Nous étions en décembre, la nuit s’habillait tôt. Une fougueuse pluie s’emmêlait dans un vent glaçant et lui portait des coups de pointe. Quelques chasseurs se dissimulaient dans un taillis, un genou sur les brindilles. Leur gibier migrateur par ce temps maudit était un vol de grives apeurées; l’œil des tireurs, sur leurs riches terres aux plants trop bien alignés, imaginait les oiseaux au couchant, pressés de mourir.
Les fonds de lit sont zélés mais très froids.