Grace kørte tilbage mod Brighton og ringede til Jaye og undskyldte, at han havde været nødt til at afbryde deres dag sammen.
„Hvad hedder han, den forsvundne dreng?“ spurgte hun.
Grace tøvede, men kunne ikke se, at der skete noget ved at fortælle hende det. „Michael.“
„Hvorfor gemmer han sig, onkel Roy? Har han været uartig?“
Han smilte; børn så meget mere enkelt på verden end voksne. Men det var et godt spørgsmål. Han havde for lang tid siden lært ikke at tage noget for pålydende i politiarbejdet; vend hver en sten, luk alle døre op, tænk altid alternativt. Det var vigtigt at betragte Michael Harrison som en aktiv deltager i sin forsvinden, lige så meget som en passiv. På trods af liget, som nu allerede ville være i lighuset.
„Jeg er ikke sikker,“ svarede han.
„Hvad sker der, hvis I aldrig nogen sinde finder Michael?“
Det var et uskyldigt spørgsmål, men det ramte ham lige i hjertekulen. „Jeg tror, vi finder ham.“ Han havde ikke lyst til at sige noget om liget.
„Men hvad sker der, hvis I ikke gør?“ blev hun ved. „Hvor længe bliver I ved med at lede?“
Han smilte trist ad hendes uskyld. Hun var blevet født et år efter, at Sandy var forsvundet, og havde ingen anelse om virkningen af disse spørgsmål. „Så lang tid det tager.“
„Det kan være lang tid, hvis han har gemt sig rigtig godt. Kan det ikke?“
„Det er muligt.“
„Betyder det så, at vi måske ikke kommer til at se en giraf i mange år?“
Efter at han havde afsluttet sin samtale med hende, ringede han straks til Emma-Jane Boutwood i situationsrummet. „Hvad fandt du ud af om den der ørering?“
„Michael Harrison plejede at gå med en hele tiden, en lille guldring, indtil hans forlovede fik ham fra det. Men det er muligt, at han har haft den på til sin aften i byen.“
Ikke godt nyt, tænkte Grace. „Okay. Mobiltelefoner. Vi må have fået fat på Mark Warren og Ashley Harpers mobilnumre nu — jeg vil have dig til at få fat i teleselskaberne og få kopier af deres log siden —“ han tænkte et øjeblik „— sidste søndag.“
„Jeg får måske ikke fat i dem før i morgen, sir. Jeg har før haft problemer med at få noget ud af teleselskaber i weekenden.“
„Gør dit bedste.“
„Ja, sir.“
Ti minutter senere kørte Grace for anden gang denne weekend op til den lange, lave bygning, der husede Brighton & Hoves Kommunale Lighus. Den skarpe majsol havde ingen virkning på dens dystre ydre, som om de grå, stenpudsede mure var der for at afværge enhver varmegrad, der måtte vove at trænge ind. Kun kolde lig og endnu koldere sjæle blev lukket ind.
Cleo Morey undtaget.
Han håbede, hun havde vagt igen i dag. Håbede det rigtig meget, da han gik hen til indgangen og ringede på. Til hans glæde lukkede Cleo op et øjeblik efter. Hun var iført sin sædvanlige uniform med grøn kittel, grønt forklæde og hvide støvler — det eneste, han nogen sinde havde set hende i — og modtog ham med et stort smil, tilsyneladende oprigtig glad for at se ham.
Og et øjeblik stod han mundlam, ligesom en knægt der første gang skal ud med en pige, som han inderst inde godt ved er alt for god til ham. „Hej!“ sagde han og tilføjede så: „Vi kan ikke blive ved med at mødes på denne måde.“
„Jeg foretrækker, at du spadserer ind, frem for at du kommer med fødderne først,“ svarede hun.
Han rystede grinende på hovedet. „Tak skal du ha’.“
Hun gennede ham ind i sit lillebitte kontor med lyserøde vægge. „Kan jeg byde dig en kop te? Kaffe? Noget koldt at drikke?“
„Kan du lave en rigtig Cornish cream-te?“
„Javist — scones med jordbærsyltetøj og flødeskum?“
„Og ristede teboller?“
„Selvfølgelig.“ Hun kastede sit lyse hår tilbage uden at tage øjnene fra hans, flirtede helt afgjort med ham. „Nå, er det her så, hvad du forstår ved en afslappet søndag eftermiddag?“
„Bestemt. Kører alle ikke en tur ud på landet søndag eftermiddag?“
„Jo,“ sagde hun og satte vand over. „Men de fleste mennesker tager ud for at nyde blomsterne og dyrelivet — ikke for at se på lig.“
„Virkelig?“ spøgte han. „Jeg vidste, der var noget galt med mit liv.“
„Også med mit.“
Der opstod en tavshed mellem dem. En oplagt mulighed, vidste han. Elkedlen udsendte en svag, hvislende lyd. Han så en smule damp stige op fra plastictuden. „Du fortalte mig, at du ikke er gift — har du nogen sinde været det?“ spurgte han. „Har du en familie?“
Hun vendte sig for at se på ham og fæstnede sine øjne på hans, et varmt, venligt, afslappet blik.“ Du mener, om jeg har en eksmand, to komma to børn, en hund og en hamster?“
„Lidt i den stil.“ Grace smilede til hende, sommerfuglene i maven var væk, og han følte sig godt tilpas sammen med hende. Ekstremt godt tilpas.
„Jeg har en guldfisk,“ sagde hun. „Regnes det for familie?“
„Har du det? Det har jeg også.“
„Hvad hedder hun?“
„Han. Marlon.“
Hun brast i latter. „Det er et absurd navn til en guldfisk.“ „Det ved han heldigvis ikke,“ svarede Grace. Hun rystede på hovedet og smilte bredt, samtidig med at vandet kom i kog. „Faktisk synes jeg, det er glimrende.“ „Og hvad hedder din så?“
Hun drillede ham med sine øjne et øjeblik, inden hun koket svarede: „Fisk.“
„Fisk?“ gentog Grace. „Er det hans navn?“
„Hendes navn.“
„Okay. Det er vel let at huske. Fisk.“
„Ikke så smart som Marlon,“ sagde hun.
„Det er okay, jeg kan godt lide det. Der er noget særligt over det.“ Så greb han chancen, om end ordene faldt lidt kluntet: „Du ville vel ikke have lyst til at mødes til den drink engang i den kommende uge?“
Varmen i hendes svar kom bag på ham: „Det vil jeg forfærdelig gerne!“
„Fint. Okay. Hvornår passer det — øh — jeg mener — hvad med i morgen?“
„Mandag passer mig fint,“ svarede hun.
„Fint. Strålende! Øh...“ Han vred sin hjerne for at komme på et sted at tage hen. Brighton var fuld af smarte barer, men lige nu kunne han ikke komme i tanke om en eneste. Skulle de tage hen på en stille bar? Et livligt sted? En restaurant? Mandag aftener var stille. Måske bare en pub den første gang, tænkte han. „Hvor omkring bor du?“ spurgte han.
„Lige uden for Pett Level.“
„Kender du Greys?“
„Selvfølgelig!“
„Hvad med dér — ved ottetiden?“
„Det er en aftale.“
Kedlen slog fra, og de grinte begge. Da hun begyndte at hælde vand på tepotten, ringede det på døren. Hun forlod kontoret og kom tilbage sammen med kriminalbetjent Ni-cholls bønnestageskikkelse, klædt i fritidstøj. „Goddag, Roy,“ sagde han og nikkede til sin chef.
„Vil du have te? Servicen her er fremragende i dag.“
„Earl Grey?“ spurgte Cleo. „Grøn te? Kamillete? Darjeeling?“
Den unge kriminalbetjent, som altid var meget seriøs, så forvirret ud og spurgte i ramme alvor: „Har du noget almindelig te?“
„En stærk kop te er på vej,“ sagde Cleo.
„Nå, hvad sker der?“ spurgte Grace og gik lige til sagen.
„Gillian Harrison — Michael Harrisons mor — er på vej herhen for at identificere liget,“ fortalte Nick ham.
„Jeg har fået ham til at se præsentabel ud,“ sagde Cleo.
Det var en af hendes særlige færdigheder, at tage et lig — uanset hvor svært skæmmet eller lemlæstet det var — og få det til at se så intakt og fredfyldt ud som muligt, når en partner eller slægtning kom for at identificere det. Nogle gange var det en umulig opgave. Men da de gik ud bagved i lighuset, til det lille tæppebelagte fremvisningslokale med dets evindelige sølvvase med en lille buket plasticblomster, der også fungerede som multikonfessionelt kapel for de mange mennesker, som søgte trøst, kunne Grace se, at hun havde gjort et fint stykke arbejde med dette lig.
Den unge mand var blevet anbragt på ryggen med hovedet hvilende på en plasticpude, som dygtigt skjulte den kendsgerning, at det bageste af hans kranium var slået ind. Cleo havde vasket mudder og snavs af hans ansigt og hænder og ordnet hans strithår og hans tøj. Havde det ikke været for den alabasthvide teint, kunne han have været en hvilken som helst ung mand, der tog sig en stille lur en søndag eftermiddag efter et par glas på et værtshus, tænkte Grace.
„Emma-Jane arbejder på det med mobiltelefonnumrene,“ fortalte Nick Nicholl ham.
„Vi må se, hvad vej vinden blæser, før vi beslutter at gøre mere,“ sagde Grace og så på liget. „Lad os først finde ud af, om det her er vores mand.“ Så hørte han den fjerne ringen på hoveddøren.
„Det tror jeg, vi snart finder ud af,“ sagde Cleo og gik.
Et øjeblik senere vendte hun tilbage fulgt af en askegrå Gill Harrison og en dyster Ashley Harper, som holdt hende i hånden. Politibetjent Buckley standsede nogle skridt bag dem. Michael Harrisons mor så herrens ud, som om hun lige var kommet ind fra havearbejde. Hendes hår var i uorden, og hun bar en nusset vindjakke over en ærmeløs, hvid vest, brune polyesterbukser og udtrådte tøfler. Ashley derimod, i marineblå dragt og hvid bluse, så ud, som om hun var i sit fineste søndagstøj.
Begge kvinder hilste Grace med et tavst nik, og så trådte han til side og lod dem komme frem. Han iagttog dem nøje, da Cleo førte dem hen til fremvisningsruden, og et øjeblik blev hans øjne tiltrukket af Cleo. Hun sagde nogle få ord til de to kvinder, men udviste den rette balance mellem medfølelse og professionalisme. Jo mere han så til hende, jo bedre syntes han om hende.
Gill Harrison sagde noget og vendte sig bort, hulkende.
Ashley rystede på hovedet og vendte sig også om, idet hun lagde en trøstende arm om sin forlovedes mor.
„Er De helt sikker, mrs. Harrison?“ spurgte Cleo.
„Det er ikke min søn,“ hulkede hun. „Det er ikke ham, ikke Michael. Det er ikke ham.“
„Det er ikke Michael,“ bekræftede Ashley over for Cleo. Så standsede hun ud for Grace og sagde igen: „Det er ikke Michael.“
Grace kunne se, at begge kvinder sagde sandheden. Gill Harrisons forvirrede udtryk var forståeligt. Men han var overrasket over, at Ashley ikke virkede mere lettet.