Mon lit est un torrent aux plages desséchées. Nulle fougère n’y cherche sa patrie. Où t’es-tu glissé tendre amour?
Je suis parti pour longtemps. Je revins pour partir.
Plus loin, l’une des trois pierres du berceau de la source tarie disait ce seul mot gravé pour le passant: “Amie.”
J’inventai un sommeil et je bus sa verdeur sous l’empire de l’été.