D er Regen begann erneut, diesmal war er leicht – nur ein Nieseln. Kein Donnern und keine Blitze. Nur Regen. Ich stand da, sammelte meine Gedanken und verlor jedes Gefühl für Zeit. Es hätte eine Minute sein können, oder auch fünfzehn.
Ich starrte auf das tosende Feuer auf der anderen Seite des Sees. Es wurde immer größer und breitete sich aus. Es verschlang die Gebäude des Eckhart Medical Centers und zog weiter zum Begrenzungszaun. Die Stahldrähte des Zauns rissen, und das knallende Geräusch hallte über das Wasser. Die befreiten Drähte peitschten wie riesige Tentakel einer außerirdischen Metallkreatur durch die Luft. Das Feuer wurde größer und lauter und verschlang alles auf seinem Weg. Ein Transformator explodierte durch die Hitze. Die Elektrofunken schossen wie ein monochromes weißes Feuerwerk in den Nachthimmel.
Ich sprach in meinen Kopfhörer: „Sheldon?“
Sie antwortete nicht. Stattdessen sagte eine Stimme in Rufweite mit breitem lateinamerikanischen Akzent: „Mr. Widow.“
Ich drehe mich nach links. Meine rechte Hand fuhr sofort zu der CZ 52. Sie kam schnell hoch, und ich zielte in Richtung dreier kleiner Männer.
Die Explosion am See und meine Gedanken an Faye Matlinds Asthma hatten mich abgelenkt, sodass ich sie gar nicht bemerkt hatte, wie sie nähergekommen waren. Sie hatten mich überrumpelt – was eigentlich nicht so einfach war.
Fahrlässig, dachte ich.
Sie sahen die CZ 52 in meiner Hand, doch keiner reagierte.
Ich schoss nicht.
Die Männer waren schwarz gekleidet: schwarze Jeans, schwarze Regenjacken mit zurückgezogenen Kapuzen. Die Köpfe und Gesichter waren frei, und der leichte Regen benetzte sie.
Der Mann in der Mitte, der zuvor schon gesprochen hatte, sagte: „Werfen Sie die Waffe weg.“
Ein idiotischer Schritt für einen Mann, selbst wenn er in der Minderzahl war. Wenn ich gehorchte, war ich so gut wie tot. Ich würde auf keinen Fall mein einziges Gegenmittel loswerden. Doch es gab einen Riesenfaktor, den ich in Erwägung ziehen musste – abgesehen von der Tatsache, dass zwei der Männer mit FN P90 bewaffnet waren. Das waren ausgezeichnete Maschinenpistolen, akkurat, zuverlässig. Tödlich. Doch das Druckmittel, das sie gegen mich hatten, bestand in der Tatsache, dass der Mann in der Mitte eine Five-Seven-Pistole in der Hand hielt und damit auf Sheldon Eckharts Kopf zielte.