Kapitel 7

W arst du schon mal in einer Leichenhalle?«, fragte sie, bevor sie die Tür öffnete.

»Nur wenn Ihr Körperteile für Eure Experimente stehlt, gnädige Frau Frankenstein«, antwortete eine raue Stimme und sie drehte sich zu ihrem Partner um, der zusammengekauert und humpelnd ging.

»Jetzt?«, fragte sie. »Jetzt ist der Zeitpunkt, an dem du deine schauspielerischen Fähigkeiten unter Beweis stellst?«

»Was?« Pain richtete sich auf. »Hat dir meine Igor-Imitation nicht gefallen?«

»Du bist vielleicht etwas zu groß für die Rolle.«

»Verdammt.« Er schüttelte traurig den Kopf. »Immer werde ich nur für die gleichen Rollen gebucht.«

»Willst du ein ›Method Actor‹ werden?« Sie griff nach ihrem Schlagstock. »Denn ich kann dich mit zwei schnellen Schlägen in einen hirngeschädigten Krüppel verwandeln.«

»Ich glaube, ich passe«, antwortete er. »Es ist ein wenig zu spät, um noch einmal in einem komplett neuen Beruf anzufangen.«

Pain schaute sich interessiert um. Das Leichenschauhaus war von innen nicht bunter als von außen. Grau schien das bevorzugte, vor Lebensfreude strotzende Farbschema zu sein.

»Fall Nummer eins-acht-drei-neun-zwei.« Agony hielt dem gelangweilten Angestellten an der Rezeption ihren Dienstausweis so schnell vor die Nase, dass er keine Chance hatte, ihn zu lesen, bevor sie den Flur hinunterging.

Pain folgte ihr und konnte als Entschuldigung für seine Anwesenheit nur murmeln: »Ich gehöre zu ihr.«

»Wie auch immer.« Der Mann widmete sich wieder seinem Sudoku-Puzzle. Er hatte die mittlere Schwierigkeitsstufe erreicht und war stolz auf seine Fortschritte.

Das Leichenschauhaus war ein frei stehendes, aber recht kleines Gebäude und sie brauchte nur eine kurze Minute, um den Kühlraum zu finden und durch die Doppeltüren zu gehen.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte ein großer, schlanker Angestellter, als dieser aufschaute, während er den letzten Neuankömmling mit einem Zettel am Zeh versah.

»Ja«, antwortete sie mit einer Stimme, von der sie hoffte, dass sie professionell und nicht völlig verärgert klang. »Justin LeVaul. Fall Nummer eins-acht-drei-neun-zwei. Wir müssen seine Leiche sehen.«

»Familie?«

»Beamte.« Sie ließ ihre Privatdetektiv-Lizenz aufblitzen, wieder zu schnell, als dass jemand ihn genauer lesen könnte.

Das ist auch eine Möglichkeit, den nervigen Papierkram zu umgehen. Pain bewunderte ihren Stil. Dreistigkeit siegt.

»Sammy«, rief der Zehenbehänger seinem ebenso dürren, aber viel kleineren Kollegen zu. »Kannst du den Leuten bitte mal helfen? Der hier ist immer noch in Starre und sein Zeh macht nicht mit.«

»Ich übernehme das für dich, Tommy.« Der kleinere Mann schob eine Leichenschublade in eine Kühlzelle und wandte sich an die Neuankömmlinge.

»Ihr Verlust tut uns sehr leid.« Sammy wandte sich an die beiden, die gerade den Raum betreten hatten, in dem es selten ein Happy End gab. »Sind Sie zur Identifizierung hier oder wollen Sie sich einen Moment Zeit nehmen, um den Verstorbenen zu begutachten, bevor wir ihn zu den Bestattern schicken, damit sie ihre einwandfreie, ausgebildete Handarbeit erledigen?«

Agony gab Pain mit einer schnellen Handbewegung zu verstehen, dass sie die Sache genauso handhaben würde, wie er die Situation bei Kwan’s gehandhabt hatte.

»Wir untersuchen den Todesfall.« Sie machte deutlich, dass sie hier das Sagen hatte und nicht ein paar städtische Angestellte, die Leichen einpackten und mit Zetteln am Zeh versorgten. »Bei der Leiche handelt es sich um den kürzlich verstorbenen Justin LeVaul, Fall Nummer eins-acht-drei-neun-zwei. Uns wurde gesagt, dass wir ihn hier finden können.«

»Natürlich können Sie das«, versicherte er ihr, während er zu dem Berg Papierkram ging, der sich jeglichen Gesetzen der Statik trotzend auf dem Schreibtisch zu stapeln schien, den sich die drei Teams teilten, die rund um die Uhr in der Leichenhalle arbeiteten.

Er blätterte durch die Akten und fand nichts.

»Tommy?«, fragte er, während er der Frau, die ihm neugierig über die Schulter schaute, ein entschuldigendes Lächeln schenkte. »Ein bisschen Hilfe, bitte.«

Sein Kollege, der mit der Zehenbehängung fertig war, gesellte sich zu ihm, als die beiden Eindringlinge zur Seite traten und die Stirn runzelten.

»Wir haben einen Namen und eine Fallnummer.« Beide Partner hörten das fast flüsternde Geräusch, als Sammy ihr Problem erklärte. »Sie sind beide eingeloggt, aber ich kann keine Unterlagen finden.«

»Such du weiter nach dem Papierkram.« Tommy versuchte, seinen Kollegen zu beruhigen. »Und ich suche in den Schubladen nach den Zehenschildern.«

Pain und Agony, in deren Hinterköpfen die Uhren von SISTER und Ahjoomenoni heruntertickten, beobachteten, wie bei der Belegschaft Panik aufkam. Das Leichenschauhauspersonal wurde mit jeder Sekunde, die verstrich, nervöser.

»Ich kann die Datei immer noch nicht finden«, rief Sammy.

Tommy hatte auch seine Sorgfaltspflicht erfüllt und jede Schublade herausgezogen und jedes Zehenschild überprüft.

»Es gibt auch keine Leiche«, antwortete er, während er die letzte Schublade zuschob.

Die beiden Leichenschauhausangestellten zeigten ihr Vertrauen ineinander und kehrten zurück, um Seite an Seite vor den beiden zu stehen, die eine einfache Bitte geäußert hatten.

»Ein Name und eine Fallnummer …«, begann Sammy die Verteidigung. »Könnte es sein, dass die Leiche in ein anderes Leichenschauhaus geschickt wurde?«

»Hört mal, ihr Strategen« Agony beschloss, dass sie genug von der Abbott-und-Costello-Nummer hatte. »Hier wurde die Leiche hingeschickt und hier erwarten wir sie zu finden. Habt ihr beide wirklich so wenig Respekt vor den Toten, dass ihr nicht einmal den Überblick über eine bestimmte Leiche behalten könnt?«

»Wir haben dreiundzwanzig bestimmte Leichen«, erklärte der Mann. »Es scheint aber, dass keiner davon Ihre Leiche ist.«

»In der Stadt war in den letzten Tagen viel los«, versuchte Tommy eine Erklärung zu finden. »Das bedeutet, dass wir hier drinnen auch sehr beschäftigt waren. Es ist sehr anstrengend, an einem normalen Tag auf dem Laufenden zu bleiben, ganz zu schweigen von dem Versuch, nach einer anstrengenden Nacht mit vielen Anlieferungen aufzuholen.«

Sie widerstand der Versuchung, ihren Schlagstock herauszuziehen und ihn gegen ihre Handfläche zu klopfen, als sie sich den beiden gegenüberstellte und ihnen die Situation in aller Deutlichkeit erklärte.

»Hört mal, ich will es euch beiden nicht schwerer machen als nötig, aber ich bin auch nicht bereit, mich mit schwachsinnigen Ausreden abspeisen zu lassen. Die Unterlagen zeigen, dass hier eine Leiche abgeliefert wurde.«

Ihre Ausbildung und Erfahrung waren nützlich, um die beiden Bediensteten zusammenzuhalten, während sie sie langsam und fast geduldig vor sich her trieb, bis sie nebeneinander standen und in eine Ecke gedrängt wurden.

»Die Leiche«, fuhr sie fort, »trug nicht den Namen Lazarus, als sie noch lebte. Er trug den Namen Justin LeVaul. Wenn also kein mysteriöser Fremder aufgetaucht ist und gerufen hat: ›Justin, komm heraus‹, bezweifle ich, dass der Leichnam, den wir suchen, auferstanden und von selbst hier herausspaziert ist.«

In der Ecke gefangen, ohne einen Hinweis darauf, wie die Leiche verschwunden war, fiel Sammy eine mögliche Erklärung ein, die er für möglich hielt. Er musste es zumindest versuchen, auch wenn er genau wusste, dass die Frau, die ihnen gegenüberstand, das nicht hören wollte.

»Die letzte Schicht …« Er wollte niemanden seiner Kollegen vor den sprichwörtlichen Bus werfen, aber das schien ein guter Zeitpunkt zu sein, um einen Teil der Schuld von sich wegzuschieben. »Sie hatten eine sehr arbeitsreiche Nacht. Als wir uns heute Morgen zum Dienst meldeten, bekamen wir einen Stapel Papierkram zu sehen, der sehr eilig zu sein schien. Tommy war gerade dabei, ihn durchzuarbeiten, als Sie aufgetaucht sind.«

»Meine beste Vermutung …« Tommy räusperte sich und nickte, um das Resümee seines Partners zu bestätigen. »Die Leiche könnte weggebracht worden sein. Vielleicht an einen anderen Ort, an dem man ihr die nötige Aufmerksamkeit schenken kann …«

»Oder?« Agony wollte gerade so gerne ein oder zwei Köpfe einschlagen, wusste aber, dass diese beiden nicht die Schuldigen waren.

»Oder«, fuhr Sammy fort, »er wurde zur Entsorgung geschickt. Solange wir keine Papierspur finden, können wir nicht feststellen, was da los war.«

»Aber ich verspreche Ihnen, Detective«, fügte Tommy eilig hinzu, »dass wir mit etwas Zeit herausfinden können, wo die Leiche gelandet ist.«

»Ich habe nie gesagt, dass ich ein Detective bin.« Sie korrigierte das Missverständnis scharf. »Ich bin eine Privatermittlerin. Aber die Unterlagen des Leichenschauhauses sind öffentlich und ich als Bürgerin habe das Recht, sie einzusehen.«

»Sie sind keine Polizistin?« Sammy war schockiert.

»Sie benehmen sich wirklich wie eine Polizistin.« Tommy war genauso überrascht.

»Polizisten sind verpflichtet, bestimmte Abläufe zu befolgen.« Ihre Stimme war eiskalt. »Wenn den Polizisten nicht gefällt, was sie hier zu hören bekommen, bleibt ihnen nichts anderes übrig, als Sie mit Papierkram zu überhäufen, wenn sie eine offizielle Beschwerde wegen Inkompetenz einreichen. Ich habe mir noch nie viel aus Papierkram gemacht. Ich ziehe es vor, meine Beschwerden persönlich vorzubringen. Das ist verbindlicher.«

Agony ging ein paar Schritte zurück, während Pain ein paar Schritte nach vorn machte und ihnen jeweils eine der Visitenkarten von P&A überreichte.

»Glauben Sie mir«, sagte der große Mann mit sanfter Stimme, »Sie wollen nicht auf ihrer Shit-Liste stehen. Sobald Sie etwas finden, rufen Sie die Nummer auf der Karte an.«

Er sah sich langsam im Raum um. Die Leichen auf den Tischen und die Leichen in den Schubladen brachten ihn auf eine Idee.

»Ich glaube nicht«, fügte er hinzu, »dass einer von Ihnen beiden dem anderen einen Zettel an den Zeh hängen möchte, oder?«

Seine Partnerin war bereits aus der Tür. Er drehte sich um und folgte ihr.

»Ist das Ihr Ernst? «, stammelte Sammy, als er die Tür erreichte.

Er hielt inne, warf noch einmal einen Blick in den Raum und lächelte. »Todernst.«

»Ich spürte schon beim Aufstehen, dass ich mich heute hätte krankmelden sollen«, sagte Sammy zu seinem Kollegen.

»Apropos krank sein.« Tommy eilte zum Waschbecken mit dem größten Abfluss und schüttete die Reste seines Frühstücks mündlich hinein. Sein Kollege eilte zur nächstgelegenen Toilette und freute sich, dass er es noch rechtzeitig geschafft hatte, um sich nicht in die Hose zu pissen.

Zurück auf Berthas Sitzen, mit Agony am Steuer, tippte Pain die Adresse von LeVaul ins Navi ein.

»Das war die reine Nemecek in Aktion.«

»Denkst du das wirklich?«, fragte sie, »oder bist du einfach nur angepisst?«

»Ich bin nicht angepisst«, antwortete er, während er die Puzzleteile gedanklich zusammensetzte. »Für Esther ist LeVaul nur ein Mittel zum Zweck.«

Ein wenig aufgeputscht von ihrem Auftritt im Leichenschauhaus stellte sie Berthas Tempomat ein. Sie versuchte, ihr Adrenalin nie mit dem Einhalten der Geschwindigkeitsbegrenzung in Konflikt geraten zu lassen. Ob in einer Seitenstraße mit fünfundfünfzig Stundenkilometern oder auf einer Autobahn mit einhundert Stundenkilometern – wenn es nicht gerade um eine Verfolgungsjagd ging, war es ihr zur zweiten Natur geworden, den Tempomat zu benutzen. Sie war sehr stolz darauf, dass sie seit fünf Jahren keinen Strafzettel mehr bekommen hatte.

»LeVaul war einer ihrer Agenten.« Sie war selbst von sich überrascht, dass sie die Bitch verteidigte.

»Das war ich auch«, bemerkte Pain.

Agony gezwungen, auf ein kleines Detail hinzuweisen: »Aber LeVaul war ein Agent, der ihr wichtig war.«

»Diese Bitch kümmert sich um nichts und niemanden, bis sie jemand mit ›Frau Präsidentin‹ anspricht.«

Sie hatte die Frau nur einmal getroffen. Auch wenn ihre Begegnung sehr kurz war, war sie sich nicht sicher, ob seine Einschätzung der Bundesagentin nicht völlig zutreffend war.

»Also gab sie uns einen Auftrag und ließ uns gehen.« Sie begann zu glauben, dass sie die Machenschaften hinter den Kulissen der Bekannten ihres Partners nie verstehen würde.

»Druck von oben«, erklärte er, »und ein leicht verfügbarer Sündenbock, dem man die Schuld geben kann.«

»Was haben die Ziege«, fragte sie, »und das Lamm zueinander gesagt, als sie zur Schlachtung geführt wurden?«

»Sag du es mir.« Er war nicht in der Stimmung für Rätsel.

»›Määääh‹, sagte die Ziege. ›Määääh‹, antwortete das Lamm. ›Aber wenigstens hast du ein paar Hörner. Jetzt ist ein guter Zeitpunkt, sie zu benutzen‹.«

»Aber sie sind beide tot«, warf er ein.

»Na ja, wenigstens konnte die Ziege etwas Schaden anrichten.«

Er ließ das auf sich wirken, bevor er antwortete.

»Esther steht in dieser Sache unter erheblichem Druck.« Er sprach langsam, während er laut nachdachte. »Vielleicht möchten sie wirklich den Tod des Agenten aufklären und seine Tochter zurückholen. Wenn sie erfolgreich sind, bekommen alle goldene Fleißsterne. Wenn sie scheitern, indem sie uns – und mit uns meine ich mich – ins Spiel bringen … Sie benötigen ein Ergebnis, das sowohl die Herzen als auch die Köpfe zufriedenstellt. Wenn wir erfolgreich sind, gewinnen wir … und wenn wir scheitern …«

»In jedem Fall«, antwortete Agony und erinnerte ihre Partnerin an die Worte von Agentin Esther The Bitch, »ist es ein Gewinn für sie.«

»Dann zur Hölle mit diesem Lamm-Scheiß«, antwortete er. »Es ist Zeit für ein paar Hörner.«

* * *

Das Navigationssystem führte sie zu einem Haus in einer kleinen Gemeinde, die an die Stadt grenzte. Auf der einen Seite der Straße hörte die Stadt auf und die Stadt Oakdale begann, was bedeutete, dass es außerhalb von Agonys Zuständigkeitsbereich lag, als sie noch eine Dienstmarke trug.

Oakdale hatte sich auch als atomwaffenfreie Zone ausgewiesen und viele Schilder aufgestellt, um jedem, der die Stadt betrat, zu versichern, dass sie weder Atomraketen bauen noch starten würde. Die Schilder enthielten jedoch nicht den Hinweis, dass die Stadt nicht für den Abschuss von Atomraketen auf die Stadt verantwortlich gemacht werden konnte, da Hippieville im Falle eines Atomkriegs eines der wichtigsten strategischen Ziele für einen Erstschlag sein würde.

Der Geist von Woodstock steckte tief in den Adern von Generationen von Einwohnern von Oakdale.

Pain und Agony mussten den Elan der Stadt bewundern. Bevor die Zersiedelung der Vorstädte die Oberhand gewann und sich ein Vorort nach dem anderen in das Land der Einkaufszentren ausdehnte, wollten einige Menschen immer noch nahe genug an der Stadt wohnen, um alles mitzunehmen, was sie zu bieten hatte. Natürlich ohne sich jeden Tag mit dem Verkehr abzukämpfen zu müssen.

»Das sieht überhaupt nicht nach einem Tatort aus«, bemerkte Pain, als Agony anhielt und Bertha vor einem kleinen Haus im viktorianischen Stil parkte.

»Nichts«, antwortete sie, »sieht jemals wie ein Tatort aus, bis du hineinkommst.«

Das war eine Logik, der er nicht widersprechen konnte.

Sie gingen zur Eingangstür, schoben sich mühelos unter dem gelben Tatortband durch und traten ein.

Im Erdgeschoss gab es nichts als häusliches Glück. Auf dem Kaminsims standen sorgfältig gestaltete Geburtstagskarten, auf denen jeweils ein süßes Tier abgebildet war.

Im Esszimmer hingen weitere gerahmte Fotos an den Wänden, auf denen ein Vater gemischt ethnischer Herkunft und seine Tochter zu sehen waren, die gelegentlich von einem schlanken, gepflegten Herrn begleitet wurden, der wahrscheinlich zehn Jahre jünger war als Justin und auf einem Bild als vierzig Jahre alt angegeben wurde. Der Teint des schlanken Mannes schien zu bezeugen, dass er auf einer Insel vor der Westküste Europas aufgewachsen war, wo die Sonne ein willkommener Besucher war, wann immer sie sich durch die Wolken kämpfen konnte. Was sehr selten war.

»Zehn zu eins«, wettete Pain, »dass der Galan immer noch Geld bei sich trägt, auf dem Porträts der Königin abgebildet sind.«

»Phhptt«, antwortete sie. »Du wirst einen anderen Trottel finden müssen, der sich auf deine Wetten einlässt. Ich übernehme das Obergeschoss, du das Erdgeschoss.«

»Frohes Jagen.«

Im nächsten Raum, den er durchsuchte, fand Pain einen Baby-Flügel. Das Instrument hatte keine farblich gekennzeichneten Tasten, aber der Notenhalter enthielt eine Partitur, an der sich Pianisten sicherlich beim Spielen verletzen konnten. Der Boden war mit kleinen Stofftieren übersät. Auf dem Klavier standen noch ein Dutzend gerahmte Fotos, auf denen jemand Vater und Tochter in Aktion festgehalten hatte, wie sie nebeneinander saßen und Duette spielten.

Wenn es darum ging, sich zwischen Üben und Spielen zu entscheiden, schien das vierjährige Klavier-Wunderkind jedoch den Kampf zu gewinnen. Tschaikowsky war langweilig. Winnie Puuh – und auch Tigger – waren viel lustiger.

»Obergeschoss!«, rief Agony.

Pain ließ seine Inspektion des tadellosen Beispiels von Vater- und Tochterglück hinter sich und stapfte die Treppe hinauf.

»Das Büro auf der linken Seite«, fasste sie schnell zusammen. »Die Schlafzimmer von Vater und Tochter auf der rechten Seite. Ich war noch nicht auf dem Dachboden, aber ich vermute, dass der Liebhaber dort gewohnt hat.«

Er drehte sich um und folgte seiner Partnerin nach links in das Büro, in dem Justin LeVaul seinen letzten Atemzug getan hatte.

Zu dieser Tageszeit fiel das Sonnenlicht durch zwei Erkerfenster in den Raum. Ein verschnörkelter Schreibtisch mit einem dazugehörigen Stuhl zog ihre Aufmerksamkeit auf sich. Der einzige Makel, den der Stuhl aufwies, war ein einzelnes Einschussloch und einige Blutflecken hinter der Stelle, an der einst ein Kopf gelegen haben könnte.

Anhand des Stoffmusters auf dem Stuhl war leicht zu erkennen, dass der Schuss von hinten gekommen war.

Agony überprüfte die Fenster auf Anzeichen für ein gewaltsames Eindringen. Sie waren von innen verriegelt, was keine Überraschung war. Es hätte schon einiger Einbruchskünste und einer sechs Meter hohen Leiter bedurft, um sich dort hineinzuschleichen. Sie war sich sicher, dass einige von Pains ehemaligen Mitarbeitern es geschafft haben könnten, aber das war höchst unwahrscheinlich. Justin LeVaul war nicht das Opfer eines missglückten Einbruchs gewesen.

»Häusliches Glück im Erdgeschoss und dem überwiegenden Teil der ersten Etage. Eine kleine, aber glückliche Familie«, fasst die ehemalige Polizistin ihre Einschätzung zusammen.

»Mit einer um eins kleiner gewordenen Familie.« Er begann, die Schreibtischschubladen zu durchwühlen. »Und die Fröhlichkeit hat das Gebäude eindeutig verlassen.«

»Nichts an diesem Haus oder Büro«, schlussfolgerte sie, »deutet auf ein gewaltsames Eindringen hin. Das und die Tatsache, dass er von hinten erschossen wurde … Wir reden hier von einem Insiderjob. Ich tippe auf den Geliebten.«

»Ich habe hier mehrere Blätter.« Pain sortierte alle Papiere, die aussahen, als wären sie kürzlich bearbeitet worden. »Telefonrechnungen, die mit Bankkonten abgeglichen wurden und mit Blut bespritzt sind.«

»Ich schaue im Schredder nach.« Agony öffnete den Deckel, nahm sich einen Moment Zeit, um den Inhalt zu prüfen und trat zurück. »Ich glaube, er war beschäftigt.«

»Wie kommst du darauf?« Pain versuchte weiterhin, die Papiere, die er durchsuchte, zu ordnen und zu sortieren. »Ist das Gerät voll?«

»Sag du mir, was du siehst.« Sie trat zur Seite, um ihm einen freien Blick zu gewähren.

Er runzelte die Stirn, als er genau das sah, was seine Partnerin gesehen hatte. »Es ist leer.«

»Vielleicht werde ich ja doch noch einen guten Detective aus dir machen.« Sie drehte ihren Kopf und schaute sich noch einmal im Raum um, um sich zu vergewissern, dass außer beim Stuhl und dem Schreibtisch nichts ungewöhnlich aussah.

»Die einzige Frage ist«, stellte sie fest, »wer zuerst am Tatort war – die örtliche Polizei oder deine Schwester? Dieser Raum wurde bereits von allem gesäubert, was uns eine Spur liefern könnte.«

»Die Papiere auf dem Schreibtisch?«, fragte er.

»Wahrscheinlich nicht mehr als ein Ablenkungsmanöver. Um ehrlich zu sein?« Sie deutete auf all die anderen ungestörten Gegenstände im Raum. »Wer auch immer uns hier geschlagen hat, hat nur genug Reste übrig gelassen, um uns zu beschäftigen, während wir Zeit damit verschwenden, nutzlose Hinweise zusammenzusetzen. Ich bin nur überrascht, dass sie nicht noch ein paar Dinge aus den Regalen geworfen haben, um uns noch mehr abzulenken, während wir versuchen, herauszufinden, was fehlt oder nicht.«

»Sie haben gefunden, was sie gesucht haben.« Er musste ihr nickend zustimmen. »Wenn es die örtliche Polizei war, können wir das, was im Schredder war, in einer Asservatenkammer finden.«

»Vielleicht«, schlug sie vor, »können wir uns an der örtlichen Polizei vorbeimogeln und sehen, ob wir einen Blick darauf werfen können.«

»Wenn sie überhaupt die Beweise haben.« Pain klang nicht sehr hoffnungsvoll. »Was ich ernsthaft bezweifle.«

»Das bringt uns zurück zu deiner Schwester, der großen, nervigen Schlampe.« Agony seufzte.

»Wir könnten an der Nebelwand ersticken, die sie uns hinterlassen.«

»Das bedeutet«, fasste sie seufzend zusammen, »dass jede weitere Inspektion dieser beiden Stockwerke nichts als Zeitverschwendung ist.«

»Du hast gesagt, dass du dein Geld auf den Geliebten gesetzt hast, richtig?«, erinnerte er sie.

»Das ist es immer noch«, bestätigte sie nickend.

»Dann lass uns die letzte Treppe nehmen und das Zimmer von dem Bastard im Dachgeschoss auseinandernehmen.«

»Ich bin bereit, eine Stunde hier zu vergeuden«, stimmte sie zu. »Aber wenn wir nichts finden, fahren wir zurück zum Leichenschauhaus. Ich habe übelst Lust, den beiden Witzbolden eine Chance zu geben, entweder mehr Informationen zu finden oder sie eigenhändig zu verprügeln.«

Sie stiegen die Treppe zu den kleinen, aber makellosen Zimmern des Lebenspartners des Opfers im Dachgeschoss hinauf. Zumindest waren sie makellos gewesen, als er sie verlassen hatte, aber das war, bevor die Zimmer gründlich durchwühlt worden waren.

Es gab genug Beweise, um festzustellen, dass sein Name Evan Korman war – zumindest war das der Name auf dem kleinen Stapel Visitenkarten auf dem einst aufgeräumten Schreibtisch.

EK Photography, stand auf den Karten. Evan Korman, Esq.

»Ich wette, du bist froh, dass du meine Wette über die britische Herkunft nicht angenommen hast.« Pain versuchte, nicht schadenfroh zu klingen, denn die Umstände waren, wie sie waren.

Es dauerte nur zehn Minuten vergeblicher Suche, bis sie bereit war, »Auch hier ist nichts zu finden« zu verkünden.

Traurigerweise musste er ihr zustimmen. Sie würden von vorn anfangen und zum Leichenschauhaus zurückkehren müssen. Sie befanden sich auf der letzten Treppe zum Erdgeschoss, als er eine Idee hatte. »Die Gerümpelschublade!«

»Die was?«

»Jede Küche hat eine.« Er huschte auf der Treppe an ihr vorbei und ging in die Küche.

Agony verstand seine plötzliche Begeisterung nicht und stapfte missmutig hinter ihm her. Es war nicht nötig gewesen, die Küche zu durchsuchen. Das ganze Geschehen hatte sich im ersten Stock und dem Dachgeschoss abgespielt und es gab keine Anzeichen von exzessiver Gewalt durch Küchenbesteck.

»Evan ist oder war ein professioneller Fotograf«, erklärte Pain, nachdem sie sich zu ihm gesellt hatte. »Er war nie weiter als eine Handbreit von einer Kamera entfernt. Man weiß nie, wann ein Moment eintritt, den man festhalten muss.«

Sie beobachtete, wie er alle obersten Schubladen öffnete und bei derjenigen anhielt, die am nächsten an der Terrassentür zum Hinterhof lag.

»Ich habe sie gefunden!«, verkündete er. Sie schloss sich ihm an und schaute in die Schublade.

»Ahh«, sagte sie. »Mein Vater nannte es immer den Müllsammler.«

»Was für den einen Gerümpel ist, ist für den anderen Müll«, sagte Pain, bevor er innehielt und hinzufügte: »Das kam nicht ganz richtig rüber.«

»Ich hab’s schon kapiert.« Sie schnaufte amüsiert, als sie den Inhalt der Schublade betrachtete.

Eine Zange, eine Rolle Isolierband, mehrere Batterien unterschiedlicher Größe, eine kleine Taschenlampe, eine verstreute Ansammlung von Filzstiften und Buntstiften und ein kleiner Stapel abgelaufener Gutscheine waren mit einem Blick zu erkennen. Aber die Liste war noch nicht komplett. Pain stach einen Gegenstand aus dem Inventar heraus – eine kompakte Digitalkamera, die einsatzbereit war, falls im Garten plötzlich die Niedlichkeit ausbrach.

Zwei Knopfdrücke später sahen sie ein Video, das Vater und Tochter bei einer Wasserbombenschlacht zeigte.

»Ziel auf seinen Kopf, Schatz«, rief eine butterweiche, sehr korrekte, britische Stimme. »Er hasst es, wenn seine Haare durcheinander sind.«

»Lass uns einen Waffenstillstand schließen.« Man konnte hören, wie Justin sich zu seiner Tochter lehnte. Sie beobachteten, wie er etwas flüsterte und sahen, wie Shayla nickte.

Vater und Tochter standen mit je einem Wasserballon in der Hand vor der Kamera, während das Mädchen rief: »Die feindlichen Kräfte sind unbewaffnet! Onkel Evan geht zu Boden!«

Das Video endete, als der Kameramann in Deckung ging.

»Eine kleine, glückliche Familie«, wiederholte Agony leise.

»Bis sie es nicht mehr waren.« Pain steckte die Kamera ein, um die Dateien auf der Speicherkarte zu einem späteren Zeitpunkt erneut durchzugehen.

»Jemand im Haus war in etwas verwickelt, das Mister LeVaul umgebracht hat.« Jetzt war sie sich sicher. »Und ich bezweifle, dass es die Tochter war.«

»Wir sind also wieder bei dem Liebhaber als Täter?« Er versuchte, das, was sie entdeckt hatten, gedanklich durchzuarbeiten.

»Als der Handelnde? Ja.« Sie bestätigte, dass sie immer noch an ihrer anfänglichen Vermutung festhielt. »Die Frage ist, was einer der Erwachsenen getan hat, dass sich dein ehemaliger Kollege eine Kugel ins Hirn eingefangen hat.«

»Irgendwann«, antwortete er mit einem Seufzer, »bekommt der Teufel immer seinen Tribut.«