Ophélie

Ma libraire, Ophélie, me bat froid, c'est un fait, elle a sa mauvaise figure. Je crois comprendre qu'elle me reproche tout : d'avoir soutenu Houellebecq, dont les ventes, paraît-il, se tassent ; d'avoir dit du bien de Weyergans qui n'hésite pas à faire étalage de ses aventures extraconjugales ; bref, c'est son point de vue bétonné, de ne pas être moral. Elle trouve Houellebecq d'une misogynie écœurante, a interdit à sa fille de lire La Possibilité d'une île, espère bien qu'un livre aussi déprimant n'aura pas le Goncourt (un méchant roman qui parle de « pétasses » et de « rombières », un ramassis d'obsessions sexuelles de très mauvais goût). « D'ailleurs, sa femme le quitte », me dit Ophélie, dans un élan de solidarité féminine. Elle me conseille vivement le Hannah Arendt de Laure Adler¹⁵³ et, bien entendu, prend un air dégoûté quand je lui demande Approche de Hölderlin, de Heidegger¹⁵⁴. Va-t-elle me traiter de nazi ? C'est tout juste. Délicieuse Ophélie : la détestation la rend brusquement jolie.

30/10/2005