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Il commençait à se faire tard et Karl se sentait fatigué en descendant Hill Street pour rentrer chez lui. La journée n’avait pas été très fructueuse. Les renseignements de Hicks étaient parcellaires. Le peu d’informations disponibles sur Bob Hannah restaient confidentielles – du moins en dehors du cercle magique de Wilson.

L’obscurité était déjà tombée quand il fouilla ses poches à la recherche de ses clés.

« Vous avez du feu ? » demanda une silhouette qui se tenait dans l’ombre de l’entrée, une clope à la bouche.

Karl allait répondre quand il vit – trop tard – le poing jaillir comme une fusée de bidoche et les étincelles l’accompagnant avant l’impact. Il n’avait jamais – du moins aussi loin qu’il s’en souvienne – été cogné sur le côté de la tête par un poulet congelé de chez Findus. Sinon, nul doute qu’il aurait éprouvé la même chose qu’avec le coup que ce gros bloc de jointures venait de lui flanquer en pleine figure.

Ce n’était pas tant la douleur que la surprise. Il essaya de rester debout, de serrer les poings pour se défendre. Il essaya. N’y parvint pas. Ses genoux ramollirent.

Une autre fusée lui percuta le menton. Il sentit un os de son visage craquer.

« Je vous ai demandé si vous aviez du feu », fit Findus, en lui envoyant un autre poulet congelé dans le plexus solaire.

Bataillant afin de garder ses esprits, Karl s’approcha du mur dans un effort désespéré pour se relever. Il loupa son coup, retomba sur le sol et se cogna la tête sur le trottoir.

Soudain, l’obscurité fondit sur lui.

« Tu ne m’as pas l’air en trop mauvais état », dit M. Findus, soulevant sa botte au-dessus du visage de Karl avant de la lui écraser dessus.

Karl sentit le coup sur l’arête de son nez avant que les ténèbres ne le recueillent dans leurs bras miséricordieux.