D er Montagmorgen brach an, und Jaren hatte wieder einmal wie ein Baby geschlafen, trotz des emotionalen Aufruhrs der letzten Tage. Es war seltsam, dass er unter diesen Umständen so gut schlief, aber noch ungewöhnlicher war, dass er … glücklich war. Nun gut, wenn er sich erlaubte, darüber nachzudenken, dass er einen neuen Job und eine neue Wohnung finden musste, ganz zu schweigen davon, dass er einen Teil seines Lebens neu aufbauen musste, nahm der Stress überhand, aber abgesehen davon war er viel ruhiger als zuvor. Und, wenn er ehrlich war, auch etwas erleichtert, was ihn verwirrte. Was hatte das zu bedeuten? Er dachte darüber nach, während er duschte, aber er konnte es nicht genau benennen.
„Bridget hat mir eine SMS geschickt, bevor sie gestern ins Flugzeug gestiegen ist, und gefragt, wann du deine Sachen aus dem Haus abholst“, sagte Reid, als Jaren nach seiner Dusche wieder nach unten kam. „Das habe ich vergessen, dir zu sagen.“
„Ins Flugzeug?“
Reid zuckte erschrocken zusammen. „Oje, das habe ich wohl auch vergessen zu erwähnen. Sie macht die Reise, die eigentlich für eure Flitterwochen bestimmt war, und nimmt ihre Freundin Sonia mit. Ich hoffe, du bist nicht verletzt oder beleidigt.“
War er das? Er nahm sich einen Moment Zeit, um mit sich selbst ins Reine zu kommen. „Nein, ich bin froh, dass sie fährt. Sie hat eine Menge Geld für diese Reise bezahlt, also bin ich froh, dass sie sie wenigstens genießen kann.“
Er sagte nicht, dass das Reiseziel auch Bridgets Idee gewesen war. Hätte er es sich selbst ausgesucht, hätte er nicht einen zweiwochenlangen Strandurlaub gebucht, egal wie schön er angeblich war. Er hatte sich gefragt, wie er sich außer mit Sex und Lesen amüsieren sollte. Bridget hatte von allen möglichen Wellness-Behandlungen geschwärmt, aber das war nicht Jarens Ding. Nun, jetzt konnte sie es mit einer Freundin erleben, die es sicher viel mehr zu schätzen wusste, als Jaren es je getan hätte.
„Gut. Freut mich, dass du es so gut aufnimmst. Ich glaube, es wird ihr guttun, den Kopf ein wenig freizubekommen. Jedenfalls sollten wir heute noch in den Laden gehen und Platz im Lagerraum schaffen. Dann können wir einen Umzugswagen mieten und dein Zeug aus ihrem Haus holen, bevor sie einen Herzinfarkt bekommt.“
„Bist du sicher, dass das in Ordnung ist?“
„Ich habe jede Menge Platz. Ich muss nur ein bisschen aufräumen, und ich habe den leisen Verdacht, dass du mir dabei nur zu gerne helfen wirst.“
Jaren lächelte. „Stimmt. Aber musst du heute nicht arbeiten?“
Es war Montag, und obwohl Tattooläden nicht zu den Geschäften zu gehören schienen, die nur während der normalen Geschäftszeiten geöffnet waren, wollte Jaren auch nicht einfach davon ausgehen, dass Reid Zeit hatte.
„Ich habe meinen Terminkalender für heute geleert, da ich davon ausging, dass ich nach dem Hochzeitswochenende müde sein würde.“
„Ah, okay. Wenn das so ist, würde ich mir gerne deinen Laden ansehen. Ich war noch nie in einem Tattoostudio.“
Reids Grinsen wurde breiter. „Das habe ich auch nicht erwartet. Ich führe dich gerne herum.“
Der Laden war so nah, dass sie die paar Blocks zu Fuß zurücklegen konnten. „Kommt es dir nicht ein bisschen seltsam vor, wie sehr sie darauf besteht, dass ich meine Sachen sofort hole?“, fragte Jaren vorsichtig. „Umso mehr, weil sie die nächsten zwei Wochen gar nicht da sein wird.“
Er wollte sich nicht zwischen Reid und Bridget drängen, aber mit wem sollte er sonst darüber reden? Seine Brüder würden sich sofort auf seine Seite schlagen, und obwohl sich das gut anfühlen würde, half es nicht dabei, festzustellen, ob er übermäßig sensibel war oder nicht.
„Ja, sie macht echt einen heiden Aufruhr“, sagte Reid knapp. „Nimm es nicht persönlich. Sie ist schon immer so gewesen. Wenn sie sich einmal entschlossen hat, muss es verdammt noch mal auf der Stelle passieren, und sie duldet keine Verzögerungen oder Ausreden.“
„Wenigstens wissen wir, von wem sie das hat.“
Reid schnaubte. „Klingt, als ob du meinen Vater gut kennst.“
„Er ist ziemlich eigensinnig.“
„Das ist eine Möglichkeit, ihn zu beschreiben.“
Jaren warf einen kurzen Blick zur Seite. „Wie war es, ein kreativer Mensch in einer Familie voller Anwälte zu sein?“
Reid atmete tief aus. „Nicht einfach. Mein Vater war enttäuscht, als ich die Kunstschule der Psychologie vorzog. Er hatte offensichtlich gehofft, dass ich auch Anwalt werde und in seine Kanzlei einsteige, aber ich glaube, ihm war klar, dass das nie passieren würde. Psychologe war für ihn immer noch ein respektabler Beruf, denke ich, vor allem, wenn ich mich auf Kriminalpsychologie oder etwas Ähnliches spezialisiert hätte. Als ich ihm erzählte, dass ich mich für ein Kunststudium entschieden hatte, war er nicht sehr erfreut, und noch unglücklicher war er, als ich mein Studium abbrach. Eine Zeit lang sprachen wir nicht miteinander, bis er verstand, dass das für mich nicht verhandelbar war.“
Jaren blieb stehen und blickte Reid stirnrunzelnd an. „Du hast das College abgebrochen?“
„Das College war nichts für mich, selbst wenn es ein Fach war, das ich liebte. Ich wollte kreativ sein, zeichnen und malen, und ich experimentierte sogar mit Bildhauerei, aber ich hasste es, wenn man mir sagte, was ich machen sollte und wie ich es machen sollte. Die Aufgaben waren die Hölle, und anstatt meine Kreativität anzuregen, behinderten sie sie nur.“ Er gluckste. „Ich schätze, ich war schon immer stur und widerspenstig. Letzteres sagte mir auch einer meiner Professoren, der meinte, ich müsse meine Einstellung ändern.“
„Bereust du es, dass du es nicht beendet hast?“
Reid kratzte sich am stoppeligen Kinn. „Manchmal, aber immer wenn dieser Gedanke auftaucht, erinnere ich mich an das Warum, und dann weiß ich, dass ich die richtige Entscheidung getroffen habe. Ich hätte diese Erfahrung nicht überstanden. Zumindest nicht, ohne meine ganze Liebe zur Kunst zu verlieren. Um ehrlich zu sein, brauche ich keinen Abschluss für das, was ich tue, und wenn ich mich jemals entscheide, etwas anderes zu machen, kann ich jederzeit wieder aufs College gehen.“
Jaren blinzelte. „Aber du bist doch schon sechsunddreißig.“
„Ja, und? Denkst du, ich bin zu alt zum Lernen?“
„Nein, aber ich dachte immer, man sollte …“
Er hielt inne. Da war wieder dieses Wort. Sollte. Reid hatte ihn darauf aufmerksam gemacht und jetzt hörte Jaren, wie er es zu oft benutzte. Wann war er so besessen davon geworden? Wann hatte er angefangen, alles nach einem universellen Standard zu beurteilen, der darauf basierte, was andere Leute sagten oder dachten?
„Weißt du was? Du hast recht. Man ist nie zu alt, um zu lernen“, sagte er.
„Gut gefangen.“ Reid strich Jaren liebevoll durch sein Haar. „Du lernst schnell.“
Jaren war sich sicher, dass sein Grinsen angesichts dieses Lobes unverhältnismäßig breit war, aber er konnte es nicht unterdrücken. „Danke.“
Reids Zustimmung sollte ihm nicht so wichtig sein, aber so war es. Zu wissen, dass er das Problem erkannt hatte und sich dessen bewusst geworden war, stärkte sein Selbstvertrauen enorm. Jetzt musste er sich nur noch fangen, bevor er den Mund aufmachte, und den Kurs ändern.
Sie liefen weiter. Die Straßen waren feucht vom Regenschauer, der vorhin heruntergekommen war, aber die Sonne lugte bereits wieder zwischen den Wolken hervor, und eine leichte Brise trug den Geruch des Wassers zu ihnen herüber. Jaren liebte Seattle viel mehr, als er Chicago je gemocht hatte, aber das konnte auch an seinen schlechten Erinnerungen an Chicago liegen. Chicago konnte Spaß machen, und Lake Michigan war wunderschön, aber es war zu viel passiert, um dort jemals wieder glücklich zu werden, und seine Brüder sahen das genauso. Die vier hatten beschlossen, gemeinsam umzuziehen, und sich für Seattle entschieden, nachdem sie dort ein Wochenende verbracht hatten. Sie hatten es nie bereut.
Das mildere Klima gefiel ihnen so viel besser, die Natur in der Umgebung war phänomenal, und die Stadt selbst bot alles, was sie brauchten. Der einzige Nachteil war, dass es hier sehr teuer war, sogar teurer als in Chicago, und das hatten sie nicht erwartet. Die Immobilienpreise waren in den letzten zehn, fünfzehn Jahren erheblich gestiegen. Jaren hatte ein wenig nach den Ursachen geforscht, denn die Zahlen hatten ihn überrascht.
Seattle war selbst zu einer Tech-Stadt geworden, in der Giganten wie Amazon ihren Hauptsitz hatten, und das hatte mehr Menschen angezogen – Menschen mit dem Einkommen, die mehr für Immobilien bezahlen konnten. Dies führte zu einer Expansion in die Vororte und dann noch weiter hinaus, wodurch die Menschen, die sich nicht so viel leisten konnten, verdrängt wurden. Ein trauriges Nebenprodukt war die explosionsartige Zunahme der Zahl der Obdachlosen. Vor allem in der Innenstadt, wo sie sich jetzt aufhielten, war dies zu einem Problem geworden, für das es keine einfache Lösung gab.
„Woher kommt dein Interesse an Kunst?“, fragte Jaren seinen Begleiter. Er hatte zu lange geschwiegen, war in seinen Gedanken versunken. Nicht, dass es Reid zu stören schien.
„Von der gleichen Großmutter, mit der ich Psychologie erforscht habe. Die Mutter meiner Mutter war eine Künstlerin. Sie kreierte diese wunderschönen Kohlezeichnungen, die ich stundenlang betrachtete, um zu entdecken, wie sie ihnen so viel Tiefe verlieh. Sie war erstaunlich. Als Bridget und ich klein waren, verbrachten wir die Wochenenden bei ihr, wenn meine Eltern auf Reisen waren, und ich liebte jede Sekunde davon. Bridget rollte sich in einer Ecke mit einem Buch zusammen, und Oma und ich zeichneten. Sie brachte mir bei, die Bäume, den Postboten oder ihren Hund zu zeichnen – alles, was gerade zu sehen war. Sie wählte nie ausgefallene Motive, sondern immer das wahre Leben, denn es ist großartig in seiner Einfachheit. Entschuldige, ich rede zu viel darüber. Es ist ein Thema, über das ich gerne spreche.“
„Das stört mich nicht. Im Gegenteil, ich finde es faszinierend. Es ist eine ganz andere Welt als die, die ich gewohnt bin.“
„Ich weiß das zu schätzen. Wie auch immer, wir sind da.“ Reid deutete auf das Tattoostudio, das zwischen allerlei kleinen Geschäften wie einem Waschsalon, einem Supermarkt und einem Comic-Laden versteckt war. Rainbow Ink stand in verschlungenen, bunten Buchstaben auf den Fenstern.
„Hast du viel Laufkundschaft?“, fragte Jaren.
Reid zeigte auf ein großes Schild „Nur nach Vereinbarung. Keine Laufkundschaft“, stand an der Tür. „Die Leute können sich umsehen und einige Beispiele sehen, aber sie müssen einen Termin vereinbaren, bevor ich sie tätowiere.“
„Gibt es dafür einen Grund?“
„Tätowierungen sind nichts, was man impulsiv tun sollte. Sie sind von Dauer, deshalb will ich, dass die Menschen eine gut überlegte Entscheidung treffen.“
Reid hielt die Tür auf und ließ Jaren zuerst eintreten. Der große, rechteckige Raum war in sechs Bereiche unterteilt, die durch niedrige Trennwände voneinander abgeschieden waren. Vier Tätowierer waren gerade am Werk, und das Summen ihrer Maschinen erhob sich über die Rockmusik, die im Hintergrund lief.
„Hey, Boss“, rief die Frau, die der Tür am nächsten war, und hob kurz ihre Maschine, um ihnen ein freundliches Lächeln zu schenken.
„Mari“, sagte Reid. „Jaren, das ist Mari. Sie ist spezialisiert auf Aquarelle und expressionistische Tattoos. Mari, das ist Jaren, ein guter Freund von mir.“
Jaren hatte sich gefragt, wie Reid ihn vorstellen würde, und jetzt hatte er seine Antwort. Ein guter Freund. Wärme breitete sich in ihm aus. „Hallo, Jaren“, sagte Mari und stellte ihre Maschine ab. „Bist du wegen eines Tattoos hier?“
„Nein“, sagte Jaren schnell. Vielleicht zu schnell, denn sowohl Mari als auch Reid lachten.
„Das ist eine Schande“, neckte ihn Mari. „Ich liebe Tattooneulinge. Es gibt nichts Schöneres, als den ersten Strich auf eine leere Leinwand zu zeichnen. Und du weißt ja, was man sagt … den Ersten vergisst man nie.“
Lachend wandte sie ihre Aufmerksamkeit wieder der Frau zu, an der sie gerade arbeitete. Der Schmetterling auf ihrem Schulterblatt war noch nicht fertig, aber die Farben waren leuchtend bunt und atemberaubend. Jaren hatte Mühe, den Blick davon abzuwenden.
Reid stellte Jaren zwei weitere Personen vor, einen gut aussehenden schwarzen Mann namens Marlon, der den Körper eines Athleten hatte, und Hao, einen nicht-binären vietnamesischen Künstler. Beide begrüßten Jaren freundlich, dann gingen sie wieder an die Arbeit. Marlon tätowierte gerade einen jungen, weißen Mann, der eine uneben aussehende Tätowierung auf seinem Unterarm hatte.
„Er ist ein ehemaliges Gangmitglied“, sagte Reid leise. „Marlon macht viel kostenlose Arbeit für ehemalige Gangmitglieder, um ihnen zu helfen, ihre Gangtattoos zu verdecken, damit sie ein neues Leben beginnen und das alte hinter sich lassen können.“
„Ich wusste nicht einmal, dass es so etwas gibt“, sagte Jaren.
„Das Problem ist, dass diese Gangtattoos normalerweise an gut sichtbaren Stellen sind und man sie leicht erkennen kann. Es braucht Zeit und viel Talent, um sie mit etwas zu überdecken, das sie völlig verändert, sodass sie nicht mehr zu erkennen sind.“
Reid stellte Jaren den letzten Tätowierer, der im hinteren Bereich arbeitete – ein schlanker Mann mit verschlungenen, dunklen Tätowierungen, die seinen Hals bedeckten – nicht vor. „Was ist mit ihm?“, fragte Jaren.
Reid verzog das Gesicht. „Das ist Myron. Wahnsinnig talentiert, aber sein Temperament ist berüchtigt. In Anbetracht der dunklen Wolken, die ich praktisch über seinem Kopf hängen sehe, halte ich es für klug, einen großen Bogen um ihn zu machen.“ Er senkte seine Stimme. „Letzte Woche hatte er eine Auseinandersetzung mit einem anderen Kerl, einem meiner größten Konkurrenten. Es ging um eine Wette, die sie betrunken abgeschlossen hatten. Dem Verlierer würde als Einsatz der Hintern tätowiert. Ich bin mir ziemlich sicher, dass das der Grund für seine schlechte Laune ist, aber ich will nicht fragen.“
Eine betrunkene Wette mit so hohen Einsätzen. Tun das manche Leute wirklich? Jaren wollte nach Details fragen, aber er tat es nicht. Myron blickte kurz auf, nickte ihnen knapp zu und machte sich dann wieder an die Arbeit.
„Mari nannte dich Boss. Beschäftigst du die anderen Künstler?“, fragte Jaren, als sie weiter nach hinten gingen.
„Nein. Es ist mein Laden, also gehört mir das Gebäude, und ich vermiete die Arbeitsplätze an andere Künstler. Das ist mein Platz.“
Reid deutete auf die Ecke ganz hinten. Rote Schubladenschränke aus Metall säumten die Rückwand, und ein massiver Tattoo-Stuhl stand genau in der Mitte. Gerahmte Bilder bedeckten die beiden Wände, und Jaren trat näher heran, um einen Blick darauf zu werfen. „Hast du die alle gemacht?“
Reid nickte. „Ich tausche sie ab und zu aus, um etwas Abwechslung reinzubringen, aber ja, das sind einige Beispiele meiner Arbeit.“
Jaren betrachtete die Fotos. Die meisten von ihnen wiesen eine komplizierte Linienführung auf, komplexe Tätowierungen, Mandalas oder detaillierte Tätowierungen von Gegenständen und Menschen. „Sie sind erstaunlich, und ich sehe darin den Einfluss deiner Großmutter.“
Reid begegnete seinem Blick, Augen, die Wärme ausstrahlten. „Vielen Dank. Wie du sehen kannst, habe ich mich auf Linienführung spezialisiert. Es ist eine Herausforderung, weil es so detailliert ist und man leicht etwas falsch machen kann, aber ich liebe es. Und ja, es erinnert mich an meine Großmutter. Sie hat mir ein paar Mal beim Tätowieren zugesehen, und sie hat es geliebt.“ Sein Lächeln wurde breiter. „Sie hat sich sogar von mir tätowieren lassen, sehr zum Entsetzen meiner Mutter.“
Jaren starrte ihn an. „Das hat sie getan? Wie alt war sie? Und was für ein Motiv hast du ihr gestochen?“
Reid gluckste. „Warum ist es wichtig, wie alt sie war?“
„Weil …“ Jaren runzelte die Stirn. Reid hatte recht. Warum war das von Bedeutung? Weil Leute ab einem bestimmten Alter keine Tattoos bekommen sollten? Wer sagt das? „Du hast recht. Es ist eine dumme Frage. Aber ich kann trotzdem fragen, was du ihr gestochen hast, oder?“
Reid stieß ihn kameradschaftlich an die Schulter, und eine Welle der Zuneigung durchfuhr Jaren. „Sie war übrigens dreiundachtzig. Sie wollte ein Tattoo vom Mount Rainier. Es war ihr Lieblingsort auf der ganzen Welt.“ Er deutete auf eines der Bilder an der Wand. „Das ist das Tattoo.“
Jaren untersuchte es eingehend. „Das ist erstaunlich. Ich bin beeindruckt, wie du es geschafft hast, ihn mit ein paar Linien perfekt wiederzugeben.“
Reid schüttelte den Kopf. „Nicht meine Zeichnung. Sie hat das gezeichnet. Ich habe sie nur tätowiert.“
„Sie war wirklich gut.“
„Das war sie.“
„Zeichnest du noch? Du hast gestern eine Skizze gemacht.“
Reid zog die Augenbrauen hoch, als würde ihn die Frage überraschen. „Komisch, nur wenige Leute haben mich das je gefragt. Aber ja, das tue ich. Jetzt ist es mehr ein Hobby, da ich mit dem Tätowieren die Rechnungen bezahlen kann, aber ich finde es entspannend.“
„Ich habe keinen einzigen künstlerischen Knochen in meinem Körper. Kunst war für mich in der Schule immer die Hölle, obwohl ich es liebte, wenn wir lernen mussten, dreidimensionale Formen zu zeichnen. Die ergeben wenigstens Sinn. Aber ich war noch nie gut darin, über den Tellerrand zu schauen.“
Reid legte ihm eine Hand auf die Schulter. „Wahrscheinlich, weil du dir in den ersten zehn Jahren deines Lebens verzweifelt eine Schublade gewünscht hast, in die du passtest, aber keine hattest … also hast du dir selbst eine gebastelt, um der Welt einen Sinn zu geben.“
„Du wärst ein verdammt guter Psychologe, falls du jemals in Erwägung ziehen solltest, den Beruf zu wechseln“, sagte Jaren mit einem Seufzer. War es nicht seltsam, wie gut Reid ihn lesen konnte, obwohl er noch nicht einmal zwei Tage mit ihm verbracht hatte? Jaren erzählte ihm Dinge, die er nicht einmal Bridget erzählt hatte.
„Nicht in nächster Zeit, aber danke. Komm, lass uns das Lager aufräumen.“