Efter at have forladt kriminalkommissær Grace satte Glenn Branson kursen tilbage gennem byen i den tjenestebil, han havde taget, en blå Vauxhall, der stank af desinficeringsmid-ler — resultatet af, at en eller anden havde kastet op eller blødt i den, sidste gang den var blevet brugt. Han parkerede den i dens bås på pladsen bag Brighton Politistations triste bygning og gik ind ad bagindgangen og op ad stentrappen til det kontor, han delte med ti andre kriminalbetjente.
Klokken var 18.20. Formelt sluttede hans vagt hver dag klokken 18, men han havde en masse papirarbejde efter en større narkoanholdelse om mandagen og havde tilladelse til at arbejde over — og han havde brug for de ekstra penge. Men han ville kun arbejde en enkelt time over i dag, til klokken 19. Ari skulle ud, endnu et af disse selvudviklende kurser. Om mandagen fulgte hun et kursus i engelsk litteratur, om torsdagen gik hun til arkitektur. Lige siden deres datter Remi var blevet født, havde hun været panisk over, hvad hun opfattede som sin mangel på uddannelse, og var rædselsslagen for, at hun ikke ville være i stand til at svare på deres børns spørgsmål, når de blev ældre.
Selv om de fleste computerskærme var slukket, var der ikke ryddet op på nogen af skrivebordene. Alle de tomme arbejdsstationer så som sædvanlig ud, som om dens bruger havde forladt den i al hast og snart ville komme tilbage.
Kun to af kollegerne var stadig på arbejde, kriminalbetjent Nick Nicholl, sidst i tyverne, høj som en bønnestage, en nidkær betjent og hurtig fodboldforward, og kriminalassistent Bella Moy, femogtredive med et muntert ansigt under et virvar af brunt hår.
Ingen af dem bemærkede ham. Han gik forbi Nick Nicholl, som var dybt koncentreret om at udfylde en formular. Hans læber var spidset som hos et barn ved en eksamen, mens han skrev blokbogstaver med en kuglepen. Bella Moy var opslugt af noget på sin skærm, hendes venstre hånd greb, ligesom en robot, Maltesers fra en æske på skrivebordet og afleverede dem i hendes mund. Hun var en slank kvinde, men spiste mere end noget menneske, Glenn Branson nogen sinde havde mødt.
Da han satte sig ved sit skrivebord, blinkede beskedlampen løs, som sædvanlig. Ari, hans kone, Sammy, hans otte år gamle søn, og Remi, hans treårige datter, smilede til ham fra et indrammet foto på skrivebordet.
Han så på uret. Han var nødt til at holde øje med tiden. Ari blev tosset, hvis han kom for sent, så hun gik glip af kursets begyndelse. Og desuden var det ingen byrde — der var få ting, han holdt så meget af som at være sammen med sine børn. Så bippede telefonen.
Det var ude fra skranken. En kvinde havde ventet en time på at tale med ham og ville ikke gå igen. Ville han mon tale lidt med hende? Alle andre havde travlt.
„Aha, og jeg har ikke travlt?“ spurgte Glenn receptionisten og skjulte ikke irritationen i sin stemme. „Hvad vil hun?“
„Det har noget at gøre med den ulykke i tirsdags — den forsvundne brudgom.“
Han blødte straks op. „Godt. Okay, jeg kommer ned.“
Trods sit blege ansigt var Ashley Harper præcis lige så smuk i levende live som på det fotografi, han netop havde set af hende i Michael Harrisons lejlighed. Hun var klædt i designerjeans med et blingbling bælte og bar en stilfuld håndtaske. Han førte hende ind i et forhørslokale, hentede en kop kaffe til dem begge, lukkede døren og satte sig over for hende. Som alle forhørslokalerne var det lille og uden vinduer, malet i en trist, ærtegrøn farve med brunt gulvtæppe og grå metalborde og -stole, og det stank af gammel cigaretrøg.
Hun satte håndtasken på gulvet. Smukke, grå øjne indrammet af udtværet mascara stirrede fra et blegt ansigt, tynget af sorg. Enkelte lokker af hendes brune hår hang ned i panden, mens resten faldt i en enkelt bølge på hver side af ansigtet og ned på skuldrene. Hendes negle var perfekte, som om hun kom direkte fra en manicure. Hendes udseende var ulasteligt, og det overraskede ham en smule. Mennesker i hendes situation var sædvanligvis ligeglade med deres fremtræden, men hun virkede klædt til erobring.
Samtidig vidste han, hvor svært det var at greje kvinder. Engang da deres forhold var inde i en stormfuld periode, havde Ari givet ham bogen Mænd er fra Mars, Kvinder er fra Venus. Den havde hjulpet ham et stykke af vejen (men ikke den hele) til forståelse af den mentale kløft mellem mænd og kvinder.
„De er en svær mand at træffe,“ sagde hun og slog med nakken for at kaste det lange brune hår væk fra øjnene. „Jeg har lagt fire beskeder.“
„Ja, jeg beklager.“ Han løftede hænderne. „Der er to på mit team, der er syge, og to er på ferie. Jeg forstår, hvordan De må have det.“
„Gør De? Har De nogen som helst idé om, hvordan jeg har det? Det er meningen, at jeg skal giftes på lørdag, og min forlovede har været forsvundet siden tirsdag aften. Vi har bestilt kirken, min skrædder kommer og tager mål, vi har inviteret to hundrede gæster, bryllupsgaverne vælter ind. Har De nogen som helst idé om, hvordan jeg har det?“ Tårerne trillede ned ad hendes kinder. Hun snøftede, famlede i håndtasken og tog et papirlommetørklæde op.
„Hør, jeg er ked af det. Jeg har arbejdet med Deres — Michaels — Deres forlovedes forsvinden, siden vi talte sammen i morges.“
„Og?“ Hun duppede øjnene.
Han holdt om sit krus med kaffe, der var for varm til at drikke. Han var nødt til at lade den køle af. „Jeg er bange for, at jeg ikke har noget at rapportere, endnu.“ Ikke helt sandt, men han ville høre, hvad hun havde at sige.
„Hvad foretager I fyre jer helt præcist?“
„Som jeg sagde i telefonen i morges, så gør vi normalt det, når nogen forsvinder —“
Hun afbrød ham: „Det her er ikke normalt, for himlens skyld. Michael har været væk siden tirsdag aften. Når vi ikke er sammen, ringer han til mig fem, ti gange om dagen. Nu er der sgu gået to dage. To dage, for satan!“
Branson studerede hendes ansigt omhyggeligt og ledte efter en blottelse. Men han fandt intet. Bare en ung kvinde, som var desperat efter at høre nyt om sin elskede. Eller — som altid kynisk — en dygtig skuespiller. „Hør nu, hvad jeg har at sige, okay? To dage er under normale omstændigheder ingen grund til bekymring. Men jeg er enig i, at det, i denne situation, er mærkeligt.“
„Der må være sket ham noget, ikke? Det her er ikke en normal forsvinden. Hans venner har gjort noget ved ham, anbragt ham et eller andet sted, sendt ham et eller andet sted hen, jeg ved ikke, hvad fanden de har gjort ved ham — jeg —“ Hun bøjede hovedet som for at skjule sine tårer, famlede efter tasken, fandt den, trak endnu et papirlommetørklæde frem og duppede øjnene, mens hun stadig rystede på hovedet.
Glenn var bevæget. Hun havde ingen anelse, men dette var ikke det rette tidspunkt at fortælle hende det.
„Vi gør alt, hvad vi kan, for at finde Michael,“ sagde han blidt.
„Hvad? Hvad gør I?“
Hendes sorg lettede et øjeblik, som om hun bar den som et slør. Så kom nok en strøm af tårer og hikstende hulken.
„Vi har gennemført en eftersøgning i området umiddelbart omkring ulykkesstedet, og vi har stadig folk derude — somme tider kan folk blive desorienterede oven på en ulykke, så vi gennemsøger hele det omkringliggende område — og vi har udsendt en landsdækkende efterlysning. Alle politikredse er underrettet. Lufthavne og havne...“
Igen afbrød hun ham: „Tror I, han er stukket af? Hvorfor i alverden skulle han dog gøre det?“
Han gjorde brug af en snedig teknik, som Roy Grace havde lært ham, til at finde ud af, om nogen løj, og spurgte hende: „Hvad spiste De til frokost i dag?“
Hun så overrasket på ham. „Hvad jeg spiste til frokost i dag?“
„Ja.“ Han iagttog nøje hendes øjne. De bevægede sig til højre. Hukommelsessiden.
Den menneskelige hjerne er opdelt i en højre og venstre halvdel. Den ene rummer langtidshukommelsen, og i den anden foregår de kreative processer. Når man stiller folk et spørgsmål, bevæger deres øjne sig næsten uvægerlig til samme side som den hjernehalvdel, de bruger. Hos nogle mennesker sidder hukommelsen i højre hjernehalvdel, hos andre i den venstre; den kreative hjernehalvdel er den modsatte.
Når folk siger sandheden, svinger deres øjne over mod hukommelsessiden; når de lyver, mod den kreative side. Branson havde lært at skelne mellem dem ved at iagttage deres øjne, når de svarede på et simpelt kontrolspørgsmål som det, han lige havde stillet hende, hvor der ikke ville være behov for at lyve.
„Jeg spiste ikke frokost i dag.“
Nu vurderede han, at tiden var inde til at informere hende. „Hvor meget kender De til Deres forlovedes forretninger, miss Harper?“
„Jeg har været hans sekretær i seks måneder. Jeg tror ikke, der er meget, jeg ikke kender til.“
„Så De er bekendt med hans selskab på Cayman Islands?“
Ægte overraskelse stod tegnet i hendes ansigt. Hendes øjne for til venstre. Kreativitetssiden. Hun løj. „Cayman Islands?“ spurgte hun.
„Han og hans kompagnon“ — han holdt inde, trak sin notesbog frem og bladrede gennem flere sider — „Mark War-ren. Har De kendskab til det selskab, de har der? HW Pro-perties International?“
Hun stirrede tavst på ham. „HW Properties International?“ gentog hun.
„Mmm.“
„Nej, det kender jeg ikke noget til.“
Han nikkede. „Okay.“
Hendes stemme ændrede sig en anelse. Takket være Roy Grace vidste han, hvad det betød. „Kan De fortælle mere?“
„Jeg ved ikke meget mere. Jeg håbede, at De kunne fortælle mig noget.“
Hendes øjne gled igen til venstre. Hun skulle til at lyve igen. „Nej,“ sagde hun. „Desværre.“
„Det har formentlig ingen betydning alligevel,“ sagde han. „Hvem vil trods alt ikke gerne undgå skattefar?“
„Michael er snu. Han er en dygtig forretningsmand. Men han ville aldrig gøre noget, der var ulovligt.“
„Det antyder jeg heller ikke, miss Harper. Jeg prøver at fastslå, at De måske ikke ved alt om den mand, De skal giftes med, ikke andet.“
„Og hvad skal det betyde?“
Igen løftede han opgivende hænderne. Klokken var fem minutter i syv. Han var nødt til at komme af sted. „Det betyder ikke nødvendigvis noget som helst. Men det er noget, vi må holde os for øje.“ Han sendte hende et smil.
Det blev ikke gengældt.