In dem Moment, in dem ich die Hütte verlasse, habe ich das Gefühl, dass es um mich herum dunkel wird, Oktober, früher Morgen, ich fahre zur Arne Bruns gate und bin gegen neun Uhr dort, parke so, dass das Auto von Mutters Balkon oder Mutters Fenstern aus nicht zu sehen ist, bezahle die Parkgebühr, hänge mir die Tasche über die Schulter, überquere die Straße und gehe vorbei am Gebäude auf der gegenüberliegenden Seite von Mutters Wohnung, in der Luft hängt Nieselregen. Ich bleibe an der Ecke zum Garten hinter dem Haus stehen, er liegt still da, und die Bäume stehen Wache, die Balkontüren sind geschlossen, kein Fenster ist offen, es ist zu früh und zu kalt, ich gehe über den Hof zur Thujahecke am Zaun, der an das Nachbargrundstück grenzt, und krieche hinein. Ich finde eine passende Stelle, um mich einzurichten, ich breite meine Decke aus und rolle mich darauf zusammen. Ich kann die Stille nicht auflösen, ich muss die Stille auflösen, ich kann nicht darauf losgehen, ich muss darauf losgehen. Ich bin in diesem Busch zu Hause, er riecht nach Kindheit und nach Erde, ich habe den besten Ort gefunden, um mich zu verstecken, und ich werde nie gefunden werden, ich halte Winterschlaf und erlebe Zeit, wie jemand, der gerade dabei ist, diese Welt zu verlassen, die Zeit wird hinter mir aufgehoben, und ich liege heimatlos in meinem Zuhause, verwurzelt in einen Zustand des Stillstands. Es ist Sonntag, Sonntag.