El rostro de Evan se ensombreció. Chelsea esperaba esa reacción. Cocinó esa idea de camino a la Garda. Colocó las manos sobre el pecho de Evan, antes de que este pudiera decir una palabra.
—Escúchame —dijo ella, comenzando su discurso cuidadosamente ensayado—. No puedo cargar con otra muerte en mi conciencia. Sé que no tengo la culpa, pero si hay algo que pueda hacer para ayudarte a atrapar a este psicópata antes de que encuentre otra víctima, tengo que hacerlo por mi propia tranquilidad.
Evan negó con la cabeza.
—Créeme, Chelsea, no funcionaría. Este tipo se daría cuenta de que es una trampa. Como dijiste, te está observando, probablemente monitorea tu computadora. Sabría exactamente lo que intentamos hacer y se reiría a carcajadas de nuestros estúpidos intentos de sacarlo a la luz.
Chelsea escuchó, vio el razonamiento detrás de sus palabras. Mientras penetraban en su mente, una frase en particular se le quedó grabada. Evan dijo que el asesino probablemente estaba vigilando su ordenador. ¿También habría pirateado su sistema? ¿Habría accedido a sus datos personales? Sintió que su sangre hervía mientras revisaba mentalmente la información que guardaba en su ordenador portátil: sus contraseñas, su cuenta bancaria, sus redes sociales, la información de algunos pacientes, su diario. La idea de que un asesino pudiera haber leído sus pensamientos más íntimos, conocer sus miedos más profundos, la llenó de temor. Por un momento, sintió que enfermaba ante aquella sospecha, pero inhaló profundamente por la boca un par de veces.
—¿Qué pasa? —preguntó Evan, frotando sus hombros con suavidad—. ¿No te sientes bien?
Chelsea negó con la cabeza y se sentó en una silla.
Evan se arrodilló a su lado, con el ceño fruncido de preocupación.
—¿Qué te pasa? —volvió a preguntar—. ¿Necesitas un vaso de agua? ¿Cola?
—No, no te preocupes. Estoy bien, solo... Es algo que dijiste...
Cuadró los hombros, logrando autocontrolarse. Necesitaba ser coherente para que Evan pudiera entenderla.
—Cuando dijiste que el asesino probablemente está monitoreando mi laptop, mi actividad en línea, se me ocurrió que podría haber pirateado mi laptop y accedido a mis archivos personales. ¿Es...?
Se humedeció los labios nerviosamente. Después de leer el artículo sobre él esa mañana, todavía le costaba mirarlo a los ojos. Finalmente, lo hizo.
—¿Es difícil hacer eso, Evan? ¿Es posible que un hacker habilidoso simplemente entre en el ordenador de alguien y se sienta como en casa?
Sus labios se separaron como si estuviera a punto de responder, y luego se detuvo. La observó atentamente, como si intentara leer su mente. Como si supiera que ella lo sabía. Tras unos momentos de tensión, se puso en pie lentamente y se sentó en la silla junto a ella, sin dejar de mirarla.
—No es fácil, pero tampoco es imposible —su voz era cautelosa, como si intentara elegir sus palabras cuidadosamente—. Piratear puede ser una habilidad útil. Depende de cómo y para qué la uses.
—¿Cómo la usaste?
La pregunta salió de los labios de Chelsea antes de que se diera cuenta del rumbo que había tomado la conversación. Pero ya que lo había hecho, levantó ligeramente la barbilla y esperó por su respuesta.
—¿Cómo sabes que lo hacía? ¿Investigaste más sobre mí? Esa información es clasificada.
—Parece que no lo es. No he investigado sobre ti. De hecho, parece que la información cae sobre mí de la nada.
Chelsea se detuvo en seco, al mismo tiempo Evan se inclinó hacia delante.
—¿Qué quieres decir? —preguntó.
Su respiración era rápida y superficial. ¿Por qué no lo había visto? No era una coincidencia que continuara enterándose de cosas turbias sobre Evan. Alguien se aseguraba de que así fuera. Alguien se aseguraba de que esos correos llegaran a su bandeja de entrada cada vez que se acercaban el uno al otro. El remitente jugaba con su mente, disfrutaba haciéndola ir de un extremo a otro, pensando que podría cambiar su opinión sobre el hombre del que se estaba enamorando.
—Responde primero a mi pregunta, y luego yo responderé a la tuya —dijo rápidamente, sintiendo la adrenalina correr por sus venas—. Sé que eras un hacker de capucha negra, o lo que sea. Sé que te arrestaron cuando tenías diecisiete años y que el FBI te reclutó por tus habilidades. ¿Es cierto?
Desvió la mirada hacia la puerta y luego volvió a mirarla. Sus ojos estaban fijos en los de ella, directos y claros.
—En realidad, yo era un hacker de capucha gris. La diferencia es que una capucha negra viola la seguridad informática para obtener un beneficio personal o algún otro propósito malicioso, mientras que una capucha gris puede violar las leyes o las normas éticas típicas, pero sin ninguna intención maliciosa o para obtener un beneficio económico. Pirateé los servidores del FBI porque pensé que era la forma más fácil de llamar su atención y conseguir un trabajo en el FBI. Y funcionó.
Ella se quedó mirando con incredulidad su media sonrisa torcida. Al cabo de unos segundos se echó a reír.
—Estás loco. Puede que yo no sea el epítome del convencionalismo, pero tú estás... por ahí. ¿Cómo se te ocurrió una idea así?
Se encogió de hombros, con la sonrisa aún rondando en sus labios.
—Los adolescentes hacen muchas locuras. Siempre he sido un listillo, y al final mi plan funcionó. Me aseguré de que el FBI me encontrara. Me mantuvieron en el centro de detención de menores durante unos días para darme una lección. Pero al final, demostré que era valioso para ellos, así que me ofrecieron un trabajo en su división de seguridad informática. El resto, como se dice, es historia —volvió a centrar su atención en ella—. ¿Y cómo te enteraste?
—De la misma manera que supe de los Robin Hoods. Recibí un correo electrónico con un artículo de prensa sobre el tema.
Los ojos de Evan se entrecerraron.
—Esto nunca salió en las noticias.
—Comienzo a entenderlo ahora.
—¿De dónde vino el correo electrónico?
—Supuestamente de una publicación online americana a la que nunca me suscribí, y nunca había recibido correos electrónicos de ella, hasta que llegó el artículo sobre ti y el asunto de los Robin Hoods.
Sus ojos se encontraron y Chelsea supo inmediatamente que estaban pensando lo mismo.
—El asesino te los envió —dijo Evan, con la voz peligrosamente baja.
—Acabo de pensarlo también. Está jugando conmigo, jugando con mi mente. Esa foto de Kieran y yo que no recordaba haber publicado en las redes sociales... El asesino pudo haberla publicado, ¿no?
—Si pirateó tu ordenador, sí.
Chelsea enterró la cara entre las manos. La frustración, la confusión e incluso el miedo se retorcían en su interior. Intentó seguir el consejo que le daba a sus pacientes, mirar el lado positivo. No se estaba volviendo loca, no estaba perdiendo la cabeza. Alguien quería que pensara eso.
Otro pensamiento la asaltó de pronto, sin poder evitar un quejido.
—También debe haber leído mi diario.
—¿Tienes un diario? —preguntó Evan.
—Sí. Es terapéutico. Me ayuda a lidiar con el trastorno de estrés postraumático, o eso creía —añadió con amargura. Se negaba a pensar en todo lo que había escrito, en sus pensamientos más oscuros, en sus fantasías más calientes, en todo lo que había creído que estaba a salvo en su portátil—. De todos modos, puede que haya escrito algunas cosas... sentimientos... sobre ti. Creo que el asesino lo leyó y estaba intentando cambiar mi opinión sobre ti, hacer que te viera con malos ojos al enviarme esos correos.
Tragó saliva, absurdamente avergonzada. Una estudiante enamorada de un chico mayor no podría actuar de forma más ridícula.
Evan tardo unos segundos en hablar.
—¿Funcionó?
—Por supuesto que no. Nunca te juzgaría, Evan. Si algo he aprendido en mi profesión es que todos hacemos cosas de las que nos arrepentimos en la vida. No sé mucho sobre tu pasado, pero sé que no dejaste que te definiera. Me pareces una persona que aprendió de sus errores y se superó a sí misma gracias a ellos. No me importa lo que hiciste cuando no eras más que un niño. Sé quién eres ahora. Respeto y aprecio el hombre en el que te has convertido.
Extendió la mano, tomó la de ella y se la llevó a los labios. Si el momento no fuera tan terrible, Chelsea se habría derretido en sus brazos en ese mismo instante. Dejó que el calor se filtrara entre sus fríos dedos mientras sus manos permanecían entrelazadas durante unos segundos.
—Gracias por eso —dijo con brusquedad.
Evan sostuvo la mirada en los ojos de Chelsea durante varios latidos. El calor en su mirada prometía que todo acabaría pronto, que llegaría el momento de la gratificante rendición. Había tantas cosas sin decir entre ellos que el aire casi crepitaba de tensión, de anhelo. Por un breve y loco instante, Chelsea solo quiso tomar la mano de Evan y huir lejos, empezar de nuevo en algún lugar donde nadie los conociera. Inmediatamente se avergonzó de sus pensamientos, pero no podía ser tan dura consigo misma. Simplemente era humana.
Evan fue el primero en romper el hechizo. Chelsea se sintió reconfortada por el hecho de que parecía reacio a dejarla ir. Sin embargo, cuando hablaba, era demasiado serio.
—Te das cuenta de lo que esto significa, ¿no? Si el asesino envió esos correos electrónicos desde su propio ordenador, podría intentar rastrearlo. ¿Dónde está tu portátil?
—En tu casa.
—Vamos a buscarlo. Puedo trabajar desde allí. Cuando volvamos, Nóirín y su equipo podrían haber procesado más pruebas.
De vuelta al apartamento de Evan, Chelsea se sintió segura. Cogió su portátil y se sentó en el sofá. Hizo lo posible por no desconcentrarlo. Después de mostrarle los correos electrónicos, fue a la cocina, sacó el móvil del bolsillo de sus vaqueros y marcó el teléfono de uno de sus restaurantes favoritos. Necesitaban comida. Pidió sopa de champiñones, pollo a la parmesana y tiramisú de postre. Luego volvió a la sala de estar y se sentó junto a Evan, lo suficientemente lejos de él para darle su espacio. En su mente había una oración constante, como un mantra: “Por favor, encuéntralo. Por favor, encuentra al ser retorcido que me acecha, al loco que mató a dos mujeres inocentes solo por su propio y enfermizo placer”.
Kieran salió de la cocina y saltó junto a Chelsea en el sofá. Lo tomó en sus brazos y acarició su elegante pelaje negro, rascándole bajo la barbilla como a él le gustaba. El gato la recompensó con un suave y constante ronroneo, y ella sintió un placer absurdo. Desde fuera, sin escarbar mucho como ahora lo hacía Evan, parecía un cuadro familiar.
Chelsea miraba de vez en cuando la pantalla de su portátil, pero más allá de lo básico no entendía nada de las líneas de codificación, de las pestañas que Evan abría, cerraba y abría una vez más. Estaba concentrado y, a pesar de la frustración apenas disimulada en su rostro, notaba que disfrutaba de esta ciber-caza. No era de extrañar que el FBI lo reclutara. Era muy bueno en su trabajo. Se preguntó por qué había dejado de lado Crímenes Cibernéticos para trabajar en Homicidios. Tal vez quería algo nuevo, probar el mundo real, no la vida que solo se ve detrás de una pantalla de ordenador. Bueno, había conseguido más de lo que esperaba. Chelsea sabía que podía manejar la situación. Era fuerte, decidido, extrañamente inteligente.
No se sorprendió al ver sus ojos brillando y su cuerpo inclinado más cerca del monitor.
—¡Te tengo! —susurró.
Chelsea meneó el trasero en el sofá hasta quedar pegada a su lado.
—¿Qué es? ¿Qué has encontrado?
—Se acaba de confirmar mi sospecha. Estos correos electrónicos no procedían de ninguna publicación online. Fueron enviados desde Dublín. Y aquí está quien los envió.
Giró el portátil para que ella pudiera ver un avatar de una pantera negra, con los colmillos desnudos.
—Black Dawn.
—¡Bingo! —dijo Evan—. Esta perra escogió un tema y realmente le puso ganas. Le atraen los felinos negros.
—¿Tienes la ubicación desde donde se enviaron los correos electrónicos?
—La tengo. Es un piso de una habitación en el Norte de Dublín. Adivina quién es el dueño.
Chelsea contuvo la respiración. No estaba segura de qué esperar. A estas alturas no creía que nada la sorprendiera.
—Tu vieja amiga, Aideen O'Bannion —dijo Evan con la voz teñida de satisfacción. Hizo clic en otra pestaña y la foto de Aideen apareció en la pantalla.
Chelsea la miró fijamente, sin poder hablar, sin poder respirar. La opresión en el pecho crecía mientras miraba la foto de una mujer que se parecía inquietantemente a ella misma. Al principio estuvo a punto de decirle a Evan que estaba equivocado, que no era Aideen. Pero aquellos ojos verdes y diabólicos eran inconfundibles.
Tragó con dificultad, con la garganta repentinamente seca.
—¿Estás seguro? —apenas reconocía su propia voz desgarrada.
—Estoy seguro de que envió esos correos electrónicos falsos, y estoy seguro de que los envió desde este lugar: el piso registrado a su nombre. El resto solo podemos suponerlo, pero es seguro que mató a Shannon y a Jenny, y que planea matarte a ti también. Si me dan más tiempo, indagaré más, conseguiré más pruebas. En primer lugar tenemos que hacerle una visita, lo antes posible. Esta es ella, ¿verdad?
Chelsea asintió mecánicamente. Tenía las manos tan apretadas que las uñas se le clavaban en las palmas.
—Sí, es ella, pero parece diferente. Se parece un poco a... mí.
Evan colocó su mano grande y reconfortante sobre la rodilla de Chelsea. Ese simple toque pareció devolverla a la realidad, a esa sensación de seguridad que él desprendía.
—No se parece a ti —dijo, apretando su rodilla—. Pero es evidente que lo intenta. Se ha teñido el pelo del mismo color que el tuyo, lo lleva con ondas como tú. ¿No tenía este aspecto cuando estabas en el instituto?
—No. Tenía el pelo corto y castaño, las cejas gruesas... Veo que ha llevado ortodoncia. Sus dientes siempre estaban ligeramente torcidos, y recuerdo que siempre había una cualidad vampírica en ella cuando sonreía. Algunos compañeros se burlaban de ella y la llamaban Drácula.
—A mí me da esa misma sensación —dijo Evan, mirando la foto—. Se ha hecho las cejas más finas, como las tuyas, incluso lleva el mismo color de sombra de ojos gris que solía ver en ti —dijo, cambiando la mirada de un lado a otro, estableciendo paralelismos entre ella y la foto de Aideen.
Sonó el timbre y Chelsea se levantó de golpe, provocando que tanto Kieran como Evan se sobresaltaran. Sin embargo, ninguno de los dos estaba tan asustado como ella. Tardó unos segundos en recomponerse, y para entonces Evan ya había abierto la puerta.
—¿Has pedido comida? —le preguntó extrañado.
Obligándose a concentrarse, asintió con la cabeza, se dirigió a la puerta y cogió las bolsas del repartidor. Las puso en el estante de los zapatos y buscó su bolso para pagar la comida, pero Evan había sacado unos billetes de su bolsillo y se los había dado al joven.
—Deberías haberme dejado pagar —dijo ella después de que el repartidor se fuera.
—Ni hablar. Me muero de hambre y me alegro de que uno de nosotros haya pensado en la comida. Mientras comemos, me gustaría escuchar todo lo que recuerdes sobre O'Bannion.
Se hizo cargo de las bolsas de comida, las recogió y las llevó a la cocina. Chelsea se movía detrás de él, inmersa en un estado de shock mezclado con entumecimiento. Ayudó a Evan a poner la mesa, luego ambos se sentaron y empezaron a comer. Casi no probó la comida, absorta en sus pensamientos y especulaciones.
—Todavía no puedo creerlo —dijo finalmente, con la cuchara a medio camino de la boca—. Hace años que no veía a Aideen, ni tenía noticias de ella. ¿Qué la habrá hecho estallar ahora?
Evan se encogió de hombros, con la boca llena de la sopa caliente y picante. Tragó y cogió otro trozo de pan de ajo.
—Tú no la has visto, pero obviamente ella ha estado al tanto de ti. Aunque aún no he tenido tiempo de indagar en su vida, no me parece una persona exitosa. Tú lo eres. Posiblemente lo descubrió y la ira devino un profundo resentimiento en su subconsciente, que la hizo quebrar. No hace falta mucho para que los enfermos mentales pierdan el control, tú lo sabes mejor que yo.
—Lo sé, pero... Una cosa es leer sobre estos individuos en los libros, y otra muy distinta es haber conocido a uno y que te acose, te imite y mate a mujeres que se parezcan a ti.
—Bueno, entrevistarla va a ser una experiencia muy interesante. Por lo que me has contado hasta ahora, siempre ha manifestado signos de enfermedad mental. ¿Sabes si tomaba algún medicamento en el instituto?
Chelsea negó con la cabeza, masticando lentamente. El pollo estaba cremoso y salado, con un rico aroma a albahaca y pimienta. No se había dado cuenta del hambre que tenía hasta ese momento.
—No sé si tomaba medicación, pero lo dudo mucho. En aquella época, las enfermedades mentales no se tomaban tan en serio como ahora, tan en serio como debería ser. Las personas como ella eran consideradas solitarias, raras, malas o simplemente desagradables. La mayoría de los compañeros de clase se mantenían alejados de ella. Dudo que sus padres se dieran cuenta o reconocieran que a su hija menor le pasaba algo.
—Después de que terminemos de comer, haré una búsqueda rápida sobre ella, para ver si tiene una presencia en línea usando su nombre real.
—Oh, estoy segura de que la tiene. Siempre estaba hambrienta de atención. Cuando éramos amigas, siempre se molestaba y yo siempre me sentía mal cuando un chico me miraba y la ignoraba a ella. Eso no es agradable para nadie, especialmente para una chica de instituto con un ego frágil.
—Pero dijiste que tenía una opinión colosal sobre sí misma —argumentó Evan.
—Solo era una máscara. Daba esa impresión de arrogancia, de seguridad en sí misma, pero por dentro estaba plagada de inseguridades. Un chico mayor de otra clase dijo una vez que era como un apéndice mío. No te rías, no es gracioso —le reprochó Chelsea.
Evan se apretó el puño contra la boca, incapaz de reprimir las risas.
—Claro que lo es. Imagino que a ella no le hizo gracia —su sonrisa se transformó en un ceño fruncido—. No debió ser fácil ser tu amiga. Tú eras preciosa y ella no. Pero eso no es una excusa para odiarte.
—No soy preciosa, y ella tampoco era fea. Tenía sus ventajas y se vanagloriaba de ellas. Por ejemplo, tenía un gran talento para el dibujo. Pintar es un pasatiempo para mí, no soy buena en eso, sin embargo ella tenía un verdadero talento. Podía dibujar el retrato de alguien en cinco minutos.
Evan apartó su plato vacío, sus ojos se agudizaron.
—Arte. Era una artista. Esa es otra cosa que tú y las mujeres tienen en común.
Chelsea dejó escapar un largo suspiro.
—Sí. Me pregunto si hoy será una ilustradora o algo así. Le gustaba decir que tenía manos de artista, y las tenía.
Se miró las manos. A diferencia de su cara, sus manos mostraban su edad y un poco más. No estaban mimadas, mostraban el desgaste de los años de trabajo en el hogar. Por mucho tiempo lavó la ropa y los platos a mano, limpió, fregó y ayudó a su padre a reacondicionar su casa en el campo. Se dedicaba a las labores que haría cualquier empleada.
—Se reía de mis manos, decía que parecían viejas y ásperas —dijo Chelsea, apenas consciente de que hablaba en voz alta—. Le dije que lavaba mi propia ropa interior, en lugar de que mi mamá lo hiciera por mí. Probablemente su madre sigue lavando su ropa hasta el día de hoy.
Por mucho que intentara luchar contra sus sentimientos, en el corazón de Chelsea se formó un manojo de emociones: amargura, furia, rencor. No quería odiar a Aideen, pero era incapaz de parar. Esa mujer, ese monstruo, había acabado con la vida de otros solo porque podía hacerlo. Siempre fue una perra egoísta y mimada, y sus padres creían que le hacían un favor a su niña protegiéndola y asegurándose de que tuviera todo lo que deseaba. En lugar de eso, le ofrecieron al mundo un monstruo malvado que ya arrancó dos vidas y con seguridad planea llevarse muchas más.
Se puso en pie de repente.
—Tenemos que detenerla. Vayamos a su piso.
Evan también se puso en pie haciendo crujir las patas de madera de su silla al arrastrarla contra el suelo de parqué. Extendió el brazo y tomó las manos de Chelsea, luego las llevó a sus labios.
—Tus manos son hermosas —dijo suavemente—. Igual que tú, tanto por fuera como por dentro. Has pasado por un tremendo dolor, y sin embargo te has convertido en una mujer increíble. Pudiste haberte sumido en la oscuridad, como O'Bannion; en cambio, elegiste el camino correcto y lo hiciste tuyo. Eres una mujer increíble, Chelsea. Y creo que eso es lo que corroe a esta perra enferma: nunca será como tú, no importa cuanto lo intente. La encontraremos y la encerraremos de por vida.
Chelsea tragó saliva. Sus emociones eran demasiado crudas y era incapaz de hablar. Apartó la mirada para que Evan no viera las lágrimas que provocaban escozor en sus ojos.
No pudo evitar sobresaltarse al escuchar el tono de llamada de su teléfono. Lo sacó del bolsillo y miró la pantalla. Era la Oficina Técnica.
—Hola —respondió con cautela.
—¿Chelsea? Es Nóirín —la voz de la mujer sonaba adulta y vibraba de emoción—.
—¿Evan está contigo? Intenté llamar a su teléfono, pero no hay servicio.
—Está aquí. Tal vez su teléfono se quedó sin batería —dijo Chelsea, levantando las cejas hacia Evan. Él sacó su teléfono y lo revisó, luego asintió.
—¿Pasa algo, Nóirín? —preguntó Chelsea—. ¿Necesitas hablar con Evan?
—Ponme en el altavoz, así no tendré que decirlo dos veces.
Chelsea acató la orden y Nóirín volvió a hablar.
—Escucha, yanqui, y presta atención. Dos de los cabellos que encontramos en el asiento trasero del coche de Dunhill pertenecen a Jenny Williams. También encontramos fibras de piel sintética en el asiento delantero, y uno de nuestros hombres encontró un par de guantes y un pesado pisapapeles de latón en un basurero situado a varias manzanas de la escena del crimen. La sangre de Jenny estaba en el pisapapeles, así que sabemos que este es el objeto con el que fue golpeada. Las fibras de los guantes coinciden con las fibras que encontramos en el coche de Dunhill —hizo una pausa para respirar y luego continuó—. Si pensabas que esto era emocionante, asegúrate de que no te de un infarto después de lo que viene. Había una cutícula suelta dentro de los guantes. Hicimos una prueba rápida y preliminar, y esto es lo que obtuvimos: el ADN muestra que el asesino es una mujer.
Chelsea y Evan se miraron fijamente, sin apenas respirar. Cuando pasaron varios segundos, la voz de Nóirín rompió el pesado silencio.
—¿Se desmayaron por allá?
—No —dijo Evan, con una sonrisa en los labios—. En realidad, acabábamos de descubrirlo.
—Vaya. Eres mejor de lo que creía —dijo Nóirín, impresionada.
—Gracias. ¿Tienes un nombre para esta mujer?
—Por desgracia, no. No está en el sistema. Pero si tienes una corazonada, tráela y así podemos cotejar su ADN. Eso será lo que le ponga la soga al cuello.