une langue se déchire, crie à la face de son rythme

 

comment suis-je devenue sable

après avoir été vague

 

mais

qui osera s’envoler sur une plume peureuse ?

qui osera bousculer la tempête ?

 

la rose disait il y a longtemps :

Non

au nom de la paix je ne serrerai pas la main d’une épine

ou d’une bulle d’eau

ballottée par la houle