De la chanson
qui sera nôtre
et peut-être nous survivra
je n’ai dans la tête
ô paradoxe
qu’une ritournelle
un air obsédant !
À quoi me sert d’être poète
un peu magicien
selon la rumeur
dompteur de mots
si je n’arrive pas
à inventer, de cette chanson
les paroles ?
J’ai beau écrire
dans ma tête
puis sur la feuille
sur la page du ciel
et des vagues
sur l’argile
et les arbres