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piEp.

Ambrose saß im Rollstuhl und lauschte auf die Maschinen, die Christopher am Leben hielten.

piEp.

Er hatte Kate Reese versprochen, nicht vom Bett ihres Sohns zu weichen. Und er war fest entschlossen, Wort zu halten.

Hilf ihm, David.

Ernst und ruhig stieg der Gedanke in ihm hoch. Er hörte nicht, dass sich hinter ihm die Tür öffnete.

piEp.

Nur die veränderte Temperatur spürte er.

»Hallo?«

Schweigen. Atmen.

»Schwester, sind Sie das?«

piEp.

»Doktor? Die Hand des Jungen ist heiß wie eine Bratpfanne. Wie hoch ist seine Temperatur?«

Langes Schweigen. Dann …

»41,5«, wisperte eine Stimme. »Aber ich bin kein Doktor.«

Mit gefurchter Stirn rang Ambrose um Fassung. »Sein Gehirn beginnt gleich zu kochen. Rufen Sie jemanden.«

»Das haben wir bereits, Mr. Olson.«

Ambrose konnte nicht erkennen, ob die Stimme einem Mann oder einer Frau gehörte. »Wann kommt der Arzt?«

»Bald.«

Ambrose hörte, wie der Unbekannte um ihn herumging. Ein leises Getrippel auf Fußballen. Dann ein leises Echo. Da war mehr als eine Person im Zimmer.

»Wie bald?«, fragte Ambrose.

»Schwer zu sagen. Das Krankenhaus ist unterbesetzt. Alle haben Grippe.« Die Stimme war jetzt näher. Kreisende Schritte.

piEp.

»Natürlich.« Ambrose klammerte sich an der Kante von Christophers Bett fest. »Das verstehe ich.«

Plötzlich hörte Ambrose spöttisches Lachen von mindestens fünf Leuten.

»Das versteht er.« Die Stimmen gackerten. »Natürlich.« »Er versteht es.«

»So unterbesetzt seid ihr anscheinend doch nicht«, meinte Ambrose.

Das Lachen brach ab, und ein vertrauter Laut drang an sein Ohr. Zischschschschschsch.

Gas.

»Mr. Olson.«

Ambrose gefror das Blut in den Adern. Nun hatte er erkannt, wem die Stimme gehörte. »Ja, Mrs. Keizer?«

»Der Tod ist endlich hier, Ambrose. Und erzähl mir nicht, dass ich dich nicht gewarnt habe.«

Plötzlich spürte er zehn Hände, die nach ihm griffen. Abwehrend riss er die Arme hoch, doch sie packten ihn einfach. Das kalte Plastik einer Maske legte sich über seine Nase. Wie eine Schlange zischte das Gas aus dem Behälter. Zischschsch.

»Lasst mich los, verdammt!« Der alte Soldat stieß und fuchtelte blind um sich.

Er bekam einen Haarschopf zu fassen. Kratzte nach den Augen einer anderen Person. Das Heer von Händen drückte ihn unerbittlich nieder. Sein Rollstuhl kippte um, und Ambrose krachte auf den Boden. Sofort fiel die Meute über ihn her. Er wehrte sich mit all seinen Kräften, aber es waren einfach zu viele. Schließlich erlahmten seine Arme und Beine. Er war ein alter Mann. Blind. Hilflos. Mit äußerster Anstrengung zerrte er sich die Maske vom Gesicht, doch schon nach wenigen Sekunden hatte er sie wieder auf. Und dann konnte er nur noch darauf warten, dass seine Lunge sich ergab.

»Jetzt atmest du tief ein und zählst von zehn rückwärts.«

Es war eine Minute vor Mitternacht.

Als er tief Luft holte, hörte er, wie das Signal von Christophers Monitor in ein gleichmäßiges Sirren umschlug.

piiiiEEEEEE