Det er lørdag, og det er Alice in Wonderland om igen: “Af med deres hoveder! Af med deres hoveder!” lyder den skingre stemme i blomsterbutikken. Nogen har nok mel i næsen i dag, nogen har nok lige spist én orkidé for meget, tænker jeg. Har man tabt sine æg i plovfuren, gør det selvfølgelig ikke tingene bedre, men jeg gætter nu på, at det er lugten og den tunge, kvalme luft i den sommervarme butik, hvor blomsterne står og visner i krukker fulde af sved, der er den egentlige årsag. Jeg skal i hvert fald ikke nyde noget: ikke nogen begravelseskranse til mig i dag, ikke nogen metaforiske roser i mine digte! Så hellere ned til isenkræmmeren på hjørnet, hvor der er tilbud på gafler, rigeligt til en hel buket.