Sedan kom det som poeterna och musikerna kallar för en cesur. Radar fortsatte att… ja, inte bli bättre, det kan jag inte påstå, men att vara mer som den hund jag träffade den där dagen när mr Bowditch ramlade ner från stegen (fast på morgnarna kämpade hon fortfarande med att resa sig från sin matta och ta sig fram till matskålen). Däremot blev mr Bowditch bättre. Han minskade på oxikodonet och bytte ut den enda krycka han använt sedan augusti mot en käpp som han hittade i ett hörn i källaren. Där nere arbetade han återigen med sitt pussel. Jag gick i skolan, tillbringade tid med pappa, tillbringade ännu mer tid i huset på Sycamore Street nummer 1. Fotbollslaget Igelkottarna inledde säsongen med 0–3 och mina forna lagkamrater slutade tala med mig. Det var trist, men jag hade för mycket att tänka på för att låta det göra mig deppig. Och vid flera tillfällen – för det mesta när mr Bowditch tog en tupplur på utdragssoffan, där han fortfarande sov för att vara nära Radar – öppnade jag kassaskåpet och körde ner händerna i hinken med guld. Kände dess alltid överraskande tyngd och lät kulorna rinna i små rännilar mellan fingrarna. De gångerna tänkte jag på när mr Bowditch talat om guldets tjusning. Mediterade över den, kunde man säga. Nu kom Melissa Wilcox bara två gånger i veckan och hon häpnade över mr Bowditchs framsteg. Hon sa till honom att doktor Patterson, onkologen, ville träffa honom, men mr Bowditch vägrade och sa att han mådde bra. Jag tog honom på orden, inte för att jag trodde honom utan för att jag ville tro honom. Vad jag vet nu är att det inte bara är patienter som ägnar sig åt förnekelse.
Det var en lugn tid. En cesur. Sedan hände allting nästan samtidigt, och inget av det var bra.