[Jerry Cotton 1437] • Der Horizont war rot wie Blut

Vom Rockertreff in der Nähe von Patchogue, Long Island, drang wüstes Grölen. Ich stoppte den Jaguar vor der Buchsbaumhecke. In der Einfahrt zur Villa wartete ein einzelner Rocker, stilecht gegen seinen heißen Ofen gelehnt.

»Bist du bereit, Phil?« fragte ich und überprüfte den 38er, die Handschellen und das Walkie-talkie.

Phil nickte. »Wenn wir Pech haben, verarbeiten sie uns da drin zu Hamburgers. Heute ist übrigens Freitag der 13.«

»Na und? Bist du abergläubisch?«

»Etwas ist an der 13 als Unglückszahl dran. Ein Bekannter von mir sprang mal bei einem Hotelbrand aus dem 13. Stock und brach sich den Fuß.« Phil flachste, um seine Nervosität zu überspielen.

Unser heutiger Einsatz war im höchsten Grade gefährlich.