In dem Haus, in dem ich aufgewachsen bin, dem Haus, aus dem wir ausgezogen sind, als ich gerade in die Teenagerjahre gekommen war, standen mehrere Fotos von Ruth und mir auf der großen antiken Kommode im Wohnzimmer. Schwarzweißfotos, von einem professionellen Fotografen aufgenommen, als wir jeweils drei Jahre alt waren. Wir hatten Schleifen im Haar, die uns den Pony aus der Stirn hielten. Später kamen Konfirmationsbilder und dann Hochzeitsbilder dazu, zuerst Thorleif und ich vor der alten Steinkirche, dann Ruth und Reidar vor derselben Kirche, in dem Sommer, ehe ich weggegangen bin.

 

Haben Mutter und Vater damals die Bilder von mir weggeräumt? Vermutlich nicht. Es hätte seltsam ausgesehen für die, die regelmäßig zu Besuch kamen, drastisch und melodramatisch, und außerdem glaubten alle, dass ich bald zurückkommen würde. Ich durchlebte eine Krise und war auf einem Irrweg, aber bald würde ich zu mir kommen und den Heimweg finden, ich gehe davon aus, dass sie das hofften, vielleicht abgesehen von Ruth. Und wenn ich nicht von selbst zu mir käme, würde mich der dubiose M bald verlassen, und ich würde reuevoll und bedürftig auf der Schwelle meines Elternhauses stehen. Nein, die Fotos von mir blieben sicher noch eine ganze Weile stehen, aber als Vater vor vierzehn Jahren starb und Mutter in eine neue Wohnung zog, zogen die Bilder von mir nicht mit.