Je suis assis dans un carré du RER E à côté de trois lascars d’une vingtaine d’années. Ils discutent en se charriant l’un l’autre, hilares.

Le livre que je suis en train de lire est ouvert sur une photo noir et blanc d’une femme accroupie, nue, le sexe traversé par les jambes d’un enfant. Deux minuscules tibias sortent de son vagin dans un filet de sang. On dirait un photogramme agrandi d’un film gore des années 70. Autour de moi, un silence se creuse et s’élargit. Les trois types jettent des regards obliques sur la photo, écœurés. Je leur montre carrément l’image pour leur édification.

— T’es un malade, toi.

Je referme le livre et leur donne à lire le titre. Histoires de naissances : les usagers de la maternité de Pithiviers parlent. Je leur explique qu’il s’agit d’une femme en train d’accoucher par le siège et reprends ma lecture comme si c’était mon ordinaire.