Patrick O'Leary vivía en un barrio en la periferia, donde la nublada luz del día resaltaba las grietas en las paredes llenas de grafitis más o menos artísticos. Mientras caminaba con Chelsea, Evan notaba la ausencia de flores en los alféizares de los edificios, el descuido de las aceras y los cubos de basura desbordados en las esquinas de los callejones. El barro se deslizaba bajo sus botas y el aire olía a lluvia y a humo. La gente había encendido sus sistemas de calefacción.
Dejaron aparcados los vehículos policiales en las inmediaciones del lugar, y los dos oficiales que había elegido los seguían de cerca, con las armas preparadas. El edificio de cuatro plantas no tenía ascensor, así que subieron por las escaleras hasta el segundo piso. A la derecha, una puerta de madera lucía una placa con el nombre P. O'Leary. Evan indicó a Chelsea que se hiciera a un lado. Los dos hombres asintieron con la cabeza, en señal de que estaban alertas y preparados para cualquier peligro potencial, aunque su instinto no consideraba que esta situación fuera peligrosa. Todo el asunto lucía sospechoso. Un criminal que dejaba tantas pruebas para incriminarse tenía que ser un idiota. O era inocente.
Llamó con fuerza a la puerta y se sorprendió de que se abriera al instante.
—¿Patrick O'Leary? —preguntó Evan.
El hombre, vestido con un pijama de franela verde, era mucho más joven de lo que Evan esperaba, de unos veintitantos años. Miró fijamente a las cuatro personas que bloqueaban su puerta, con los ojos verdes muy abiertos y el pelo negro revuelto.
—¿Quiénes son ustedes?
Evan mostró al hombre su placa.
—Detective Evan Gallagher. ¿Es usted Patrick O'Leary?
—Sí, soy yo. ¿Qué pasa?
—¿Conoce a una mujer llamada Shannon Brody?
—Sí, es mi novia —el joven miró fijamente a Evan y luego a los uniformados que estaban detrás de él—. ¿Está metida en algún problema?
—Shannon Brody fue asesinada anoche —Evan esperó un momento, estudiando la reacción del hombre.
O la conmoción y el dolor en sus ojos eran genuinos, o era un excelente actor.
—¿Qué? ¿Cómo? ¿Está seguro? —Patrick O'Leary se apretó el puño contra la boca, y sus ojos pasaban de una cara a otra—. ¿Están seguros de que es mi Shannon?
—Estamos seguros.
—Pero, ¿qué pasó?
—Esperamos que usted nos lo diga.
O'Leary parecía completamente desorientado. Lanzó una mirada detrás de él y luego volvió a mirar a Evan.
—¿De qué hablas?
—Los mensajes como migas de pan, Patrick —Evan empezaba a perder la paciencia—. Los que usaste para atraer a Shannon al club. Con esta causa probable, tenemos derecho a ponerte bajo custodia, registrar tu casa y confiscar cualquier prueba potencial.
El joven parecía estupefacto.
—¿Vinieron a arrestarme? ¿Creen que le he hecho daño a Shannon? —una vena se abultó en su sien y su pálido rostro enrojeció.
—Queda usted detenido y será trasladado a la comisaría de la Policía para ser interrogado sobre la muerte de Shannon Brody —dijo Evan, extendiendo la mano y haciendo girar al joven para esposarlo—. No está obligado a decir nada a menos que lo desee, pero todo lo que diga se anotará por escrito y podrá ser aportado como prueba.
—Está cometiendo un error. Nunca le haría daño a Shannon. La quiero.
A pesar de sus protestas, O'Leary no opuso ninguna resistencia mientras Evan lo guiaba hacia los dos policías que estaban a su lado.
—Llévenlo a la comisaría y pónganlo en una sala de interrogatorios —ordenó Evan.
Venía respaldado por una orden judicial que había obtenido en tiempo récord y se la mostró a Patrick.
—La doctora Campbell y yo registraremos su apartamento. Tiene derecho a consultar a un abogado y a notificar a otra persona que está detenido. En breve iré a la estación para interrogarle.
Después de que los oficiales se fueran con el sospechoso, Evan miró a Chelsea, que había permanecido en silencio, observando desde un costado.
—¿Qué opinas de él?
Chelsea se encogió ligeramente de hombros.
—Reacción de libro de texto. Interpreta muy bien el papel de inocente, pero sabremos más cuando lo interroguen.
—Sí. Vamos a ver qué encontramos aquí —dijo, abriéndose paso por el apartamento.
Era el típico piso de soltero, compuesto por un amplio salón, una pequeña cocina que parecía escasamente utilizada, un baño sorprendentemente ordenado y un dormitorio. La cama estaba sin hacer, el aire olía a alcohol .
—Parece que Paddy se tomó un par de cervezas antes de dormir —comentó Chelsea, respirando por la boca.
—Tenemos que encontrar su teléfono —dijo Evan, entregándole un par de guantes—, y estar atentos a cualquier cosa que pueda insinuar un asesinato: guantes, manchas de sangre, cualquier cosa.
Chelsea asintió. Encontraron inmediatamente el teléfono de O'Leary, colocado desordenadamente en una mesita de noche. Evan comprobó si estaba encendido.
—Mierda. Tiene una contraseña —metió el teléfono en una bolsa de pruebas—. Me ocuparé de esto en la comisaría. Vamos a ver si encontramos algo más.
En un lugar tan pequeño la búsqueda fue rápida y mayormente improductiva. Encontraron la cartera de O'Leary, su documento de identidad y su carné de conducir dentro, junto con una insignificante suma de dinero y otros objetos irrelevantes.
—El tipo tiene veintiséis años —comentó Evan, analizando el carné de Patrick—. Al parecer le gustan las mujeres mayores.
Chelsea hizo un sonido de burla.
—Seis años no es una diferencia tan grande. Pero es un dato interesante para añadir a su perfil. ¿Qué más tiene ahí?
—No mucho. Tiene una foto de él y Shannon, pero eso apenas cuenta como indicio, ya que eran oficialmente una pareja —dijo Evan distraídamente, rebuscando en una mesita de noche—. Condones, pañuelos, aspirinas, pilas. Nada fuera de lo normal.
Lo mismo podía decirse del resto del apartamento. No encontraron nada incriminatorio. Había algo de ropa sucia en el cesto, tazas de café sin lavar en el fregadero de la cocina, ceniceros desbordados en el salón, un pintalabios rosa en el baño. Evan lo tomó como prueba, así como la bufanda de flores que encontró en la percha junto a la puerta principal. Supuso que eran de Shannon, pero tenía que comprobarlo. También se llevó el ordenador portátil y la tableta que encontró en el salón, sabiendo que, en los tiempos que corrían, estos objetos decían mucho de la vida de una persona.
Un par de horas más tarde él y Chelsea volvieron a la comisaría. Dejó que Chelsea condujera mientras repasaba mentalmente lo que sabía hasta el momento sobre Patrick O'Leary. El hombre no tenía detenciones previas, ni antecedentes penales, ni historial de violencia. Aparte de un par de multas de aparcamiento y una multa por exceso de velocidad, todas ellas pagadas, no había nada que lo diferenciara de cualquier otro ciudadano respetuoso con la ley. Al menos no en sus antecedentes registrados. Evan esperaba que el interrogatorio del hombre revelara algo más sobre él y su relación con Shannon.
O'Leary esperaba en una sala de interrogatorios, con la cabeza entre las manos, el pijama verde arrugado y el pelo oscuro revuelto. Levantó la cabeza al ver a Evan entrar en la sala con dos bolsas de pruebas. Una contenía el teléfono de Shannon y la otra el de Patrick O'Leary.
—Tengo entendido que no ha solicitado un abogado hasta el momento —dijo Evan, sentándose en una silla frente al joven, al otro lado de la mesa cuadrada.
Chelsea y John observaban la entrevista sin ser vistos, detrás del cristal espejo.
—No necesito un abogado —dijo O'Leary con cansancio—. No he hecho nada malo. ¿Por qué me han traído aquí como si fuera un criminal? Nadie quiso decirme nada. ¿Qué le pasó a Shannon?
Evan lo observó fijamente. Sus ex compañeros de la Oficina Federal solían burlarse de él por su mirada amenazante que asustaba a los sospechosos. Decían que esa mirada podía hacer que cualquiera se sintiera culpable, aunque fuera tan inocente como un recién nacido. Aunque los agentes eran entrenados para utilizar técnicas visuales como esa, para Evan era algo natural.
—Vamos, Patrick, ¿seguro que no lo sabes? Le enviaste todos esos mensajes para guiarla justo a donde querías, en ese callejón oscuro del club Páirtí.
El joven se quedó boquiabierto, con las manos postradas en el regazo.
—No sé de lo que está hablando. Ya le he dicho que hace unos días que no me comunico con Shannon. Preferimos hablar por teléfono, no por mensajes.
Evan cogió el celular de O'Leary, todavía en la bolsa transparente.
—¿Es tuyo?
—Sí.
Evan lo encendió y esperó a que se iluminara la pantalla. Miró fijamente a O'Leary.
—¿Cuál es la contraseña?
El joven le dijo sin dudarlo y, sin mostrar su sorpresa por la inesperada colaboración, Evan introdujo el código y el teléfono se desbloqueó. Accedió a los mensajes de texto, y pulsó sobre los textos enviados. El último mensaje tenía fecha de hacía dos días y decía: Nos vemos en el almuerzo. Te quiero.
Miró al chico, sin saber qué hacer con esto. ¿Era O'Leary lo suficientemente inteligente como para borrar los mensajes de su propio teléfono, pero lo suficientemente estúpido como para dejar el teléfono de Shannon en la escena del crimen? Algo no cuadraba. Evan buscó en la carpeta de la papelera, pero no encontró nada que se pareciera a los mensajes del teléfono de Shannon. Con un poco de tiempo y el equipo adecuado, investigaría más a fondo y vería si esos mensajes habían sido efectivamente borrados. Pero ahora mismo necesitaba tener en cuenta todas las posibilidades.
—¿Dónde estuviste anoche entre las siete y las diez? —preguntó Evan.
O'Leary parpadeó, como si no entendiera la pregunta. Finalmente, pareció encontrar su voz.
—Estaba en el bar con unos compañeros, tomando una cerveza. Nos reunimos allí sobre las ocho, y llegué a casa sobre las once, creo.
A estas alturas Evan casi esperaba una coartada. Patrick O'Leary estaba relacionado con el asesinato de alguna manera, pero necesitaba averiguar si era de una forma directa o indirecta.
—Voy a necesitar los nombres de sus amigos.
O'Leary le dio la información, y Evan hizo una señal al oficial que estaba a su lado, pidiéndole que comprobara los datos y verificara la coartada de Patrick O'Leary. Él mismo hablaría con los dos hombres, pero ahora tenía cosas más importantes de las que ocuparse. Cuando el agente se marchó, Evan apoyó la barbilla en los puños, mirando al joven. Parecía afligido, agotado, pero no culpable.
Se mantuvo quieto en su silla y miró a los ojos de Evan.
—¿Me diría qué le pasó a Shannon? Por favor.
Fue el tono tranquilo lo que hizo que Evan se replanteara su enfoque. Suspirando, tomó el teléfono de Shannon y lo encendió.
—Me temo que fue asesinada anoche, Patrick. La razón por la que sospechamos de ti es porque estos mensajes le fueron enviados desde tu número de teléfono, atrayéndola al lugar donde fue asesinada.
Dio la vuelta al teléfono de Shannon y dejó que Patrick leyera los mensajes. Terminó de leer con los ojos inundados en lágrimas, y el rostro pálido como la cera.
Miró fijamente a Evan, con la voz temblorosa.
—Yo no envié ninguno de estos mensajes. No tengo ni idea de cómo fue posible, pero nunca envié ningún mensaje. Lo viste, lo comprobaste. Dios, nunca haría nada para herir a Shannon.
Evan le creía, lo que lo dejaba con un dilema mayor. Ahora tenía que averiguar qué había pasado realmente.
—¿Es este su número de teléfono? Léelo con atención —dijo Evan, indicando el número utilizado para enviar los mensajes.
Patrick lo leyó dos veces y luego asintió.
—Es mi número, sí, pero yo no envié esos mensajes, lo juro. Lo viste en mi teléfono. Puedes comprobar todo lo que quieras, te juro que no lo hice.
—¿Podría haberlos enviado alguien más? ¿Alguien tuvo acceso a tu teléfono anoche?
El joven negó con la cabeza, pareciendo aturdido.
—No. Quiero decir, mis amigos, supongo, pero ninguno de ellos jamás. ¡Dios, ninguno de ellos es un asesino! —enterró la cara entre las manos, con los hombros temblando por los sollozos—. ¿Quién le hizo esto? ¿Por qué? ¿Cómo?
—No puedo responder a esas preguntas todavía, pero puedo prometerte que haré todo lo posible para encontrar al asesino de Shannon y asegurarme de que pague por lo que hizo. Patrick, ¿estarías dispuesto a hacer la prueba del polígrafo?
Patrick levantó la vista, con los ojos húmedos y muy abiertos.
—Sí, lo haré. Haría cualquier cosa para que me creas y sigas adelante con la búsqueda. Tienes que encontrar al bastardo que hizo esto.
—Está bien.
La Policía no tenía un técnico ni examinadores capacitados porque rara vez utilizaban ese método de examen. Los resultados no eran válidos en los tribunales, ni eran muy fiables. Sin embargo, Evan consideró que era un paso importante en la exoneración de Patrick O'Leary.
—Lo prepararé. Mientras tanto, cuéntame más sobre ti y Shannon. ¿Cuánto tiempo llevaban saliendo?
—Un par de meses, casi tres.
—¿Cómo se conocieron?
Por primera vez, el joven se sonrojó.
—En un sitio web de citas.
—¿Qué sitio?
Patrick le dio el nombre del sitio web. Evan lo anotó.
—Shannon era mayor que tú, ¿no?
—Sí, seis años mayor.
Al ver las cejas arqueadas de Evan, Patrick se sintió obligado a dar más detalles.
—Al principio no nos dijimos nuestra edad. Luego charlamos y la fui conociendo mejor, y ya no le di importancia al asunto. La diferencia de edad no era grande. Dejó de importarme completamente cuando la conocí en persona. Era tan hermosa que perdí el aliento al verla. Era inteligente, divertida, perfecta —volvió a limpiarse los ojos, apretando los labios mientras luchaba por controlarse.
—¿Por qué elegiste usar un sitio web de citas en línea? —preguntó Evan.
Patrick se encogió de hombros.
—No lo sé. Me pareció una forma fácil de conocer mujeres. Trabajo en una tienda de apuestas, de diez a doce horas al día. En mi trabajo uno no tiene realmente la oportunidad de conocer chicas. Al menos, no a buenas chicas —añadió, torciendo la boca sin humor.
—¿Has salido con otras mujeres que conociste en la web de citas? ¿Sabes si Shannon salió con otros hombres que conoció allí?
Patrick negó con la cabeza.
—Shannon fue la primera con la que me vi, y no sé si ella se había relacionado con otros tipos de Internet. No hablamos de relaciones anteriores. ¿Qué sentido tendría? Solo disfrutábamos de nuestro tiempo juntos.
Evan continuó con sus preguntas, siguiendo el rastro de sus pensamientos, deseando que el joven le proporcionara un trozo de información valiosa.
—¿Así que no sabes si ella tenía un ex amante, una relación que pudiera no haber terminado bien? ¿Mencionó alguna vez a alguien que la odiara o le disgustara?
Patrick se tomó su tiempo, su ceño fruncido indicaba que estaba dándole vueltas a la pregunta en su mente. Después de unos momentos, volvió a negar con la cabeza.
—No, nunca mencionó nada de eso. La razón por la que nos llevábamos tan bien es porque ambos llevábamos una vida sencilla. Íbamos a trabajar, llegábamos a casa, algunas noches salíamos, otras las pasábamos en mi casa o en la suya. Lo manteníamos simple.
—Correcto.
Sin duda, alguien había complicado las cosas para esta desafortunada pareja. Evan se puso en pie, reprimiendo las ganas de masajearse su adolorida espalda. California tenía una temperatura agradable, y adaptarse al clima nublado de Irlanda lo estaba matando.
—Iré a hacer los arreglos para la prueba del polígrafo. ¿Quieres algo de beber o de comer?
—Un vaso de agua, por favor —dijo Patrick agradecido.
—Yo me encargo —Evan cogió las bolsas de pruebas y se dirigió a la salida. Pidió a un guardia que le trajera agua y una barrita energética al chico, y luego se volvió hacia Chelsea y John, que habían estado siguiendo la entrevista.
—Bueno, ¿qué les parece? —preguntó dirigiéndose a ambos.
John se acarició la barbilla, pensativo, con los ojos todavía puestos en el joven que se sentaba pacientemente más allá del cristal.
—No sé. Parece inocente, lo reconozco. Pero las pruebas que lo incriminan no pueden ser discutidas, ¿verdad?
Evan se mordía el interior de su mejilla y sus dedos deseaban ponerse a trabajar.
—No necesariamente. Tengo una teoría, pero necesito tu ayuda —miró a John y luego a Chelsea—. Necesito algo de tiempo para trabajar en su teléfono y comprobar algo. ¿Podrías preparar la prueba del polígrafo? Chelsea, ¿tienes tiempo para supervisar la prueba del detector de mentiras?
Chelsea miró su reloj, con el ceño fruncido.
—No estoy segura. Tengo un paciente a las cuatro y media. La prueba del polígrafo dura un par de horas. Si el examinador llega rápido, podría quedarme.
—Ya estoy en ello —dijo John, sacando su teléfono del bolsillo—. Nos encargaremos de esto, Evan. Ve y haz lo que tengas que hacer.
—Gracias. Aprecio la ayuda.
Dedicó una sonrisa de agradecimiento a cada uno de ellos y se apresuró a su escritorio. No estaba muy seguro de su teoría. Si su suposición era correcta, podría servir únicamente para exonerar a Patrick.
Un par de horas después, su miedo se materializó. Miraba el portátil desde la silla, apenas consciente del escozor en sus ojos. El teléfono de Patrick estaba conectado al portátil a través de un cable USB, su pantalla brillaba como si se burlara de Evan. Por enésima vez, maldijo en voz baja. Estaba a punto de ponerse en pie cuando vio que Chelsea y John se acercaban a su mesa.
—Patrick O'Leary ha pasado la prueba del detector de mentiras —le informó Chelsea—. Sé que no es completamente fiable pero, según él no mató a Shannon, no tenía conocimiento de esos mensajes y no supo del asesinato de su novia hasta que nos presentamos en su puerta.
—Lo sé —Evan suspiró, poniéndose de pie trabajosamente. Tenía las piernas entumecidas y le dolían los músculos del cuello.
—¿Cómo lo sabes? —preguntó John, sus ojos gris acero se estrecharon con desconcierto.
—El teléfono de Patrick fue intervenido —Evan indicó el portátil y procedió a explicar—. Alguien clonó su número de teléfono y envió esos mensajes a Shannon. En su teléfono parece que proceden de Patrick, pero no es así.
Los labios de Chelsea se separaron en señal de sorpresa, y lo miró con ojos grandes y preocupados.
—¿Sabes quién lo hizo? ¿Puedes identificarlo?
—No y no. Intenté averiguar desde qué torre de telefonía móvil se enviaron los mensajes, pero el hacker utilizó un teléfono emulado virtualmente a través de una VPN, una red privada virtual, lo que hizo imposible su rastreo. Es un callejón sin salida.