Ich bin weiterhin auf dem Weg nach Norden. Zur Kälte und zum Februar. Ich fülle das Jahreszeitenbuch mit Erläuterungen. Ich finde Schneefall. Nicht viel, aber es ist kalt hier, und Winter bedeutet nicht nur Schnee. Stockholm im November ist Winter. Es liegt kein Schnee wie in Lund, obwohl ich mich weiter nördlich befinde, aber es hat in der Nacht geregnet, auf den Regen folgte Frost, und wenn ich zeitig aufstehe, kann ich Parks mit Wegen finden und auf den Wegen Pfützen, und auf einigen dieser Pfützen hat die Kälte eine dünne Eisschicht gebildet. Ich kann mit einem zarten Knirschen durch das Eis treten, ich kann mit unauffälligem frostigem Geräusch durchs Gras wandern, und ich gehe über eine Wiese mit meinen etwas zu großen Stiefeln und behutsamen Schritten.
Mein Fuß tut noch weh, aber die Schwellung ist abgeklungen, und jetzt trage ich Wollsocken an beiden Füßen, denn Wolle gehört zum Winter. Und Winter gehört zur Wolle. Winter gehört zu großen Stiefeln, und ich habe den Winter für meine Stiefel gefunden. Sie gehen durch den Park, gehen durch Winterpfützen und lassen mich sie begleiten, so gut ich kann.
Wenn ich nicht im frühen Frost spazieren gehe, in Winterstiefeln, in Frostpfützen, gehe ich in Winterkinos und lese Winterbücher. Ich habe eine Bibliothek mit englischen Büchern gefunden, ich habe Buchhandlungen mit Wintergeschichten gefunden, und manchmal finde ich Filme mit Wintertiteln und sitze mit meinen Stiefeln ein paar Stunden in der Winterdunkelheit, und dann gehe ich wieder hinaus, und es ist nach wie vor Winter.
Ich trage alles in mein Jahreszeitenbuch ein. Ich schreibe die Titel von Büchern und Filmen auf. Ich notiere Hotels und die Nummern freier Zimmer. Ich schreibe Wörter in Wintersprache, ich denke, dass ich Schwedisch lernen könnte, Jahr für Jahr wiederkommen würde, Wintersprache sprechen müsste, und ich habe herausgefunden, dass die Milchstraße in Schweden Winterstraße heißt. Vintergatan. So heißt sie das ganze Jahr über. Auch im November, aber im Jahreszeitenbuch schreibe ich nicht November. November schreibe ich auf weiße Blätter, die ich im nächsten Augenblick wieder in meine Tasche lege. Dort liegen sie mit den anderen Novemberblättern, eingeschlossen in einer Mappe aus schwarzem Karton, und außerhalb der Mappe ist Winter.