Aber endlos lange glaube ich nicht daran. Ich glaube nicht, dass man ein Jahr auf Touren bringen kann. Ich glaube nicht, dass ich zu neuen Novembertagen gelangen kann, dass ich das Tempo anziehen und auf meinem Novemberweg losspurten kann, siebzehnter, achtzehnter, weiter, neunzehnter, zwanzigster.
Ich glaube, es bleibt dabei, ich erwache am achtzehnten November. In einer Zeit ohne Jahreszeiten. Einer Zeit ohne Wochentage oder Monate, ohne hohe Feste, Ferien, Feiertage, ohne Kalender oder Jahreszahlen. Es ist chronisch, und daran ist nicht zu rütteln. Ich gehe durch die Straßen, ich bin im November, ich habe meine Jahreszeiten verloren. Auf Wiedersehen, Jahreszeiten. Guten Tag, November.