— D'accord, soupira sa nièce. Mais, je t'en prie, essaie au moins de

réfléchir à quelqu'un qui pourrait t'accompagner.

Ava marmonna une vague promesse, puis raccrocha et adressa à Vince un

sourire poli.

— Désolée. Des affaires de famille.

— C'est ce que j'avais cru comprendre. Comment aimez-vous votre café ?

— Noir, sans sucre.

— Vous ne l'avez pas pris avec du lait la dernière fois ? demanda-t-il d'un

ton soupçonneux.

— Oh, euh... ça dépend des fois.

Son regard se fit plus méfiant.

— J'espère que vous ne faites pas un régime ?

— Je ne fais plus de régime. J'ai renoncé.

— Pourquoi voudriez-vous en faire, pour commencer ? Je vous ai déjà dit

que vous étiez parfaite comme ça.

— Mais je parie que les femmes avec lesquelles vous sortez sont toutes

minces...

— Les femmes avec lesquelles je sors sont avant tout des êtres humains.

Elles ont des caractères, des personnalités et des corps différents.

Sur ces mots, il fixa sur elle un regard sévère, qu'elle ne se priva pas de lui

retourner.

— Bien sûr, Vince. Néanmoins je suis sûre qu'elles ont des corps aussi

splendides que variés.

— Vous êtes une idiote, Ava Whitmore. Une parfaite idiote.

— C'est ce qu'on dit, oui.

Vince grimaça à ces mots, et passa ses deux mains sur son visage.

— Tenez, marmotta-t-il enfin, poussant vers elle une tasse de café.

— Merci.