Un vacío de pronto, un hueco
intransitable, hirsuto, como un desasimiento
material de la vida,
el deslugar, la cerrazón
de los contrarios.
¿Dónde estoy,
dónde estaba, qué hago,
quién se parece ahora al que yo fui,
cómo se llama el que yo era?
Me desconozco y desconozco
el tiempo y el no sitio en que ese tiempo
desgarraba su red.
En derredor
una tiniebla súbita, la privación
de lo real, el mundo sin embargo.
Ausencias transitorias: expolios de la vida,
miniaturas de muerte que suplantan la nada.