När jag vaknar på måndagsmorgonen vill jag prata med Wesley.
Jag har snott in mig i lakanen och måste lirka bort dem från kroppen, som äppelskal. Solskenet forsar in genom fönstren, lyser upp sängkläderna. Huden strålar av värme. Jag känner mig märkligt vacker.
Mobilen ligger på kudden bredvid mig. Medan signalerna surrar i örat undrar jag för ett ögonblick om han kanske har bytt nummer, men sedan hör jag hans mullrande stämma, lika hejdlöst högljudd som vanligt. ”Lämna ett meddelande”, beordrar han.
Det gör jag inte. Testar att ringa hans jobbnummer i stället.
”Det här är Anna Fox”, säger jag till kvinnan som svarar. Hon låter ung.
”Dr Fox. Det är Phoebe.”
Jag hade fel. ”Förlåt”, säger jag: jag jobbade med henne i nästan ett år. Definitivt inte ung. ”Jag kände inte igen dig. Din röst.”
”Ingen fara. Jag tror att jag är förkyld, så jag låter säkert annorlunda.” Hon är bara artig. Typiskt Phoebe. ”Hur mår ni?”
”Bara bra. Har Wesley tid att prata?” Phoebe, som är ganska formell av sig, kommer säkert att kalla honom…
”Dr Brill”, säger hon, ”har patienter hela förmiddagen, men jag kan be honom slå en signal senare.”
Jag säger tack, ger henne mitt nummer – ”Ja, det är det jag har” – och lägger på.
Jag undrar om han kommer att ringa upp.