Sie haben mich aus Brighton fortgebracht. In einem schäbigen Polizei-Van, eingequetscht wie eine Sardine. Die ganze Strecke über in Handschellen. Das hätte dieser elende Anwalt verhindern sollen. Ein stinkendes Gefängnis am Arsch der Welt. Ich will hier raus, verdammt noch mal! Der Sammler muss mich hier rausholen. Meine Brust fühlt sich eng an. Ich kann nicht atmen.

Ich werde jeden angreifen, der mir auch nur ein Haar krümmt. Ganz gleich, ob Wärter oder Gefangener.

Das muss ein Ende haben. HOLT MICH VERDAMMT NOCH MAL HIER RAUS !

Wo ist er? Er hat gesagt, er würde mich beschützen. Sein Anwalt hat behauptet, er würde die Dinge für mich regeln, mich rausholen. Ich kann hier nicht bleiben, das überlebe ich nicht.

Der Sammler wird mich nicht im Stich lassen. Ganz bestimmt nicht.

Das ist Marni Mullins’ Schuld. Meine Finger sehnen sich nach einem Messer. Ich möchte ihr wunderschönes Tattoo zerschneiden. Ihren Rücken in Stücke zerteilen. Ihre Haut mit einer stumpfen Klinge abhobeln. Ihr Schmerzen bereiten. Ich will ihre Schreie hören, wenn das warme Blut über meine Hände läuft.

Meine Zeit mit ihr wird kommen. Ich werde sie in Stücke schneiden, genau wie den rothaarigen Polizisten. Ich werde sie beide in meine Gewalt bringen.

Es ist noch nicht vorbei.

Wo ist der Sammler? Wo ist er? Warum kommt er nicht?