[Jerry Cotton 22] • Der Tod saß uns im Nacken

Dreißig Meilen westlich von Santa Fe liegt Charrington, und drei Meilen westlich von Charrington liegt Crowbeech Ranch, wo sie großartige Shorthorn-Rinder züchten und auch etwas von guten Pferden verstehen. Außerdem haben sie ein paar Zimmer zu viel, die der Ranchbesitzer, Mr. Yookerman, an Gäste vermietet, aber nur, wenn sie ihm empfohlen sind und wenn es sich um Leute handelt, die wirklich der Ruhe bedürfen Und die sich bereit erklären, den Ranchbetrieb nicht zu stören.

Okay, Phil und ich, wir fühlten uns ruhebedürftig; wir waren bereit, uns nicht in die Ranchgeschäfte einzumischen, und empfohlen worden waren wir durch Blyck, den Chef der FBI-Sektion Santa Fe, der seinerseits unseren Chef, Mr. High, in New York gut kannte. Vor zwei Tagen waren wir in New York gestartet, hatten in Santa Fe gestoppt, um Blyck zu danken, waren nach Charrington weitergegondelt, hatten das einzige Taxi des Ortes, der knapp dreitausend Einwohner haben mochte, gechartert und waren damit auf Crowbeech Ranch vorgefahren.

Mr. Yookerman gab uns zwei Pferde, Till und Tom, auf denen wir unsere Reiterfahrungen auffrischen konnten.

Am Abend saßen Yookermans Cowboys um ein Feuer. Sie hatten zwei Gitarren, und sie sangen Lieder, die so alt waren wie die Anwesenheit der weißen Männer in diesem Land, jene Lieder vom Reiten, Kämpfen, Lieben und Sterben, die die ersten Pioniere sangen, als sie nach Westen zogen.