Laird lenkte uns um weitere Wohnwagencamps herum, vielleicht dreizehn bis sechzehn Kilometer in die Nacht hinaus. Halb verstohlen versuchte ich, mir die Tachostände zu merken, aber ohne irgendwelche Straßenschilder hätte ich den Rückweg sowieso nicht finden können. Lairds Ziel, sein Windschutz, war ein praktisch zwischen zwei Felsformationen eingekerbtes Bachbett, eine jeepbreite Furche unter dem Horizont. Reifenspuren verrieten, dass es kürzlich erst benutzt worden war.
Laird schaltete die Scheinwerfer aus, und der Himmel sprang ein. Melinda und die Hunde dösten schon auf der Rückbank. Ich wusste nicht, was er vorhatte, aber er stieg aus, bereitete sich ein Lager im Sand unter dem Fahrwerk des Jeeps und überließ mir die Fahrerbank. Nicht dass es verführerisch gewesen wäre, mich über dem Schaltknüppel auszustrecken. Ich kurbelte die Fensterscheibe runter – die vielen Körper erzeugten auch ohne den Riesen jede Menge Ausdünstungen – und versuchte, eine Mütze Schlaf zu bekommen. Mamas Helferlein hatte ich vielleicht nicht eingepfiffen, aber ich musste zugeben, dass ich überdreht war. Jetzt sehnte ich mich nach dem halben Burger vom In-N-Out, den ich Vakuum überlassen hatte, und ärgerte mich, dass ich das angebotene Pulled-Pork-Sandwich im Wohnwagencamp abgelehnt hatte. Naja, ein Trump-November und ein Heist-Januar hatten wenigstens meinen Schenkeln gutgetan.
Ich kurbelte das Fenster wieder hoch, als ich merkte, dass ich Lairds Schnarchen unter dem Jeep trotz des aufkommenden Winds hören konnte.