Depuis quand ne sommes-nous plus de ce monde-ci ?

Il conviendrait d’imaginer des êtres passant dans l’inconnu la plus grande partie de leur existence. Et qui ne comprendraient plus rien à la langue de leurs semblables. Ou qui croiraient l’entendre parlée par des fantômes. Désarticulée par des crabes et murmurée par des fourmis ! Étrange ménagerie qui s’impatiente au fond des songes ! Mais c’est en plein jour ce charivari ! Il semble que se soit brisé l’ancien équilibre de l’évidence et de l’énigme. Les choses humaines sont incongrues. Couvertes d’un vernis trompeur qui s’écaille dans l’ennui. Grattez à peine et voici l’os ! Sa moelle obscure. Notre sang de misère. Il s’écoule de ce bois meurtri dont est faite la pensée. Noir, à demi brûlé.