Max Candille så nærmest usandsynlig godt ud, tænkte Roy Grace, hver gang han mødte ham. Han var midt i tyverne med afbleget, lyst hår, blå øjne og markante træk, en moderne Adonis. Han kunne bestemt have været topmodel, eller filmstjerne. I stedet havde han i sit beskedne rækkehus i forstaden Purley valgt at gøre sin gave, som han kaldte det, til sin karriere. Ikke desto mindre var han stille og roligt ved at blive en mediestjerne.
Husets upåfaldne ydre med dets falske Tudor-bjælker, velholdte plæne og en ren Smart parkeret i indkørslen røbede meget lidt om beboerens væsen.
Hele det indre af huset — i hvert fald stueetagen, som var det eneste, Grace nogen sinde havde set — var hvidt. Væggene, tæpperne, møblerne, de spinkle moderne skulpturer, malerierne, selv de to katte, der sneg sig omkring som bonsaiudgaver af Siegfried og Roys tigre, var hvide. Og over for ham, i en udskåret rokokostol med hvidt stel og hvidt satinbetræk, sad mediet klædt i hvid rullekravesweater, hvide Calvin Klein-jeans og hvide læderstøvler.
Han holdt sin lille porcelænskop med urtete dannet mellem pege- og tommelfinger og talte med en stemme på kanten af det affekterede: „Du ser træt ud, Roy. Arbejder du for meget?“
„Jeg undskylder igen, at jeg kommer så sent,“ sagde Grace og nippede til den espresso, Candille havde lavet til ham.
„Åndernes verden har ikke samme tidsramme som menneskenes, Roy. Jeg er ikke slave af noget ur. Se!“ Han satte sin te, holdt begge hænder op og begge ærmer tilbage for at vise, at han ikke havde ur på. „Der kan du se.“
„Du er heldig.“
„Oscar Wilde er min helt, når det gælder tid. Han var aldrig punktlig. Engang, da han ankom usædvanlig sent til et middagsselskab, pegede værtinden vredt på uret på væggen og sagde: ‘Mr. Wilde, er De klar over, hvad klokken er?’ Og han svarede: ‘Min kære frue, fortæl mig venligst, hvordan den væmmelige lille maskine skulle kunne vide, hvad den store, gyldne sol har i tankerne.’“
Grace lo. „Den var god.“
„Nå, vil du fortælle mig, hvad der bringer dig herud i dag, eller skal jeg gætte? Er du måske bekymret over noget, der har forbindelse med et bryllup? Nærmer jeg mig?“
„Den får du ikke nogen præmie for, Max.“
Candille lo. Grace satte pris på manden. Han ramte ikke altid plet, men hans træfsikkerhed var høj. Ud fra sin lange erfaring troede Grace ikke på, at noget medium var i stand til altid at ramme plet, og derfor foretrak han at arbejde med flere forskellige og somme tider holde den ene op mod den anden.
Foreløbig havde intet medium kunnet fortælle ham, hvad der var sket med Sandy — og han havde været hos mange. I månederne efter hendes forsvinden havde han besøgt hvert eneste medium, han havde kunnet finde, som havde blot det mindste ry. Han havde prøvet et par gange med Max Candil-le, som ved deres allerførste møde havde været ærlig nok til at fortælle ham, at han simpelt hen ikke vidste det, at han ikke kunne skabe forbindelse til hende. Nogle mennesker efterlod sig et spor, alle mulige vibrationer i luften eller omkring deres ejendele, havde Max forklaret. Andre ingenting. Det var, havde Max sagt, som om Sandy aldrig havde eksisteret. Han kunne ikke forklare det. Han kunne ikke sige, hvorvidt hun havde dækket sine spor, eller om nogen havde gjort det for hende. Han vidste ikke, om hun var i live eller ej.
Men han lod til at være meget mere sikker angående Michael Harrison. Han tog armbåndet, som Ashley havde givet Grace, men kastede det efter få sekunder tilbage til Grace, som om det brændte hans hånd. „Ikke hans,“ sagde han med eftertryk. „Bestemt ikke hans.“
Grace rynkede panden og spurgte: „Er du sikker?“
„Ja, jeg er sikker, fuldkommen.“
„Jeg fik det af hans forlovede.“
„Så må du spørge hende og dig selv hvorfor. Dette her tilhører helt bestemt ikke Michael Harrison.“
Grace pakkede armbåndet ind i en serviet og lagde det forsigtigt i lommen. Max Candille var emotionel — og ikke altid præcis. Men når han lagde hans kommentarer til armbåndet sammen med Harry Frames, var der noget, der ikke stemte.
„Men hvad kan du så fortælle mig om Michael Harrison?“ spurgte Grace.
Mediet sprang op fra sin stol og gik ud af stuen, men gav sig tid til at sende luftkys til kattene og vendte så tilbage med et eksemplar af News of the World. „Min foretrukne avis,“ forklarede han Grace. „Jeg vil gerne vide, hvem der boller med hvem. Langt mere interessant end politik.“
Grace holdt selv af at læse den indimellem, men ville ikke indrømme det lige nu. „Okay,“ sagde han.
Mediet bladrede et par sider frem og holdt så avisen op, så Grace kunne se overskriften med Michael Harrisons billede nedenunder. ‘MENNESKEJAGT PÅ RØMMET FORLOVET’.
Så kiggede mediet selv lidt på det. „Ja, du er selv citeret her. ‘Vi behandler nu Michael Harrisons forsvinden som en kriminalsag,’ udtalte kriminalkommissær Roy Grace fra Sussex Politi, ‘og indsætter flere politifolk for at gennemsøge det område, han menes at være i...’“
Så så han igen på Grace. „Michael Harrison er i live,“ sagde han. „Bestemt i live.“
„Tror du virkelig? Hvor? Jeg er nødt til at finde ham — det er det, jeg skal bruge din hjælp til.“
„Jeg ser ham et sted, der er småt og mørkt.“
„Kunne det være en kiste?“
„Jeg ved det ikke, Roy. Det er for uklart. Jeg tror ikke, han har mange kræfter.“ Han lukkede øjnene et øjeblik og drejede langsomt hovedet fra side til side. „Nej, ikke meget der. Batteriet er næsten dødt, stakkels fyr.“
„Hvad mener du?“
Mediet lukkede øjnene igen. „Han er svag.“
„Hvor svag?“ spurgte Grace bekymret.
„Han er på vej væk. Hans puls er svag, alt for svag.“
Grace iagttog ham tænksomt. Hvordan kunne Max vide det her? Havde han forbindelse gennem æteren? Gættede han bare ud fra en fornemmelse? „Dette lille, mørke sted — er det i skoven? I en by? Under eller over jorden? På vandet?“
„Jeg kan ikke se det, Roy. Jeg kan ikke fortælle dig det.“
„Hvor lang tid har han?“ spurgte Grace.
„Ikke længe. Jeg ved ikke, om han klarer den.“