KAPITEL 24
EN TÅLMODIG EDDERKOP
Gurney følte en ubændig trang til at sortere og danne sig et overblik, til at tage de mange data og muligheder, som svirrede i hovedet på ham, og arrangere dem i en overskuelig rækkefølge. Det var endelig holdt op med at småregne, men der var ingen steder uden for Ashtons hus, hvor der var tørt nok til at sidde, så han gik tilbage til bilen. Han tog spiralblokken frem med notater fra Calvin Harlen, bladede om til en ny side, lukkede øjnene og begyndte at gennemgå de mentale lydbånd fra mødet med Ashton.
Han fandt hurtigt ud af, at det var håbløst. Uanset hvor voldsomt han anstrengte sig for at ordne detaljerne kronologisk, vægte dem og sammenligne dem som brikker i et puslespil, var der hele tiden en kendsgerning, som masede sig ind foran alle de andre: Jillian Perry havde misbrugt andre børn seksuelt. Det var ikke ualmindeligt, at et offer for den slags eller et medlem af offerets familie tørstede efter hævn. Det var ikke ualmindeligt, at hævnen havde karakter af mord.
Hans tanker kredsede om den mulighed. Intet andet aspekt i sagen havde indtil nu fyldt så meget i hans hoved som det. Endelig var der et motiv, som gav mening, som ikke straks fremkaldte tvivl, som ikke medførte flere problemer, end det løste. Og som medførte visse implikationer. For eksempel: Det grundlæggende spørgsmål var måske ikke længere, hvor Hector Flores forsvandt hen og hvordan, men snarere hvor han kom fra og hvorfor? Man måtte flytte fokus fra, hvad der kunne være sket i Tambury, som fik Flores til at begå mord, og rette søgelyset mod, hvad der kunne være sket i fortiden, som tvang ham til Tambury.
Gurney var for rastløs til at sidde stille. Han steg ud af bilen og så sig omkring, kiggede på garagen med skifertag og på det buede espalier, der førte ind til ejendommen. Var det her mon det første syn af Ashtons landsted, der mødte Hector Flores tre et halvt år tidligere? Eller havde han undersøgt stedet tidligere, havde han set Ashton komme og gå? Hvor langt fremme var hans planer, da han bankede på for første gang? Var Jillian hans mål fra begyndelsen? Var Ashton, lederen af den skole, hun gik på, vejen til hende? Eller var hans planer mindre specifikke – måske et voldsomt overfald på en eller flere af de misbrugere, som Mapleshade husede? Eller havde Ashton mon selv været det oprindelige mål – den læge, som husede og hjalp misbrugerne? Havde der været en dobbelt fordel ved mordet på Jillian: hendes død og Ashtons smerte?
Uanset hvad de nærmere omstændigheder måtte være, var spørgsmålene de samme: Hvem var Hector Flores egentlig? Hvilken forfærdelig overtrædelse havde fået så målrettet en morder til at dukke op på Ashtons trappesten? En morder så bedragerisk og fremsynet, at han på snedig vis havde skaffet sig mulighed for at bo i en hytte i sit fremtidige offers baghave. Et spindelvæv, han havde siddet og ventet i. Ventet på det rette øjeblik.
Hector Flores. En tålmodig edderkop.
Gurney gik hen til hytten og låste døren op.
Der var tomt derinde som i en ubeboet lejlighed. Ingen møbler, ingen ejendele, intet andet end en svag lugt af sæbe eller desinficeringsmiddel. En meget simpel grundplan. Et bredt alrum og bag det to mindre lokaler – et soveværelse og et køkken og et lillebitte badeværelse med toilet kilet ind mellem dem. Han stillede sig midt i det forreste værelse og lod langsomt blikket glide hen over gulvet, væggene og loftet. Hans hjerne kunne ikke rumme idéen om, at et sted havde en aura, men alle de mordsteder, han havde været på gennem årene, påvirkede ham på en både underlig og velkendt måde.
Når han havde reageret på et udkald og var trådt ind et sted, hvor der lige var begået en voldsom forbrydelse med blod og brusk, splintrede knogler og smadrede hjerner, fremkaldte det altid nogle bestemte følelser: afsky, medlidenhed og vrede. Men at befinde sig på gerningsstedet på et senere tidspunkt – efter den obligate rengøring, og efter at alle konkrete tegn på mishandling var fjernet – gjorde lige så dybt indtryk, men på en anden måde. Et blodigt værelse virkede som et slag i ansigtet. Senere, når det var tømt og steriliseret, var det, som om det samme værelse lagde en kold hånd på hans hjerte og mindede ham om livets dybe, uendelige tomhed. Et vakuum med en temperatur på nul grader.
Han rømmede sig højt, som om han regnede med, at lyden ville fjerne de dystre refleksioner og få ham til at tænke i mere konkrete og praktiske baner. Han gik ud i det lille køkken og undersøgte de tomme skabe og skuffer. Så gik han ind i soveværelset og direkte hen til det vindue, morderen var kravlet ud af. Han åbnede det, kiggede ud og kravlede ud.
Jordniveauet var kun omkring tredive centimer lavere end gulvet inde i hytten. Han stillede sig med ryggen til hytten og stirrede ind i den kedelige kratskov. Der var fugtigt og stille, og duften af urter fra haven blev afløst af en mere udpræget lugt af skov. Han gik fremad med lange, sindige skridt, mens han talte dem. Da han nåede til 140, fik han øje på den gule tape øverst på en plasticstang, der stod i jorden som et tyndt kosteskaft.
Han gik hen til den og så sig omkring i alle retninger. Til højre for den vej, han var gået, lå en slugt med stejle sider. Hytten bag ham var skjult af det mellemliggende bladhang, og det samme var vejen, som han havde set på Googles satellitfoto, og som nok lå halvtreds meter forude. Han undersøgte jorden, området med nedfaldne blade, hvor macheten havde ligget delvis dækket, og spekulerede på, hvorfor hundeholdet ikke havde kunnet følge sporet længere. Det virkede ikke sandsynligt, at Flores skulle have skiftet sko lige her eller dækket dem med plastic for derefter at fortsætte gennem skoven og hen til vejen, eller gennem skoven til et andet hus på Badger Lane (Kiki Mullers?). Det spørgsmål, som Gurney tidligere havde brudt sit hoved med, var stadig ubesvaret: Hvad var meningen med at efterlade et halvt spor, et spor, som førte hen til våbnet? Og hvis det var meningen, at våbnet skulle findes, hvorfor så halvvejs begrave det? Og så var der mysteriet med støvlerne – den eneste personlige ejendel, Flores havde efterladt, de støvler, som havde givet sporhunden færten af personen. Hvordan passede de ind i Flores’ flugtscenario?
*
Eftersom støvlerne blev fundet i hytten, betød det så, at sporet førte tilbage igen? Var Flores gået herhen for at anbringe macheten og derefter vendt om og kravlet ind ad vinduet igen? Det løste noget af gåden omkring lugtsporet. Men det skabte en ny og større vanskelighed. Det betød, at Flores ville være tilbage i hytten på det tidspunkt, liget blev opdaget, og at han ikke havde mulighed for at forlade den uden at blive set forud for politiets ankomst. Ydermere besvarede denne frem-og-tilbage-hypotese ikke det andet spørgsmål: Hvorfor efterlod Flores overhovedet et spor, der førte hen til macheten? Medmindre det hele gik ud på at give indtryk af, at han havde forladt området, selv om han rent faktisk ikke havde … at give indtryk af, at han var flygtet gennem skoven og i al hast havde gemt macheten på vejen, mens han rent faktisk var tilbage i hytten igen. Men hvor i hytten? Hvor kunne en mand gemme sig i så lille en bygning – en bygning, som i seks timer blev finkæmmet af bevisteknikerne, hvis ekspertise netop lå i ikke at overse noget som helst?
Gurney gik tilbage gennem skoven, kravlede ind ad hyttens vindue og undersøgte de tre rum igen for at se, om der var adgang til rum over loftet eller under gulvet. Taget havde en svag hældning, en konstruktion, som gav ganske lidt plads på midten, hvor en mand måske kunne sidde sammenkrøben eller ligge fladt ned. Men som det ofte var med den slags ubrugelige rum, var der ingen adgang. Det lod heller ikke til, at der var nogen form for lem i gulvet ned til, hvad der måtte være af luft under det. Han gik fra rum til rum og tjekkede alle væggene for at undersøge, om der kunne være hulrum, der ikke var gjort rede for.
Tanken om, at Flores var vendt tilbage fra skoven iført de støvler og havde gemt sig uden at blive opdaget i denne lille hytte på syv gange syv meter, faldt fra hinanden lige så hurtigt, som den var opstået. Gurney låste døren, lagde nøglen tilbage under den sorte sten og gik hen til bilen igen. Han gennemsøgte sagsmappen og fandt Scott Ashtons mobilnummer.
Telefonsvarerens fløjlsbløde stemme, indbegrebet af ro, bad ham indtale en besked, som ville blive besvaret så hurtigt som muligt. Den indsmigrende tone gav en fornemmelse af, at alle problemer i et menneskeliv i sidste instans var til at løse. Gurney gav sig til kende og sagde, at han havde endnu et par spørgsmål angående Flores.
Han tjekkede tiden på instrumentbrættets ur. Klokken var 10.31. Det var måske et godt tidspunkt at ringe til Val Perry på og indvie hende i hans foreløbige tanker om sagen, høre om hun stadig var interesseret i, at han skulle fortsætte. Netop som han skulle til at taste hendes nummer, ringede telefonen i hånden på ham.
”Gurney.” Sådan havde han svaret på opkald i alle årene ved NYPD, og det var en vane, han havde svært ved at lægge af sig.
”Det er Scott Ashton. Jeg fik din besked.”
”Jeg har spekuleret på … om du af og til havde Flores med i din bil?”
”Indimellem. Når der skulle købes tunge ting. På planteskoler eller byggemarkeder, den slags steder. Hvorfor?”
”Har du nogen sinde lagt mærke til, om han prøvede på ikke at blive set af naboerne? Om han skjulte ansigtet eller noget i den retning?”
”Tja … det ved jeg ikke. Det er svært at sige. Han havde en ludende gang. Han havde altid hat på med skygge, der sad ned i panden. Og solbriller. Man kan måske godt sige, at det var en måde at skjule sig på. Eller måske var det ikke. Hvor skulle jeg vide det fra? Jeg brugte somme tider andre dagarbejdere, når Hector havde fri, og de har muligvis opført sig på tilsvarende måde. Det er ikke noget, jeg hæftede mig særligt ved.”
”Havde du nogen sinde Flores med på Mapleshade?”
”På Mapleshade? Ja, indtil flere gange. Han havde frivilligt påtaget sig at anlægge en lille blomsterhave bag ved mit kontor. Da der dukkede andre projekter op, tilbød han også at hjælpe med dem.”
”Havde han nogen som helst kontakt med eleverne?”
”Hvor vil du hen med det?”
”Det har jeg ingen anelse om,” sagde Gurney.
”Det er muligt, at han sagde noget til et par af pigerne, eller at de sagde noget til ham. Jeg har ikke overværet det, men det er ikke umuligt.”
”Hvornår var det?”
”Han tilbød at hjælpe med arbejdet på Mapleshade kort efter, at han kom hertil. Så det er vel rundt regnet tre år siden.”
”Og hvor længe fortsatte det?”
”Hans arbejde på skolen? Til … det sidste. Er der et eller andet betydningsfuldt, jeg har overset?”
Gurney lod, som om han ikke hørte spørgsmålet og stillede selv et nyt. ”For tre år siden. På det tidspunkt har Jillian vel stadig været elev på skolen, ikke sandt?”
”Jo, men … Hvor vil du hen med det?”
”Bare jeg vidste det, Ashton. Lige et sidste spørgsmål. Har Jillian nogen sinde talt om mennesker, hun havde grund til at være bange for?”
Efter en pause, der var så lang, at Gurney troede, forbindelsen var blevet brudt, svarede Ashton: ”Jillian var ikke bange for nogen. Det er måske derfor, hun blev dræbt.”
Gurney sad i bilen i Ashtons indkørsel, stirrede ud på området bag det vedbenddækkede espalier, hvor den skæbnesvangre bryllupsreception havde fundet sted, og prøvede at forestille sig bruden og gommen som par. Det var muligt, at de begge var genier, hvis man skulle tro Ashton, men samme høje IQ var næppe grund nok til at gifte sig. Gurney huskede, hvordan Val havde påstået, at hendes datter nærede en sygelig interesse for sygelige mænd. Gjaldt det mon også Ashton, som tilsyneladende var indbegrebet af fornuft og stabilitet? Det var ikke sandsynligt. Var Ashton så omsorgsfuld, at han kunne blive tiltrukket af en kvinde, der helt tydeligt havde store vanskeligheder? Det virkede ikke sådan. Hans professionelle ekspertise lå ganske vist inden for det felt, men på det personlige plan var der ingen tegn på den nyfigenhed og forældrebeskyttende tendens, der kendetegnede omsorgsivrige personer. Eller var Jillian bare endnu et pigebarn med stort materielt forbrug, som solgte sin unge krop til den højest bydende – i dette tilfælde Ashton? Det virkede på ingen måde sådan.
Så hvad i alverden var det for mystiske omstændigheder, der fik ægteskabet mellem dem til at fremstå som en god idé? Gurney blev enig med sig selv om, at han nok ikke fandt ud af det her i Ashtons indkørsel.
Han bakkede ud og stoppede lige længe nok til at taste Val Perrys nummer, hvorefter han langsomt kørte ned ad den lange, skyggefulde vej.
Han var overrasket og glad for, at hun svarede efter den anden ringetone. Der var noget raffineret sexet ved hendes stemme, selv om det eneste, hun sagde, var: ”Hallo?”
”Det er Dave Gurney, mrs. Perry. Jeg vil gerne give et resumé af, hvor jeg er, og hvad jeg laver.”
”Jeg har bedt dig om at kalde mig Val.”
”Undskyld. Val. Har du tid et øjeblik?”
”Hvis der er tale om fremskridt, kan du få så meget af min tid, du vil.”
”Jeg ved ikke, hvor meget fremskridt, der er tale om, men jeg vil gerne fortælle dig, hvilke tanker jeg gør mig. Jeg tror ikke, at Hector Flores’ ankomst til Tambury for tre år siden var en tilfældighed, og jeg tror ikke, at det, han gjorde ved din datter, var en pludselig indskydelse. Jeg er ret sikker på, at han ikke hedder Flores, og jeg tvivler på, at han er mexicaner. Hvem han end er, så tror jeg, han havde en hensigt og en plan. Jeg tror, han kom til Tambury på grund af noget, der er sket engang, noget som har med din datter eller Scott Ashton at gøre.”
”Hvad skulle det være?” Hun lød, som om hun havde meget svært ved at bevare roen.
”Det kan måske have noget at gøre med grunden til, at du i sin tid sendte Jillian til Mapleshade. Ved du, om Jillian nogen sinde har gjort noget, der kunne få nogen til at ville slå hende ihjel?”
”Mener du, om hun har ødelagt nogle små børns liv? Om hun har givet dem mareridt og gjort dem så usikre, at de aldrig kommer over det? Om hun har givet dem skyldfølelse og gjort dem bange og sindssyge? Måske så sindssyge, at de har gjort det samme ved andre, som hun gjorde ved dem? Måske så sindssyge, at de har taget deres eget liv? Og kan der være en eller anden, der gerne så hende rådne op i Helvede på grund af alt det? Er det det, du mener?”
Han tav.
Da hun brød stilheden, lød hun træt. ”Ja, hun gjorde ting, som godt kunne få nogen til at ville slå hende ihjel. Til tider har jeg selv haft lyst til det. Men det er jo også … det er præcis, hvad jeg endte med at gøre, ikke?”
En floskel om at tilgive sig selv gik gennem Gurneys hoved. Men han sagde: ”Hvis du har behov for at bebrejde dig selv til døde, så må du gøre det en anden gang. Lige nu arbejder jeg på en opgave, du har givet mig. Jeg ringede for at fortælle dig, hvad jeg tænker, og at det er det modsatte af, hvad politiet mener. Det sammenstød kan godt gå hen og give problemer. Jeg er nødt til at vide, hvor langt du er villig til at gå.”
”Følg sporet, uanset hvor det fører hen, og uanset hvad det koster. Jeg vil gerne til bunds i det her. Jeg vil gerne løbe linen ud. Er det klart?”
”Et sidste spørgsmål. Det kan godt være, du synes, det er upassende at spørge, men jeg er nødt til det. Er det tænkeligt, at Jillian havde en affære med Flores?”
”Hvis han var en mand, hvis han så godt ud, og hvis han var farlig, så vil jeg sige, at det er meget mere end tænkeligt.”
Både Gurneys humør og hans opfattelse af sagen ændrede sig mere end én gang på køreturen hjem.
Tanken om at mordet på Jillian havde forbindelse til hendes kaotiske fortid, en fortid, som Hector Flores måske havde del i, gav Gurney en fornemmelse af fodfæste og en retning, der virkede lovende med hensyn til de næste afhøringer. Den nærmest rituelle præsentation af liget – det afhuggede hoved midt på bordet med front mod kroppen – var en demonstrativt forkvaklet tilkendegivelse, der var andet og mere end et simpelt mord. Det gik oven i købet op for ham, at mordscenen var et ironisk ekko af fotografiet over Ashtons kamin, de to billeder af Jillian, der var sat sammen til én scene, hvor Jillian stirrede sultent på Jillian.
Du godeste. Var det en joke? Var det muligt, at den måde, kroppen var anbragt på i hytten, var en raffineret parodi på Jillian Perry som model i en reklame? Tanken gav ham kvalme, en sjælden reaktion hos en mand, der som mangeårig drabsefterforsker havde set stort set alt, hvad mennesker kan gøre ved hinanden.
Han trak ind i rabatten foran en forretning med landbrugsmaskiner, gennemrodede papirerne på sædet ved siden af og fandt Jack Hardwicks mobilnummer. Mens han ventede, lod han blikket glide hen over bakkedraget bag forretningens kontorbygning. Den var fuld af store og små traktorer, halmpressere, buskryddere og harvemaskiner. Så fik han øje på noget, der bevægede sig. En hund? Nej, en prærieulv. En prærieulv, der løb med fjedrende skridt i en lige linje hen over bakken, målrettet – næsten eftertænksomt, tænkte Gurney.
Hardwick svarede efter femte ringetone, lige inden opkaldet gik over på telefonsvareren.
”Hej Davey-boy, hvad så?”
Gurney skar en grimasse – hans sædvanlige reaktion på Hardwicks sardonisk skurrende stemme. Den mindede ham om hans far. Ikke den sandpapiragtige lyd, men den voldsomme kynisme, der formede den.
”Jeg har et spørgsmål, Jack. Dengang du trak mig ind i Perrysagen, hvad mente du da, den handlede om?”
”Jeg trak dig ikke ind i den, jeg gav dig bare en chance.”
”Så siger vi det. Og hvad mente du så, den chance gik ud på?”
”Jeg nåede aldrig rigtigt at danne mig en mening.”
”Pis med dig.”
”Alt, hvad jeg kan sige, ville være ren spekulation, så jeg siger ingenting.”
”Jeg hader dine små lege, Jack. Hvorfor ville du have mig involveret? Og mens du finder ud af, hvordan du ikke skal svare på det spørgsmål, kommer der lige et til: Hvorfor er Blatt så fornærmet? Jeg løb ind i ham i går, og han var mere end ubehagelig.”
”Det er sagen uvedkommende.”
”Hvabehar?”
”Sagen uvedkommende. Vi havde jo lidt omorganisering her. Der var som sagt noget knas mellem mig og Rodriguez angående den retning, efterforskningen gik i. Så han har taget mig af sagen og sat Blatt på den. Den stræbsomme lille lort. Uduelig, ligesom Rod. Jeg kalder ham Narrøv den yngre. Det er hans chance for at bevise, hvad han kan, for at vise at han kan klare en stor sag. Men inderst inde ved han godt, at han er en uduelig lille lort. Og så kommer du – stor stjerne fra den store by, geniet, der opklarede Mellerysagen og så videre. Selvfølgelig hader han dig. Hvad fanden havde du regnet med? Men det er sagen uvedkommende. Hvad fanden kan han stille op? Du skal bare gøre det, du gør, Sherlock, og lade være med at ligge søvnløs på grund af Blatt.”
”Er det derfor, du fik mig med? For at gøre Narrøv den yngre helt til grin?”
”Nej, for at du skulle opklare sagen – ved at skrælle det ene lag efter det andet af et meget interessant løg.”
”Er det, hvad du synes, det er?”
”Ja, gør du ikke?”
”Måske. Ville du blive overrasket, hvis det viste sig, at Flores kom til Tambury med en plan om at slå nogen ihjel?”
”Det ville undre mig, hvis det ikke var tilfældet.”
”Så sig mig lige en gang til, hvorfor du blev taget af sagen.”
”Det har jeg sagt …” sagde Hardwick med overdreven tålmodighed, men Gurney afbrød ham.
”Ja, ja, du var uforskammet over for Rod. Men hvorfor tror jeg, der lå mere i det end det?”
”Fordi du altid tror, der ligger mere i alting. Du stoler ikke på nogen. Du er ikke nogen tillidsfuld mand, Davey. Og ved du hvad, jeg skal pisse noget så grusomt. Vi tales ved.”
Det var det bedste, Hardwick vidste, tænkte Gurney, at afslutte en samtale med en overfrisk bemærkning. Han lagde telefonen fra sig og startede bilen. Der hang stadig et tyndt skydække over dalen, men den hvide sol bagved var ved at få magt, og telefonpælene kastede svage skygger hen over den øde vej. De udstillede blå traktorer, som stadig var våde af morgenens regn, stod nu og glimtede på det grønne bakkedrag.
*
På den sidste halve strækning af hjemturen dukkede en masse løsrevne tanker omkring sagen op i hans hoved: Madeleines kommentar om at placeringen af macheten ikke gav nogen mening, en superrationel mands beslutning om at gifte sig med en dybt psykotisk kvinde, Carls modeltog, der kørte rundt og rundt under træet, Schindlers Liste-fortolkningen af kuglen gennem tekoppen og det morads af seksuelt hængedynd, som det hele lod til at sidde fast i.
Da han drejede fra hovedvejen og kørte ad grusvejen, som snoede sig fra floddalen og op i bjergene, havde tankerne udmattet ham. Der stak en cd ud fra afspilleren. Han trængte til adspredelse og skubbede den ind. Stemmen, der kom ud af højtalerne, blev akkompagneret af nogle triste akkorder på en akustisk guitar og havde en klynkende, ensartet rytme som Leonard Cohens, når han er allermest trist. Kunstneren var en midaldrende folkesanger med bedrøvede øjne og med det lidet lovende navn Leighton Lake. Han og Madeleine havde hørt ham på et lokalt forlystelsessted, som hun havde købt medlemskort til for en hel sæson. I pausen havde hun købt en af Lakes cd’er. Af alle sangene syntes Gurney, at denne her At the End of My Time var den mest deprimerende.
There once was a time
When I had all the time
In the world. What a time
I had then, when I had
All the time in the world.
Lied to my lovers,
Chased all the others,
Left all my lovers behind,
When I had all the time
In the world.
Took what I wanted.
Never thought twice.
Had the time of my life
When I had all the time
In the world
No one’s left to lie to,
No one left to leave,
In this time of my life
At the end of my time
In this world
Lied to my lovers,
Chased all the others,
Left all my lovers behind,
When I had all the time
In the world.
When I had all the time
In the world.
Mens Lake sang det sidste rørstrømske refræn, kørte Gurney ind mellem laden og dammen, og der lå den gamle landejendom bag bedet med gyldenris på toppen af engdraget. Lige idet han trykkede på ”off”-knappen og ville ønske, at han havde gjort det noget før, ringede hans mobiltelefon.
Der stod REYNOLDS GALLERY på displayet.
Åh, nej. Hvad fanden ville hun?
”Det er Gurney.” Hans stemme var meget forretningsmæssig og en smule skeptisk.
”Dave! Det er Sonya Reynolds.” Hendes stemme havde som altid en nærmest dyrisk tiltrækningskraft, som man i visse lande ville have stenet hende til døde for. ”Jeg har en fabelagtig nyhed,” spandt hun. ”Og jeg mener ikke en lille smule fabelagtig. Jeg mener en ændring-i-dit-liv-for-altid-fabelagtig! Vi må ses, og det kan ikke gå hurtigt nok.”
”Hallo, Sonya.”
”Hallo?” Her ringer jeg og giver dig den største gave, du nogen sinde har fået, og så kan du ikke finde på andet at sige.”
”Det var hyggeligt, du ringede. Hvad taler vi om?”
Hendes svar var en velklingende, melodisk latter, en lyd, der var lige så foruroligende sensuel som alt andet ved hende. ”Åh, nu kender jeg dig igen, Dave! Kriminalassistent Dave med de gennemborende blå øjne. Mistroisk over for alt og alle. Som om jeg var en … Hvad er det nu, man siger? En ’sjuft’ som på tv? Som om jeg var en sjuft – det er det, man kalder skurken, ikke? Som om jeg var en sjuft, der ville binde dig en tvivlsom historie på ærmet.” Hun havde en svag accent, som mindede ham om det fremmede univers, han var stødt på i de franske og italienske film fra studietiden.
”Du snakker om en ’tvivlsom’ historie. Indtil videre har du ikke fortalt nogen historie overhovedet.”
Igen den latter, som fik ham til at tænke på hendes lysende grønne øjne. ”Det vil jeg heller ikke, før vi ses. I morgen. Det skal være i morgen. Men du behøver ikke komme til Ithaca. Jeg kommer til dig. Morgenmad, frokost, middag – når som helst i morgen. Bare giv mig et tidspunkt, så finder jeg et sted. Jeg lover dig, at du ikke kommer til at fortryde det.”