Ich fahre am Tag, bevor ich es tue, zurück in die Wohnung. Die Stadt ist weihnachtlich geschmückt, aber der Schnee ist geschmolzen und zu dreckigem Matsch geworden. Vor den Einfahrten zu den großen Einkaufszentren am Stadtrand haben sich Warteschlangen gebildet, obwohl es erst zwei Uhr ist, Freitagnachmittag. Die Autos speien Auspuffgase aus, während die Menschen darin von allem gequält werden, was sie nicht schnell genug kaufen können. Die Ungeduld zittert in der verschmutzten Luft. Gegen drei Uhr komme ich ins Atelier und hänge die Kohlezeichnungen auf, den Elch mit und ohne Bast, mit und ohne Geweih, ich sehne mich zurück an den Ort, wo er wohnt, aber ich habe eine Aufgabe. Fred hat angerufen, aber auch mit ihm kann ich nicht reden, ich will keinen guten Rat.