„Hey Pomp“, sagt Moses, der gerade mit Meta zurückkommt. „Mit wem sprichst du denn?“
Pomp zuckt zusammen. „Mit niemandem“, sagt er. Er versucht aufzustehen, sein Saftglas in der Hand, aber er schwankt und fällt wieder zurück auf die Couch, schüttet sich mit Apfelsaft an. „Jetzt schau mal“, sagt er, „was du angerichtet hast.“
Meta steht zwei Schritte hinter Moses und blickt zu Boden. Pomp stellt sein Glas auf dem Tisch ab, ein wenig zu fest, und steht langsam auf. „Ich habe mich“, sagt er zu Moses, „mit meinem schlafenden Freund hier unterhalten.“
„Du bist betrunken.“
„Kann sein“, sagt Pomp. „Hast du eine Zigarette? Ich möchte eine rauchen.“
Moses holt seine Packung aus der Hosentasche.
„Klar“, sagt er, „du kriegst sie, draußen.“
„Warum nicht gleich?“
„Ach, Pomp, weil du sie hier anzünden wirst, und dann geht der Feueralarm los, und ich habe die Scherereien.“ Er legt Pomp den Arm um die Schultern. „Komm“, sagt er, „ich bring dich raus.“
Meta geht einen Schritt zur Seite. „Gute Nacht“, sagt sie, als Moses und Pomp an ihr vorbeigehen.
Pomp dreht sich zu ihr um. „Du kannst dir alles vorstellen“, sagt er, „alles.“
„Wie meinst du das?“
„Stell dir vor, dass er dort“, und er zeigt auf Herrn T., „ein netter Opa war. Macht doch alles einfacher. Oder stell dir vor, dass er gar nichts war, gar keine Vergangenheit, nichts. Die Geschichten machen dich kaputt.“
Moses schiebt ihn weiter. „Und jetzt“, sagt er, „geht Wendelin nach Hause.“