Little tittar på mig, går sedan bort till dörren, studerar porttelefonen och trycker på knappen.
”Vem är det?” frågar jag, men han har redan öppnat dörren.
Först hörs en serie bestämda steg, och sedan kommer Alistair Russell in, inpackad i en kofta och röd om kinderna av köld. Han ser äldre ut än när jag såg honom senast.
Hans blick sveper runt rummet och slår ner på Ethan.
”Du ska hem”, säger han till sin son. Ethan rör sig inte. ”Lägg ifrån dig katten och gå härifrån.”
”Jag vill att ni tittar på det här”, börjar jag och håller fram bilden mot honom, men han vänder sig till Little.
”Vad glad jag är att ni är här”, säger han och ser allt annat än glad ut. ”Min fru säger att hon hörde den här kvinnan skrika på min son genom fönstret, och sedan såg hon er bil stanna utanför.” Vid sitt förra besök var han artig, tankspridd till och med. Inte nu.
Little tar ett steg fram. ”Mr Russell…”
”Hon har ringt hem till oss, visste ni det?” Little säger ingenting. ”Och mitt gamla jobb. Hon har ringt mitt gamla jobb.”
Alex tjallade tydligen. ”Varför fick ni sparken?” frågar jag, men han ångar vidare, rosenrasande, lägger tryck bakom varje ord.
”I går följde hon efter min fru – har hon sagt det? Kan tänka mig att hon inte har det. Följde efter henne till ett kafé.”
”Vi är informerade om det.”
”Försökte… konfrontera henne.” Jag sneglar på Ethan. Det verkar inte som om han har berättat för sin pappa att han träffade mig efteråt.
”Det här är andra gången vi är här allihop.” Alistairs röst är nära att spricka. ”Först påstår hon sig ha bevittnat ett överfall i mitt hem. Och nu har hon lurat in min son till sig. Det här måste få ett slut. När ska det få ett slut?” Han tittar rakt på mig. ”Hon är ett hot mot oss.”
Jag slår på bilden med ena fingret. ”Jag vet att er fru…”
”Ni vet ingenting om min fru!” skriker han.
Jag blir tyst.
”Ni vet ingenting om någon! Ni sitter instängd här och spionerar på folk.”
Rodnaden kryper uppför halsen. Handen faller ner längs sidan.
Han är inte klar. ”Ni har hittat på att ni har… umgåtts med någon kvinna som inte är min fru och inte ens…” Jag väntar på nästa ord, som när man väntar på att bli slagen. ”Som inte ens existerar”, säger han. ”Och nu trakasserar ni min son. Ni trakasserar oss allihop.”
Det är tyst i rummet.
Så småningom tar Little till orda. ”Okej.”
”Hon har vanföreställningar”, tillägger Alistair. Där har vi det. Jag kastar en blick på Ethan; han tittar i golvet.
”Okej, okej”, säger Little igen. ”Ethan, jag tror att det är hög tid för dig att gå hem. Mr Russell, om ni skulle kunna stanna här…”
Men nu är det min tur.
”Stanna”, instämmer jag. ”Ni kanske kan förklara det här.” Jag höjer armen igen, ovanför huvudet, så att den är i jämnhöjd med Alistairs ögon.
Han sträcker ut handen, tar papperet. ”Vad är det här?”
”Det är en bild som er fru har ritat.”
Han blir uttryckslös i ansiktet.
”När hon var här. Vid det där bordet.”
”Vad är det för något?” frågar Little, och går och ställer sig bredvid Alistair.
”Jane ritade den till mig.”
”Den föreställer er”, säger Little.
Jag nickar. ”Hon var här. Den här bilden bevisar det.”
Alistair har samlat sig. ”Den bevisar ingenting”, snäser han. ”Jo, den bevisar att ni är så vrickad att ni faktiskt försöker… fabricera bevis.” Han fnyser. ”Ni är ju galen.”
Kapow, galen, tänker jag. Rosemarys baby. Jag känner hur jag rynkar pannan. ”Vadå fabricera bevis?”
”Ni har ritat den själv.”
Norelli inflikar: ”Precis som ni kan ha tagit fotot och skickat det till er själv, utan att vi kan bevisa det.”
Jag vacklar bakåt, som om jag har blivit slagen. ”Jag…”
”Hur är det, dr Fox?” Little tar ett steg mot mig.
Morgonrocken glider än en gång ur handen på mig, landar i en hög på golvet.
Jag vinglar. Rummet snurrar runtomkring, som en karusell. Alistair blänger. Norelli har fått något mörkt i blicken. Littles hand tvekar strax ovanför min axel. Ethan håller sig i bakgrunden, fortfarande med katten över ena armen. De viner förbi, allihop: ingen att klamra sig fast vid, ingen mark under fötterna. ”Det var inte jag som ritade porträttet. Det var Jane. Här.” Jag viftar med fingret mot köket. ”Och det var inte jag som tog bilden. Jag kan inte ha tagit den. Jag… det är något som händer och ni hjälper mig inte.” Jag kan inte formulera det på något annat sätt. Jag försöker ta tag i rummet, men det glider ur mitt grepp. Jag snavar fram mot Ethan, sträcker mig efter honom och tar tag om hans axel med min darriga hand.
”Håll er borta från honom”, exploderar Alistair, men jag ser in i Ethans ögon, höjer rösten. ”Det är något som händer.”
”Vad är det som händer?”
Alla i rummet vänder sig om samtidigt.
”Ytterdörren var öppen”, säger David.