Kapitel 32

Den kommende udrensning

Den unge mand lænede sig tilbage i de behageligt bløde puder ved sengens hovedgærde og smilede dovent til skærmen på sin bærbare computer.

”Hvor er min lille Dickie Duck?” spurgte den gamle kvinde, der lå ved siden af ham i sengen.

”Han ligger glad i sin seng og lægger planer om, hvordan uhyrerne skal dø.”

”Er du ved at skrive et digt?”

”Ja, mor.”

”Læs det højt.”

”Det er ikke færdigt endnu.”

”Læs det højt,” sagde hun igen, som om hun havde glemt, hun allerede havde sagt det.

”Det er ikke så godt. Der skal lidt mere arbejde til.” Han justerede skærmens vinkel.

”Du har sådan en smuk stemme.” Hun sagde det, som om hun havde lært det udenad, mens hun fraværende fingererede ved sin paryks blonde slangekrøller.

Han lukkede øjnene et øjeblik. Så, som skulle han til at spille fløjte, slikkede han sig let om læberne. Da han begyndte at tale, var det med melodiøs næsten hviskende stemme:

”Disse er nogle af mine yndlingssyn –

den magiske forandring efter en kugles lyn.

Ud på gulvet blodet fosser i en strøm,

indtil kroppen den er ganske tom.

Deres øjne for et øje, deres tænder for en tand,

enden på det hele, for dem et øjeblik så sandt.

Med den drankers skyder har jeg gjort mange gode ting,

men det er dog intet mod den kommende udrensning.”

Han sukkede og stirrede på skærmen med rynket næse. ”Der er noget galt med rytmen.”

Den gamle kvinde nikkede højtideligt, uden at forstå, og spurgte med en kæk lillepigestemme: ”Hvad vil min lille Dickie gøre?”

Han var fristet til at beskrive ’den kommende udrensning’ med alle de detaljer, han så for sig. Alle uhyrernes død. Det var så farverigt, så ophidsende, så … tilfredsstillende! Men han brystede sig også af sin realitetssans, sin forståelse for morens begrænsninger. Han vidste, at hendes spørgsmål ikke krævede noget specifikt svar, at hun glemte de fleste, så snart de var stillet, at hans ord mest var lyde, lyde, hun syntes om, fandt trøstende. Han kunne sige hvad som helst – tælle til ti, fremsige en børneremse. Faktisk var det lige meget, hvad han sagde, så længe han bare sagde det med følelse og rytme. Han stræbte altid efter en vis fylde i betoningen. Han nød at gøre hende glad.