pour tomber dans ses rets. Il n'en avait que davantage détesté Nathan.

Cette fois, il était bien décidé à réussir où il avait échoué : Gemma n'était

pas Lenore ; elle n'était qu'une gamine innocente de vingt ans.

II se rappelait encore la première fois qu'il l'avait vue, au bal, dans cette

robe magnifique qui soulignait sa sensualité sans nier son innocence. A

n'en pas douter, elle ne connaissait rien des plaisirs qu'il comptait lui faire

découvrir. Comment diable Nathan avait-il réussi à l'avoir ?

Damian sentit une excitation gagner son bas-ventre tandis qu'il

s'imaginait en train de la posséder à l'ombre de ce porche, la faisant gémir

puis crier de plaisir. Bon sang, il était prêt à tout donner pour ça...

Quelques mètres plus loin, le feu passa au vert pour les piétons.

Gemma s'apprêtait à descendre du trottoir lorsque quelqu'un marcha sur

l'arrière de sa chaussure. Elle en perdit l'équilibre et tomba à genoux sur

le passage. Quelques personnes s'arrêtèrent pour lui demander si tout

allait bien, pendant qu'un bras puissant la relevait. Comme l'homme

ramassait son sac et se tournait vers elle pour le lui rendre, elle se figea en

avisant son visage, aussi séduisant que familier. Lui aussi écarquilla les

yeux sous le coup de la surprise.

— Madame Whitmore !

— Damian...

Elle avait prononcé ce nom dans un souffle, le nom de l'homme auquel son

mari lui avait demandé de ne plus jamais adresser la parole, quelles que

fussent les circonstances.

Cet homme n'était autre que Damian Campbell, le frère cadet de Celeste.

A près de trente ans, il était doté de la beauté du diable — dont il avait,

disait-on, les manières. Mais lorsque Gemma l'avait rencontré pour la

première fois, deux mois plus tôt, il lui avait paru tout à fait charmant.