car depuis avant la Guerre, un manuscrit enfoui était lu en

secret et toujours en silence dans sa lignée ; le texte d'un aïeul

dont la signature montrait qu'il avait été achevé le deux mars

–

ça a son importance – 1937 ; le texte sera une clef pour aider le

frère qui reste, Thésée, à éclaircir l'énigme de ses morts ; mais,

pour l'heure, il ne veut rien savoir ; il ne souhaite ni déchiffrer

cette graphie du passé qui le rappellerait, s'il y prêtait attention,

à celle de sa mère, ni entendre ce que la voix de cet ancêtre

pourrait lui apprendre ; il s'entête en moderne à viser l'avenir, à

fuir le passé ; à ne rien entendre de ce que cette voix chercha à

transmettre : le souvenir d'un fils aimé, l'histoire d'un deuil et

d'une piété paternelle en un temps où les hommes peinaient à

dire leurs émotions ; c'était en 1937, donc, deux ans avant une

nouvelle guerre allemande…

… et dans son train vers l'Est, plus de soixante-dix ans après, le

frère qui reste – la quatrième génération en partant de cet aïeul –

fuit le souvenir des siens, du frère, de la mère, du père ; il veut

croire à l'avenir, se dit qu'il pourra s'éviter de lire ce que le vieux

a souhaité léguer à ses descendants ; il a trouvé le manuscrit un

été, en vacances, dans le grenier de la maison de sa grand-mère,

mais il a toujours refusé de l'ouvrir ; le texte attendra, il se dit, et