L'irritation d'Ava s'évanouit brusquement lorsqu'elle songea à la

perspective de passer la soirée seule dans cette vaste demeure. L'idée

éveillait en elle une certaine nervosité, mais y céder confirmerait la

théorie de Byron selon laquelle elle n'était qu'une enfant dans un corps de

femme.

La porte d'entrée claqua, en bas, et elle ne put retenir un frisson. Aussitôt,

un accès d'irritation s'empara d'elle. Que pouvait-il bien lui arriver si un

détraqué s'introduisait dans la maison, il s'enfuirait sans doute dès qu'il

l'apercevrait !

Avec un rire noir, Ava tourna les talons et retourna dans son atelier, où

elle ramassa sa palette pour la ranger. Puis, croisant les bras, elle regarda

sa dernière aquarelle. Quelque chose, dans le paysage à demi achevé,

n'allait pas. L'équilibre des formes, ou peut-être les couleurs qu'elle avait

choisies... Ou tout simplement le sujet. Elle avait en effet essayé de

peindre ce paysage à plusieurs reprises.

Sa frustration s'accrut, et elle ôta vivement son œuvre du chevalet pour

aller la poser face contre le mur, avec ses autres toiles inachevées. Puis

elle s'affaissa sur le canapé, bourrant les coussins de coups de poing

furieux. Pourquoi donc ratait-elle tout ce qu'elle entreprenait ? Elle s'était

vraiment crue capable de prendre en main les affaires domestiques. Et

de...

Un claquement de porte interrompit ses ruminations. Elle rouvrit

brusquement les yeux, le cœur battant à cent à l'heure. Byron était -il

revenu chercher quelque chose ? Une fenêtre était-elle restée ouverte ? Ou

allait-elle être assassinée dans sa chambre ?

— Ava ! appela une voix chantante. Où es-tu ? C'est moi, Jade !

Ava commençait à peine à respirer normalement lorsque sa nièce entra

dans la pièce.