Ich habe eine tiefe Grube gegraben. Ich häufe die Erde hinter mir zu kleinen Haufen, hinter keinem von Frau Benzens Fenstern brennt Licht, Frau Benzen schläft jetzt in einem Bett oder in der Erde, ich grabe, aber nicht um mein Leben, aber ich lebe intensiv, während ich im Geruch der Erde grabe, im Geruch der Wintererde im Dezember neben der Garage meiner Kindheit, verbotenerweise auf dem Grundstück der strengen Frau Benzen, tot oder lebendig, ich grabe, als ob ich die Erde von mir abwerfen und mich davon befreien würde, die Erde meiner Kindheit hinter meinen Rücken werfend, ich grabe, während die Welt still daliegt und das Haus, in dem ich einmal gewohnt habe, dunkel daliegt, und die Häuser, in denen Arnesen und Buberg wohnten, dunkel daliegen, ich grabe dunkle Erde aus, und je tiefer ich grabe, desto dunkler wird sie, und ich will bis zum Ende der Dunkelheit graben, aber atme ruhig, denn es eilt jetzt nicht, ich trinke die tiefe Nacht, während ich grabe, ich grabe mit offenem Mund, dann macht der Spaten ein Geräusch, Metall auf Metall, und ich erwache aus der Dunkelheit, und es ist, als sei ein Licht aufgegangen.