Gemma était à présent partagée entre son désir d'en savoir plus, et sa

méfiance à l'égard d'informations provenant d'un ennemi affiché de son

mari. Damian pouvait parfaitement mentir. Et elle avait besoin de faits,

pas de ragots ou d'insinuations.

— Vous avez l'habitude de dénigrer mon mari..., reprit-elle en tournant

lentement sa cuillère dans le breuvage noir. Mais vous ne le connaissez

pas vraiment, n'est-ce pas ?

Damian partit d'un rire dur.

— Je le connais bien mieux que vous !

— J'ai peine à le croire. Je suis sa femme !

— Vous croyez bien le connaître sous prétexte que vous êtes mariés depuis

quelques misérables mois ? Lenore a été mariée avec lui pendant plus de

douze ans, et elle ne le connaissait pas davantage !

— Qu'est-ce que vous en savez ?

— Après quelques verres, Lenore a tendance à prendre le premier venu

pour un confesseur ou un psychiatre. Je l'ai côtoyée à plusieurs reprises

dans des soirées, au fil des ans, et j'en ai appris de belles sur Nathan, et

sur ses limites en tant que mari. Limites qui ne concernent pas ses

performances sexuelles, notez. On dit qu'il est expert en la matière. Ce qui

n'a rien d'étonnant, étant donné son éducation pour le moins... haute en

couleur.

— Ce qui veut dire ?

— Vous êtes tout de même au courant, pour sa mère ?

— Je sais qu'elle était droguée, et qu'elle est morte quand il avait seize

ans.

— C'est tout ce qu'il vous a dit ?

— Je... je sais qu'elle n'était pas mariée au père de Nathan.

Damian, à ces mots, éclata d'un rire noir.