U nd was ist mit seinem Fogger?«, fragte Poe. »Der mit dem Rizingas drin? Sobald er in der Klemme sitzt, wird er damit drohen, um sich den Weg freizukämpfen.«
»Das Ding wird leer sein«, hatte Doyle geantwortet.
»Leer? Wieso sollte es denn leer sein?«
»Ich habe die Zeichnung gesehen. Das Ganze ist ein Bluff.«
»Bis jetzt hat er nicht geblufft.«
»Aber dabei tut er’s.«
»Du denkst, er hat Angst zu sterben?«
»Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, aber das Ding wird nicht deswegen leer sein. Dieser Fogger ist Pfusch. Dass er da Löcher reinbohren und sie wieder abdichten musste. Dass ein Einmal-Sprühkopf ein zweites Mal benutzt werden kann. Nichts davon macht das Ding sicher. Er könnte es nicht in einer Tasche mit sich herumtragen oder sich in die Jackentasche stopfen. Einmal etwas heftiger angestoßen und puff, schon hat er den nächsten Darwin Award gewonnen.«
Poe lachte. Bradshaw hatte ihm zum Geburtstag ein Darwin-Award-Buch geschenkt; Geschichten über Leute, die zu Tode gekommen waren, weil sie irgendwelche Dummheiten verzapft hatten. Sein Favorit war der Terrorist, der nicht genug Briefmarken auf seine Briefbombe geklebt hatte. Sie ging an den Absender zurück, und der Möchtegern-Bombenattentäter hatte sich so darüber gefreut, Post zu bekommen, dass er den Umschlag öffnete.
»Wenn ich es drauf ankommen lasse und die Dose ist voll, bin ich derjenige, der den nächsten Darwin Award gewinnt«, wandte er ein.
»Das Teil wird leer sein, verlass dich drauf«, hatte Doyle versichert.