Der Impala stotterte und ächzte laut, als er ihn parkte. Michael Kelly war keineswegs ein Autoexperte, aber es bedurfte keines Mechanikers, um seiner Abteilung zu sagen, dass sein Dienstauto auf seiner letzten Etappe war. Da er der letzte Neuzugang in der Einheit war, war er der letzte auf der Liste für ein neues Fahrzeug. Anfänger-Mist. Die meisten dieser Autos waren ausgemustert und durch einen Caprice ersetzt worden. Es war ein wenig beruhigend, eine Schrottkarre zu fahren; denn es würde niemanden interessieren, wenn er sie zu tatsächlichem Schrott führe. Je schneller dieses Auto am Ende war, umso besser.
Kelly stand drei Meter von dem leuchtend gelben Band entfernt, das den Tatort kennzeichnete. In den meisten Fällen war er gezwungen, diese Absperrung zu korrigieren und den Tatort weit über das ursprüngliche Layout hinaus auszudehnen, das durch die Einschätzung der Streifenpolizisten festgelegt worden war. Kelly nahm seinen Notizblock heraus und notierte seine Ankunftszeit. Auf ein leeres Blatt blätternd, begann Kelly mit einer groben Skizze des Gebiets. Nicht gerade ein Kunstwerk, aber sie erfüllte ihren Zweck. Er ging später zurück und fertigte ein umfassenderes Diagramm mit Messungen an, aber es war immer eine gute Idee, sich einen Überblick über das Layout zu
verschaffen, bevor er den Tatort betrat. Die Techniker am Tatort führten eine digitale Kartierung und eine 3D-Rekonstruktion durch, wobei das meiste davon mit Blick auf die Strafverfolgung gemacht wurde. Gelegentlich ermöglichte ihm die Kartierungssoftware eine bessere Sicht auf größere Tatorte. Aber Kelly fand seine eigenen Skizzen am hilfreichsten. Keine Kamera konnte das greifbare Wesen dieser Momente festhalten, wenn es um Tatorte ging.
Er betrachtete den Wagen der Crime Scene Response Unit und sah Raymond Charles auf der hinteren Stoßstange sitzen und seine Morgenzigarette genießen. Kelly arbeitete gerne mit ihm zusammen. Charles betrat nie einen Tatort, bis die Mordkommission kam. Andere waren nicht so rücksichtsvoll mit dem Protokoll und waren übereifrig, um ihre Chefs zu beeindrucken. Charles hatte länger an Tatorten gearbeitet, als Kelly auf dieser Welt war; er brauchte niemanden zu beeindrucken.
Charles bemerkte Kelly und hob seine grüne Thermoskanne mit Kaffee. Kelly lächelte, ging zurück zu seiner Skizze und fügte ein paar Details hinzu.
Vor sich sah er Reihen von kleinen, rechteckigen Lagerhäusern. Die meisten von ihnen standen leer und hatten Schilder an den Fenstern, auf denen Nummern angegeben waren, die man anrufen konnte, wenn man sie mieten wollte. Ganz rechts, dem Tatort am nächsten, befand sich Sheffield Electric, eher ein verlängerter, breiter Wohnwagen als ein Gebäude. Von dem Gebäude aus erstreckte sich ein zwei Meter hoher Maschendrahtzaun. Das gelbe Band reichte von dem Gebäude nächstgelegenen Pfosten bis zu einem Telefonmast auf der anderen Seite des schmutzigen Parkplatzes. Zwei Streifenpolizisten in dicken Polizeijacken standen außerhalb des Bandes. Kelly war froh zu sehen, dass sie nicht auf seinem Tatort herumtrampelten und Kommissar spielten.
Der Zaun erstreckte sich bis zu einem offenen Tor. Im Inneren befand sich eine Vielzahl von Baugeräten, von denen einige aussahen, als wären sie schon lange nicht mehr gewartet worden. In der Nähe von Stapeln von PVC-Rohren befanden sich Kieshaufen, die zu einer Art Pyramide zusammengeschoben waren.
Nach Fertigstellung der groben Skizze näherte sich Kelly den beiden Streifenpolizisten.
„Guten Morgen, Jungs“, sagte Kelly. „Wart ihr Jungs die Ersten am Tatort?“
„Ja“, sagte der untersetzte Offizier. Auf seinem Namensschild, das über seiner breiten Brust angebracht war, stand sein Nachname: Russo.
„Gebt mir euren vollen Namen und die Nummer eurer Dienstmarke für meinen Bericht.“ Bei über zweitausend Polizisten, die in der Stadt arbeiten, stellte Kelly oft fest, dass er dies von immer mehr Streifenpolizisten verlangte, vor allem, wenn sie neu in diesem Job waren.
„Antonio Russo, 2146.“
„Gabe Lancaster, 2163“, sagte der große, dünne Streifenpolizist. Seine Stimme hatte die quietschende Kadenz eines vorpubertären Teenagers. Der Adamsapfel des Mannes ragte derart hervor, als hätte er einen Lutschbonbon in seiner Kehle stecken. Die beiden bildeten ein einzigartig merkwürdiges Paar, und bei der Arbeit in den rauen Straßen von Dorchester war Kelly sich sicher, dass sie sich einige hämische Kommentare einfangen würden.
„Ich nehme an, ihr Jungs werdet mir einen Bericht besorgen, bevor ihr heute offline geht?“
„Ja, Sir. Sobald wir abgelöst werden, schreiben wir unsere ersten Eindrücke vom Tatort auf“, sagte Russo.
„Klingt gut. Und nennt mich nicht „Sir“. Dadurch fühle ich mich alt und nutzlos. Ich bin Michael Kelly. Nennt mich eins von beiden.“ Kelly löste gern alle Barrieren auf, die durch Rang
und Titel entstanden. Er fand, dass sie eines der größten Hindernisse für Ermittlungen waren. „Erzählt mir kurz, was ihr vorfandet, als ihr hierherkamt.“
„Wir erhielten einen Anruf wegen einer Leiche. Von dem Kerl da drüben in unserem Streifenwagen.“ Russo zeigte in Richtung des Polizeiautos.
Auf dem Rücksitz saß ein Mann. Das graue Licht des Morgens reflektierte von den leicht getönten Scheiben des Autos, und Kelly konnte nur die Gestalt eines wilden Durcheinanders von langen dunklen Haaren erkennen, als hätte jemand seine Hand in einen Van-de-Graaff-Generator gesteckt.
„Name?“
„Robert Blevins. Obdachlos. Verifiziert durch ein altes Führerscheinbild. Keine Haftbefehle. Ziemlich lange Vorgeschichte. Alkohol und Ordnungswidrigkeiten. Ein Haufen Diebstähle. Keine Gewaltverbrechen in seiner Vergangenheit.“
„Hat er einen Grund angegeben, warum er hier vorbeikam?“
„Er sagte, er suchte nach Müll, aber wir fanden Kupferkabel in seinem Wagen. Meine Vermutung ist, dass er hier draußen Kupfer gesucht hat. Er sagte, er habe den Schuh des Mädchens gesehen. Er war wohl überrascht, als er feststellte, dass der Schuh an einem Körper dran war. Er meldete es.“
„Habt ihr schon eine Aussage von ihm?“
„Ja. Ich dachte, das würden helfen.“
„Ich weiß das zu schätzen. Ich bin heute Morgen allein.“ Kelly warf einen Blick auf den Mann, der mehr als nur eine flüchtige Ähnlichkeit mit einer wilden Katze hatte. „Also, warum sitzt unser guter Bürger auf dem Rücksitz des Streifenwagens?“
„Wir haben ihn wegen des gestohlenen Kupfers und Hausfriedensbruchs festgenommen.“ Russo verschränkte die Arme, als wäre er zufrieden, dass er ein großes Verbrechen aufgeklärt hatte.
„Wir buchten Herrn Blevins heute nicht ein, Leute. Er hat eine gute Tat vollbracht. Vielleicht arbeiten wir daran, ihm eine warme Mahlzeit und eine Tasse Kaffee zu besorgen.“ Kelly sah zu, wie die Worte Russos Ego in sich zusammenfallen ließen.
„Sprich mit Massie. Seine Entscheidung. Er ist da drüben auf der anderen Seite des Spurensicherungswagens.“
„Paul Massie? Er ist der Ranghöchste in dieser Sache?“ fragte Kelly. Er kannte Massie schon von früher. Ein kleiner Mann mit einem Napoleonkomplex. Massie war in der Akademie eine Klasse über ihm, und die beiden waren im Einsatz mehr als einmal aneinandergeraten. Er hoffte, dass sich das heute nicht wiederholen würde.
Kelly lief an dem Mann im Streifenwagen vorbei. Blevins schien das nicht zu bemerken. Ansonsten war er in ein recht intensives Gespräch verwickelt. Man ist nie allein, wenn man Freunde hat, imaginäre oder andere.
„Hey Ray. Wir fangen in einer Minute an“, rief Kelly dem leitenden Tatort-Techniker zu.
„Wie du willst, Boss.“ Raymond Charles trank aus seiner Thermoskanne.
„Kein Dunkin' heute Morgen?“
„Meine Frau hat mir den Geldhahn zugedreht. Sie sagte, ich gebe verdammt viel Geld für das Kaffee aus. Kannst du glauben, dass sie eine Tabelle gemacht hat, um mir zu zeigen, wie viel Geld ich für Kaffee verschwende? Eine Tabellenkalkulation! Was ist aus meinem Leben geworden?“
Kelly schüttelte den Kopf und lachte. „Ich wüsste nicht, was ich ohne Kaffee tun würde. Nächstes Mal bringe ich dir einen mit. Es bricht mir das Herz, zu sehen, was du da trinken musst.“
„Ich glaube, sie hasst mich.“ Charles nahm einen Schluck und zuckte zusammen. „Sie hat irgendwas mit Chicorée reingemacht. Sagte mir, sie hätte es in einer Kochsendung gesehen. Angeblich soll es gesund sein. Ich persönlich glaube,
sie versucht, mich umzubringen.“
Der Ford Explorer von Sergeant Paul Massie lief im Leerlauf, die Abgase verpufften in der kühlen Märzluft. Kelly näherte sich und klopfte leicht an das Fenster, was den kleinen Mann im Inneren erschreckte. Kelly verglich die ruckartigen Bewegungen des Mannes mit denen eines Eichhörnchens. Massie stieg aus und zog eine schwarze Kappe auf, um seinen kahlen Kopf vor der Kälte zu schützen.
„Hey Paul.“
„Wo sind Mainelli und Anderson?“ fragte Massie.
„Auch schön, dich zu sehen. Es tut mir leid, dich zu enttäuschen, aber heute bin nur ich hier.“
„Muss schlimm für dich sein.“ Massie rieb seine Hände. Für jemanden, der im Nordosten arbeitete, hatte der BPD-Sergeant wenig Toleranz gegenüber der Kälte. Klein, dünn und kahl - für einen Straßenpolizisten ein wahrer Hattrick einer genetischen Katastrophe.
„Ich habe gerade mit Ihren Leuten gesprochen. Anscheinend haben sie den Anrufer wegen kleinerer Vergehen eingebuchtet.“
„Was ist damit?“
Kellys Vermutung wurde sofort durch die knappe Antwort des Sergeanten entkräftet. Er verstand nun, dass es Massie gewesen war, der den Aufruf zur Verhaftung von Herrn Blevins gemacht hatte. „Paul, ich lasse ihn laufen.“
„Warum das?“
Die Tatsache, dass er dies Massie erklären musste, sprach Bände über die Inkompetenz des ranghohen Polizisten und ärgerte Kelly ohne Ende. Er wollte nicht sagen, was ihm wirklich auf der Seele lag. Er hatte einen langen Tag vor sich, und der Gedanke, den Mann in ein verbales Duell zu verwickeln, stand ganz unten auf seiner Prioritätenliste. Zudem schwächte das leichte Pulsieren seines Katers seine Energie für den Streit. „Es ist besser so, wenn die Sache am
Ende vor Gericht kommt. Es sieht viel sauberer aus, wenn unser erster Zeuge nicht im Gefängnis sitzt oder auf seinen eigenen Prozess wartet. Tu mir den Gefallen.“
„Gut. Mach mit dem Penner, was du willst. Es ist dein Fall. Es liegt uns bescheidenen Streifenpolizisten fern, euch da reinzupfuschen.“ Massie blickte in die andere Richtung. Er stieß einen Atemzug aus. Kelly hatte den Mann verärgert. „Ich und meine Jungs waren die ganze Nacht unterwegs. Ich habe schon um Ablöse gebeten. Wenn sie eintrifft, gebe ich dir Bescheid, bevor wir abhauen.“
„Klingt gut.“ Kelly schüttelte ihm die Hand. Eine erzwungene Geste der Kameradschaft. Der Sergeant drehte sich zu seinem Fahrzeug um. Als sich die Tür öffnete, driftete ein Schwall Wärme aus dem Auto. Das kahle Eichhörnchen zog sich in sein Nest zurück.
Kelly ging zu Russo und Lancasters Streifenwagen hinüber. Er öffnete die Hintertür auf der Beifahrerseite. Der widerliche Geruch des Mannes darin erwischte Kelly unvorbereitet. Robert Blevins roch mehr wie ein Dixieklo als wie ein Mensch. Aus diesem Grund wollte Kelly sein Bestes tun, um ihn wie letzteres zu behandeln.
„Mr. Blevins?“ Er kontrollierte seinen Würgereiz.
Der Obdachlose wandte sich um. Seine Augen blinzelten, und Kelly nahm an, dass der Mann hart daran arbeitete, herauszufinden, ob die Stimme, die er gerade gehört hatte, real war oder einer seiner imaginären Freunde. Blevins trug einen schweren braunen Trenchcoat, fleckig und an mehreren Stellen zerrissen. Kelly konnte drei weitere Schichten sehen, die am Halsausschnitt sichtbar waren. Wahrscheinlich gab es noch ein paar weitere, ungesehen und vom Gestank des Mannes durchtränkt.
Es war hart, obdachlos zu sein. Noch härter war es in der Kälte Neuenglands. Kelly vermutete, dass es mehrere Monate oder länger her war, dass der Mann eine Dusche gehabt hatte.
Wegen des Schmutzes war es schwierig, seine ethnische Herkunft zu erkennen. Blevins' Wangen und Nase waren zu karikaturhaften Proportionen angeschwollen, ein offensichtlicher Beweis für den übermäßigen Alkoholgenuss des Mannes. Nicht der beste erste Zeuge, den Kelly in einem Fall hatte. Auch nicht der schlechteste.
„Mr. Blevins?“
„Hab ihr nicht wehgetan. Versprochen. Ich nicht. Auf keinen Fall. Ich habe sie nur gefunden. Ich war's nicht.“ Seine Stimme war heftig, vom Bariton bis zum Falsett. Seine Worte klangen wie ein ungestimmtes Akkordeon.
„Das hätte ich nie gedacht. Die meisten Leute rufen nicht die Polizei, nachdem sie jemanden getötet haben.“
Blevins war mit Handschellen gefesselt und hielt die sie hoch. Das Silber sah gegen seinen Schmutz heller aus. „Sie verhafteten mich. Ich bin kein Mörder. Ich sagte es ihnen. Sie haben mich verhaftet.“ Er fing an zu knurren.
„Herr Blevins, ich möchte Ihnen die Handschellen abnehmen, aber Sie knurren.“
„Ich schätze, ich bin ein Pitbull.“
„Um-ja. Nur nicht beißen, sonst muss ich Sie ins Tierheim schicken. Einverstanden?“
Das seltsame, rumpelnde Knurren verstummte, und Kelly zog einen Handschellenschlüssel aus seiner Tasche. Er beugte sich tiefer in die Stinkwolke, die Blevins umgab, und schloss die Handschellen auf. „Sie sind nicht verhaftet. Wir mussten nur ein paar Dinge überprüfen.“
„Ich bin frei und kann gehen?“ Blevins rieb sich die Handgelenke.
„Ja. Die Beamten sagten, Sie haben bereits eine Aussage abgegeben.“
Blevins stieg aus dem Kreuzer aus. Kelly machte einen großen Bogen um den Mann. Selbst unter freiem Himmel hielt der Gestank noch vor und drang tief in Kellys Nasenlöcher ein.
Der obdachlose Mann verbeugte sich demütig.
„Haben Sie etwas gesehen oder gehört, was Sie vielleicht ausgelassen haben, als Sie mit den anderen Beamten gesprochen haben?
„Ich habe ihnen alles gesagt.“ Er blickte zur Seite, als würde er aufmerksam jemand anderem zuhören. „Ja. Alles.“
„Würden Sie bitte Ihre Schuhe hochheben?“ Kelly war durchaus in der Lage, den Mann dazu zu zwingen, fand es aber immer besser, zuerst zu fragen.
Blevins lehnte sich gegen die Seitenwand des Streifenwagens, balancierte und hob den linken Fuß unsicher an. Kelly holte eine kleine Digitalkamera aus seiner Vordertasche. Er beugte sich tief vor. Er fotografierte das Profil oder das, was es einmal gewesen war, auf der Unterseite der abgenutzten Sohlen des Mannes. Kelly zog dann ein kleines Maßband. Er hielt es an die Seite des Schuhs. Er schrieb in sein Notizbuch links Größe 44
. Kelly wiederholte den Vorgang auf der rechten Seite. Der Schuh am rechten Fuß des Mannes hatte eine andere Marke und Größe. Fotografiert und gemessen: rechter Fuß Größe 45
. Unangepasste Schuhe für einen unangepassten Mann.
„Wo kann ich Sie finden, wenn ich Sie zu einem späteren Zeitpunkt erreichen muss?
„Hier und dort. In den kalten Monaten finden Sie mich drüben an der Haltestelle UMass. Warm dort. Nicht zu überfüllt. Nicht wie in der Innenstadt.“
„Vielen Dank, Herr Blevins.“ Kelly zog einen Zwanzig-Dollar-Schein heraus und übergab ihn. Eine schmutzige Hand mit schwarz verkrusteten Fingernägeln griff das Geld schnell.
„Buddy.“
„Was haben Sie gesagt?“
„Buddy. Meine Freunde nennen mich Buddy. Fragen Sie herum; sie werden wissen, wo sie mich finden können.“
„Alles klar, Buddy. Wir sehen uns.“
Robert „Buddy“ Blevins schlenderte von Kelly weg. Der Schuh an seinem rechten Fuß war eine Nummer zu groß, zusammengehalten durch schlecht klebendes Klebeband. Jeder Schritt wurde durch einen Flop akzentuiert, als seine Füße hinein und heraus rutschten. Kelly beobachtete, wie der Mann seinen Einkaufswagen griff und sich von dem Tatort, über den er Stunden zuvor gestolpert war, wegbewegte.
„Bereit, anzufangen?“, rief Kelly dem Kollegen von der Spurensicherung zu.
„Ich dachte, du würdest nie fragen. Hast du etwas aus dem Streuner rausgekriegt?“
„Nichts. Anscheinend ist er über sie gestolpert. Er spielt nicht mit offenen Karten.“
„Was du nicht sagst.“ Charles hatte mehr als dreißig Jahre auf Tatorten verbracht und dabei ein ungesundes Maß an Zynismus entwickelt. Das Leben bekam eine neue Bedeutung, wenn man von Toten umgeben war. „Wenigstens sieht es nicht so aus, als hätten Dumm und Dümmer da drüben unserem Tatort zu viel Schaden zugefügt.“ Charles beäugte die beiden Streifenpolizisten, als er weiße Plastiküberzieher über seine Turnschuhe zog.
Kelly holte ein eigenes Paar aus einer kleinen Kiste im hinteren Teil des Spurensicherungswagens. Er lehnte sich gegen die hintere Stoßstange und zog sie an. Einige Tatorte erforderten mehr Vorsichtsmaßnahmen, andere weniger. Dies schien einer zu sein, der weniger Vorsichtsmaßnahmen erforderte. Der Bereich jenseits des Absperrbandes war bereits durch Russo und Lancaster beim ersten Eindringen kontaminiert worden.
Der Mordkommissar hatte während seiner Zeit auf Streife genug Tatorte gesehen, um zu wissen, dass sie nichts falsch gemacht hatten. Der erste Instinkt jedes Straßenpolizisten ist es, einem Opfer Hilfe zu leisten. Nachdem er festgestellt, dass lebensrettende Maßnahmen zwecklos sind, sollte der Tatort
abgeriegelt werden. Nach Kellys erster Einschätzung schien dies hier der Fall zu sein. Beide Streifenpolizisten würden bei ihrem ersten Eintreffen bei der Leiche detailliert Rechenschaft über ihre Handlungen ablegen. Eine von Kellys späteren Aufgaben würde darin bestehen, Diskrepanzen, wenn überhaupt, zu überprüfen.
Kelly zog ein zwei Paar Latexhandschuhe über jede Hand. Nach jedem Kontakt mit dem Körper oder möglichen Beweisen entfernte er die äußere Schicht. Es war kein perfektes System, aber wenn es richtig gemacht wurde, verbesserte es die Wahrscheinlichkeit, dass der Tatort nicht kontaminiert wurde.
Die beiden gingen auf die Barriere des „Nicht betreten“-Bandes zu. Kelly schlüpfte darunter durch. Er blieb Tatortstehen. Er notierte die Zeit in seinen Block und nahm sich eine Minute Zeit, um den Moment zu erfassen. Kelly erlaubte seinen Sinnen, die Umgebung aufzunehmen, bevor er tiefer eintauchte.