À la caisse, elle regarde les produits défiler sur le tapis roulant.

Elle imagine la vie comme ce tapis roulant.

Elle imagine la vie comme ces rayons, ces étiquettes et ces prix.

Elle se demande quel est son rayon.

Elle ne trouve plus le tien.

Elle a oublié le beurre. Elle repart, court, trébuche, s’effondre un peu.

Elle ment. Tout va bien, elle se redresse.

Elle revient les mains vides.

Elle n’a pas besoin de beurre.

Elle a besoin de toi.