[Jerry Cotton 1641] • Die Revolte der Sträflinge

Die Musiker spielten eine Samba ohne Ende. Der Rhythmus peitschte die Körper auf der Tanzfläche. Buntes Licht überflutete durchgeschwitzten Stoff und nackte Haut. Im Halbdunkel außerhalb des Lichts glitzerten Spiegelflächen. Das Lokal wirkte dadurch größer.

Pamela Bailey geriet außer Atem. »Pause!« rief sie ihrem Tanzpartner zu. Fröhlich keuchend, Arm in Arm und etwas schwankend, lösten sie sich aus dem wilden Kreis. Sie steuerten auf die Bar zu. Ein Pulk von Freunden empfing sie lärmend. »So leicht kommst du uns nicht d… davon, Pam! Als Osgood-Preisträgerin hast du die ver… dämmte Pf… licht, mit jedem von uns min… destens einmal zu tan… zen!«

Sie lachten, grölten. Pamela wedelte mit der Hand um Ruhe. »Wer war das?«

»Ich nicht!« schrie einer außerhalb des Pulks. Er lenkte alle Aufmerksamkeit auf sich. »Hey, Pam, Sweetheart! Gib einem alten Kollegen ein Autogramm! Auf meinen neuen Wagen!« Er tanzte aus dem bunten Licht herüber. Im Takt zur Musik schwenkte er eine Farbsprühdose wie eine Rumbakugel. Er trug Cowboystiefel, Jeans und ein kariertes Hemd, und er hatte das Gesicht von Ronald Reagan.