Eine kleine Hoffnung gibt es trotzdem. Die Hoffnung auf einen Weg aus meinem Novembertag. Die Hoffnung, dass es geholfen hat, Jahreszeiten zu bauen. Dass ich einem richtigen Jahr nähergekommen bin. Dass ich aus dem achtzehnten November herauskann, wenn ich wieder ans Ende des Jahres gelange. Dass mein Leben in Jahreszeiten es mir leichter macht, einen Ausschlupf zu finden.
Ich weiß nicht, warum es so schwer ist, nicht in Jahren zu denken, und ich weiß nicht, warum ich nicht aufhöre, diese mikroskopische Hoffnung aufrechterhalten zu wollen. Ich konstatiere, dass die Hoffnung zuweilen vorbeischaut. Ein seltener Gast und nicht immer willkommen. Ich habe versucht, eine Jahreszeitenmaschine zu bauen. Ich habe versucht, das Jahr auf Touren zu bringen. Habe ich nicht alles getan, um wieder in die Zeit aufgenommen zu werden?