Quand Abigail Roxburgh quitta son travail, Ruger la prit en filature dans une banale Chevrolet Cruze. Il avait déjà effectué une reconnaissance chez elle : un hectare de terrain en bordure de la Bitterroot River près de Lolo, une bourgade au sud de Missoula. La brume tombait alors qu’il suivait sa cible hors de la ville sur la Bitterroot Road. Quinze minutes plus tard, Abigail ralentit pour tourner à droite dans Glacier Drive, puis dans River Drive.
Parfait, se dit-il, elle rentre chez elle. Ils longeaient à présent la Red Fox Road. La maison était à l’écart de la route et, mieux encore pour lui, elle était entourée de vieux peupliers d’Amérique et de pins ponderosa qui lui permettaient d’approcher à couvert jusqu’à sa terrasse arrière qui donnait sur la rivière et les collines à l’est. Il continua tout droit quand elle emprunta son allée. Il avait deux possibilités. La première : l’abattre à distance depuis les arbres. Il savait déjà qu’une piste le long de la rivière lui offrait un accès idéal et le coffre de la Chevrolet contenait son Knights M110 7,62, un fusil de sniper utilisé avec des résultats impressionnants en Irak et en Afghanistan. Mais pour réussir son tir, il fallait que Roxburgh décide de profiter de la fraîcheur de cette soirée brumeuse sur sa terrasse et, aussi bonne que soit la Zone 15, elle ne lui avait fourni aucun renseignement quant à ses habitudes.
Restait la seconde solution. Grâce aux arbres, il pouvait approcher de la maison sans être repéré ; d’après ses observations, celle-ci ne semblait disposer d’aucun système d’alarme. Il lui suffirait donc de crocheter une serrure.
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L’Airbus A320 d’American Airlines atterrit à l’heure prévue à Missoula. Il ne fallut que quinze minutes à Susan Murkowski pour quitter le petit terminal en brique rouge et vingt de plus pour prendre possession de sa chambre au Hilton Garden Inn, ce qu’elle fit un peu avant 18 h 30. Son rendez-vous avec Roxburgh était fixé à 20 heures au domicile de celle-ci, à Lolo. Décidant de mettre ce temps à profit, elle descendit au Blue Canyon Kitchen Tavern, le restaurant « campagnard » du Garden Inn. Elle choisit une table près de la vitre. Dehors, la brume enserrait les montagnes.
Roxburgh avait tenu à ce qu’elles se retrouvent chez elle, ce qui était un peu bizarre, se dit Murkowksi en commandant un toast de brie grillé au miel et aux noix de pécan et des palourdes sautées à l’ail, pistou et vin blanc. Elle préférait laisser la panse de porc braisé et le bison grillé aux autochtones. Peut-être Roxburgh avait-elle peur d’être vue avec une célèbre journaliste, même si, depuis son arrivée ici, personne ne semblait l’avoir reconnue, ce dont elle était ravie.
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Tous feux éteints, Ruger s’engagea discrètement sur la piste qui longeait la Bitterroot River pour se garer sous un bosquet de pins à 200 mètres de la maison. Il scruta avec attention la propriété avec ses lunettes de vision nocturne : la terrasse était vide. Il consulta sa montre. Huit heures moins trois. Au travail.