[Professor Zamorra 0071] • Panik in der Geisterhöhle

Wie von Furien gehetzt hastete Bill Fleming durch die karstige Felslandschaft.

Furien!

Durchaus möglich, daß es wirklich die Rachegöttinnen waren, die sich an seine Fersen geheftet hatten. Wenn er die Verfolger auch noch nicht ausmachen konnte, so zweifelte er doch keine Sekunde daran, daß man hinter ihm her war. Zuviel hatte er gesehen, zuviel hatte er gehört. Mit seinem Wissen konnte man ihn ganz einfach nicht laufen lassen.

Er war in Schweiß gebadet, und das Herz schlug ihm bis zum Hals. Mörderische Seitenstiche und eine brennende Sonne machten ihm schwer zu schaffen. Schwäche breitete sich in seinem Körper aus, ließ die Glieder so schwer wie Blei erscheinen.

Am liebsten hätte er sich irgendwo zu Boden geworfen, um zu verschnaufen, um ein bißchen auszuruhen.

Aber er gab dem Drängen seines Körpers nicht nach. Der Selbsterhaltungstrieb jagte ihn vorwärts.

Unerbittlich und hart gegen sich selbst floh er weiter, auch wenn die Grenze seines physischen Leistungsvermögens schon fast erreicht war.

Weiter, weiter!

Er kam jetzt an einen Felsvorsprung. Jäh war der natürliche Pfad zu Ende, den der Regen der Jahrtausende in das Kalkgestein gewaschen hatte. Rechter Hand ragte eine schroffe Felswand in die Höhe, und links gähnte der Abgrund. Und auch vor ihm war das Nichts. Die Rinne, der er bisher gefolgt war, setzte sich erst rund zehn Meter tiefer fort, war nur durch einen gewaltigen, tollkühnen Sprung zu erreichen.

Zehn Meter!

Wahnsinn, dachte Bill Fleming, heller Wahnsinn. Er war ein begeisterter Schwimmer und hatte schon oft auf dem Zehn-Meter-Turm gestanden. Er wußte, was ein Sprung aus zehn Metern Höhe bedeutete.

Angenehmer Nervenkitzel, wenn sich unten eine Wasserfläche ausbreitete. Gefährliches Wagnis, wenn man auf eine weiche Rasenfläche sprang. Halber Selbstmord, wenn eine harte Felsenplatte den Springer erwartete.