À chaque seconde, mourir un peu plus.

 

Un peu plus. Mots dérisoires qui la consument. L’inespoir, la cassure, l’ardeur contenue. Ce feu en veilleuse qui sourit dans son cœur, jamais dans sa voix. Pieuse, en rite solaire, elle appelle l’ange incandescent. Langues de feu et creuset intérieur, jet de flamme. Sous le silence du ciel, la foudre est propice et dans son désir d’orage, elle risque la preuve violente de l’enclos. Sans fuite.

 

Encore le feu couve mais déjà il n’est plus. Les cendres de la chambre troublent le sol. Dormante, rouge de vent, elle appelle la pluie. Souffle frais, transparence grise. Mais en rien le temps n’atténue son mal.