Los fines son difíciles. Siempre hay lecciones que deben enmendarse, y alguien siempre se quejará, o pedirá una continuación, y siempre querrá saber más y más. Entonces, vamos al fin, vamos a las lecciones. Sé que será imposible satisfacer a todos, pero no estoy aquí para contarles nada más que los hechos.
Cuando Solymar dejó a Norberto en la estación para encontrarse con los combatientes, se topó con Ariana cerca del elevador. Bueno, Ariana estaba allí porque necesitaba hablar con Ruan. Al ver a Solymar salir corriendo de su despacho, titubeó antes de entrar: se estaba dando cuenta de que su relación no estaba bien y, a decir la verdad, no entendía las precipitadas olas de afecto que Ruan ocasionalmente le dirigía, por lo que no sabía si sería el mejor momento para hablar a su jefe.
Aun así, después de algunas deliberaciones, llamó. Una voz débil salió de la oficina pidiéndole que entrara. Abrió la puerta y encontró a Norberto tirado a la alfombra, jadeando y tratando de gatear. Era la decadencia de su cuerpo humano. Ariana no tenía forma de saber eso, así que pensó que el hombre estaba enfermo y corrió a su rescate.
Cuando Norberto la vio, sus ojos se iluminaron con esperanza. El anciano extendió su mano reseca hacia la chica, quien rápidamente se puso de rodillas y le preguntó qué sentía.
—Mi tiempo ha terminado… —dijo con voz débil y dolorosa—. Ningún médico puede ayudarme…
—No digas eso. Voy a marcar el…
Norberto estrechó la mano de la joven, que lo miró alarmada. Para un anciano que afirmaba estar al borde de la muerte, tenía una fuerza considerable.
—Usted sí puede ayudarme, señorita. —Él sonrió y sus ojos también sonrieron.
—No estoy en el campo de la salud, por Dios, Don Norberto, suéltame para que yo pueda…
—Te necesito… ¡ahora! —Casi gritó la última palabra. Sentía que su cuerpo se pudría, le faltaba el aire. Esa carcasa estaba expulsando su esencia, y la desesperación por sobrevivir, por muy vil que fuera, hablaba más fuerte.
—¿De qué hablas?
Los ojos humanos de Norberto revelaron el alma del daemon y brillaron la luz roja en sus iris haciendo que la chica palideciera de miedo. Cuando ella trató de gritar pidiendo ayuda, él apretó su mandíbula con fuerza, presionó su rostro contra el de ella y, mirándola fijamente, dejó salir la energía de sus ojos hacia los ojos de ella, las ventanas de su alma, y poseyó ese cuerpo joven.
Más tarde, cuando la secretaria entró en la oficina, encontró el cadáver de Norberto tirado en la alfombra y el cuerpo de Ariana desmayado a su lado.
Eso yo lo sé, porque Ariana logró contármelo cuándo, después de unos dos años más o menos, la encontré en un evento. Se vestía de manera diferente, más sobria y elegante, y su mirada mostraba una malicia que no debería tener.
Espero que no se les haya olvidado a Talita y a Jorge. Esta historia está llegando a su fin, y no puedo cerrar mi cuenta sin hablar de esos dos. Principalmente, porque los dos son importantes para ella.
Cuando Marysol dejó la Vila del Buen Retiro, el lugar ya no estaba en sus mejores condiciones: faltaba comida, faltaba infraestructura y el deslizamiento ya había empezado. Era un mundo condenado.
Apocalipsis, cataclismo, final de los tiempos, hecatombe, Armagedón… Los nombres son muchos, pero ninguno de ellos describe el sentimiento de impotencia que invade a un pueblo por ver su mundo siendo destruido por una fuerza mayor y desconocida; por una fuerza que no pueden enfrentar; no pueden luchar en contra. La Vila del Buen Retiro languideció durante muchas, muchas, muchas lunas. Algunos habitantes del lugar sucumbieron temprano. Algunos (muy pocos), debido al hambre; algunos por la depresión; algunos murieron de corazón roto, tal fue el dolor de ver a su tierra apestarse a sí misma. Y muchos no sabían que tal no se estaba sucediendo solo en su lugar; sucedía en todo el país, en el continente, en el mundo.
Hectárea por hectárea, Vila del Buen Retiro resbaló; ella se tragó por un largo tiempo. Más tiempo que soportaría Talita si no tuviera otras preocupaciones. La tristeza por la doble desaparición de su hija la consumía. Talita también se estaba derrumbando. Tragándose a sí misma, cultivando su propio fregadero interior donde se drenaba un poco todos los días.
No saber era como la muerte. No. No saber era peor que la muerte. Muchas veces ella regresó al lugar donde había encontrado a la que se había presentado como Lolla, tratando de desaparecer allí como ella e Irene habían desaparecido.
Pero Talita nunca tuvo tanta suerte.
Marysol había tenido el cuidado para que ella no tuviera tanta suerte aislando las grietas, por lo que Talita siempre terminaba volviendo a su taberna. La taberna cada vez más desgastada y vieja; la taberna con cada vez menos clientes.
En la mañana del fin del mundo, sí, fin del mundo, ¿por qué fingir que no?, ella no tuvo mucho tiempo para actuar. Se las arregló para formular un pensamiento completo y arrepentirse por todo el tiempo que se había esforzado por cultivar su propia comida, hacer su propio pan, ayudar a las otras personas de la aldea a mantenerse saludables. Todo había sido en vano.
Todo había terminado.
Para todos.
Para ella.
El suelo delante de sus pies se abrió y no se resbalaría solo un poco como en otros días, el pueblo estaba siendo tragado por la tierra.
Miró hacia adelante, vio la nada hundirse en el medio de la nada, llevando las farolas que ya no iluminaban nada; cargando malezas secas que ya ni siquiera funcionaban; llevando los cadáveres de los animales que se habían tratado de alimentarse de esa hierba seca.
Dio un paso más cerca del precipicio, y con el último aliento que uno podría llamar voluntad de vivir, gritó:
—¡Ireeneeeeeee! Irene, mija, ¡ya me voy!
Como si fuera una providencia divina, el deslizamiento se desvió de la taberna y atravesó el suelo a su derecha. Cuando la taberna comenzó a ser tragada, Talita no desperdició una lágrima, ni una mirada de soslayo a su pobre negocio. Ya había aceptado el fin. El sonido de la madera partiéndose y de los clavos tirados tampoco la movieron. Escuchó cada sonido de cada uña arrancada; disfrutó de la sinfonía de cada pieza que cayó. Su primera lágrima llegó cuando escuchó el sonido de los cristales rotos, pero no tuvo el valor de mirar hacia atrás.
El sonido del vacío que solo la inmensidad es capaz de producir invadió sus oídos, atravesó los costados de su cabeza como si fuera el viento, haciendo eco de sonidos que no provenían del exterior; sonidos de ecos producidos dentro de su propia cabeza. De repente, Vila de Buen Retiro era un túnel, y todos los sonidos golpeaban y regresaban a ella.
Volvió a mirar el abismo.
—Todo se va a quedar bien, ¡confía en mí!
Levantó el pie izquierdo del suelo para dar su último paso, pero de los restos de la taberna, un clavo gigantesco se rompió y voló hacia ella, se hundió en su talón, y ella gritó por el dolor que sintió, interrumpiendo el camino. No cuestionó la futilidad de quitarse esa uña oxidada puesto que pretendía saltar. Talita era una de esas: si había que hacer algo, ella lo hacía; y ella no saltaría a la eternidad con un clavo oxidado en el talón. Se arrancó el metal y lo arrojó a un lado.
—¡Talita! ¡Talitaaaaaaa! ¿Qué haces, vieja? ¡Sal de ahí! —gritó Jorge, agitando su sombrero.
—Suficiente pa’ mí, Jorge. ‘Toy cansada.
—¡Uno no se cansa de vivir, chula! Uno lucha, y lucha hasta la última señal del cielo. Yo no voy a permitir que te arrojes a ese agujero… Ello debe conducir directamente al infierno, y no pasarás la eternidad en el infierno.
Jorge pasó el brazo a la cintura de la tabernera para quitarla de lo que sería la muerte inevitable, pero ella luchó. Luchó porque era lo que hacía Talita: cuando quería algo, no se daba por vencida.
Un último golpe doloroso les llamó la atención, y la mujer finalmente miró a los escombros de su taberna. Los pocos escombros, ya que gran parte de ellos habían sido tragados por el sumidero que aumentaba rápidamente. Su hogar, su trabajo, su vida… todo estaba allí y se había convertido en madera podrida, vidrios rotos y polvo. Cayó de rodillas, encima del montón destruido sin importarle si se cortara, y una pieza perdida de la ropa de su hija escapó del caos. Talita vio ese trozo de tela que llevaba un ático de la esencia de su amada hija y trató de alcanzarlo. El vórtice se expandió y otro resto de su taberna fue tragado, pero el desplazamiento del aire envió la tela volando hacia ella.
Se aferró a esa pieza como si fuera una niña asustada aferrándose a su manta; y, al igual que los niños que dependen de sus mantas, ese pedazo de tela la llenó de coraje.
—Ven, Jorge —llamó—. Sé a dónde vamos.
Con agilidad insospechada, Talita tomó a Jorge de la mano y corrió. Corrió como el viento, corrió más rápido que el suelo que colapsaba bajo sus pies. La divina providencia, que había sido tan favorable para su supervivencia cuando había decidido morir, parecía haber cambiado de opinión, y era como si el sumidero estuviera persiguiendo a los dos fugitivos. Talita y Jorge ya corrían paralelos a la línea del tren cuando sintieron que el suelo se les escapaba.
Al final, había el nada.
Nada, polvo y una vía férrea rota.
Cindy, la primera creación del Maldito, se convirtió en una superestrella. El trabajo realizado por Ariana rindió sus frutos, y ella se convirtió en lo que la sociedad suele llamar una dama. No era raro verla desfilar su belleza y elegancia durante la noche en Río, en los bares más frecuentados de Leblon. El programa de televisión que había comenzado a presentar terminó demasiado modesto para ella, por lo que Cindy empezó a estudiar. Estudiaba para convertirse en una estrella como ella decía.
Lo logró.
Su fama y su belleza, al principio, le garantizaron pequeños papeles en telenovelas; con el tiempo y el talento que mostró, terminó protagonizando su primera telenovela de alcance nacional, y hoy vive muy bien, muy feliz, muy realizada. No es el tipo de famosa que huye de los paparazzi. Ella los ama. Y ellos también la aman. De su antigua vida, lo único que quedó fue su amistad con Charlene.
Es decir, Alice.
A diferencia de su amiga Cindy, que siempre había aspirado al estrellato, Charlene era hogareña. Había vivido la mayor parte de su vida en el cuerpo equivocado. Nunca se había sentido como un hombre. Sus partes masculinas la molestaban. Cuando Ruan le dio el regalo de la feminidad, logró todo lo que siempre había deseado.
Como mujer, era hermosa y exuberante, podría alcanzar fácilmente la fama que su amiga había alcanzado. Pero esa no era la verdadera Charlene.
Ella quería una familia, un esposo. Quería hijos. Tal vez un trabajo como secretaria o vendedora de ropa. Tenía estilo, nunca necesitó que le enseñaran como lo hicieron a Cindy.
Una noche, todavía en la vieja cocina de Cindy, antes de la consagración de la pelirroja, pero después de la encuesta fallida que no pudo darle un nuevo nombre a Charlene, las dos amigas se estaban haciendo las uñas, cuando Charlene dijo:
—Necesito un mejor nombre para mí.
—¿Cómo cuál, maricón?
—¡No me digás maricón!
—I’m sorry, mana. Viejos hábitos tardan en morir.
—Pero tenés que hacer lo que Ariana te ha enseñado y dejar atrás ese vocabulario de puta.
—A ver, bitch, tú no me puedes decir vocabulario y puta en la misma oración, porque se ve que el viejo maricón aún sigue ahí y no lo puedes esconder.
Las dos se rieron a carcajadas, pero Charlene continuó:
—Creo que sí, que se pone difícil matar a los viejos hábitos, pero realmente quiero dejar atrás mi pasado. Quiero conocer a un buen hombre, casarme, tener un hijo.
—¡No jodas, Charlene! ¿Con ese cuerpazo? ¡Puedes convertirte en una top model! ¿Realmente te quieres arruinar esos chichis amamantando?
—¡Es todo lo que quiero!
—Estás crazy. Tienes el Síndrome de Alice.
—¿Qué dijiste, vaga?
—Síndrome de Alice. Vo-ca-bu-la-rio nuevo… ¿Cómo ves, bitch?
—¿De qué se trata?
—Se trata de personas con la mente engañada. Ven lo grande como si fuera pequeño, y lo pequeño como si fuera grande. Así estás tú. Estás mirando a tu futuro como una ama de casa discreta y piensas que es una gran cosa, pero la vida tiene mucho más que ofrecerte, Charlene.
—Pero esas cosas son grandes para vos, Cindy; para mí, no. —Se sopló las yemas de los dedos para secarse el esmalte y dijo—. Pero me gusta el nombre Alice.
Y así fue como Charlene Dayane lanzó su última mirada soñadora hacia el alto; todas las siguientes miradas soñadoras vinieron de Alice. Alice se casó poco más de un año después, con el gerente de la tienda donde trabajaba como vendedora. Ella vive feliz hoy. Ella, su esposo y sus dos hijos.
Nunca olvidó a Ruan; nunca perdió contacto con su mejor amiga; y su esposo nunca se dio cuenta de su pasado.
En la vida de Alice, Charlene Dayane nunca existió.
Lorena, la madre de Tico, es decir, Thiago, se quedó bien.
Cumpliendo una promesa que le había hecho al hijo de dos hembras, Febo se hizo cargo de la mujer. En su línea del tiempo, Lorena nunca tuvo un hijo llamado Tico; la historia vencedora en la que se presumió que su hijo había muerto en el hospital nunca existió; ese chico nunca existió.
Sí, perdió a Robson por el tráfico, y se lo enfrentó junto a su esposo, un buen hombre. Y cuando el cuerpo de Bulldog apareció desfigurado, se sintió vengada, pero nunca supo quién había sido el responsable de ese bien para la humanidad (sus palabras).
No la he visto en muchos años, pero sé, de una fuente confiable, que la única droga que consume hasta el día de hoy es su amor por Cristo.