[Jerry Cotton 1040] • König der Ausbrecher

Behutsam steuerte ich meinen roten Jaguar um die Kurve an der Grand Arma Plaza. Rechts türmte sich ein acht Fuß hoher Schneewal!. Oben drauf standen ein paar Leute, die im Central Park Ski gelaufen waren. Die Gestalt, die am Fuß des Walls stand, hätte ich beinahe nicht bemerkt.

Plötzlich hastete sie auf meinen Renner zu. Ein Lebensmüder, schoß es mir durch den Kopf. Mein Fuß zuckte zur Bremse.

Aber es war kein Selbstmörder. Er wuchs als unförmiger Schatten neben der Beifahrertür auf. Die Tür schwang auf. Kalter Wind, vermischt mit dicken weichen Flocken, wehte herein. Inmitten einer stäubenden Wolke ließ sich der Mann auf den Sitz neben mir fallen.

»He, das ist kein Taxi!« knurrte ich wütend.

»Schnauze«, sagte der Mann. Sein Mantel klaffte auseinander. Ich riskierte einen schnellen Seitenblick und sah eine Hand, die den Kolben einer großen Pistole umklammerte. »Schnauze«, wiederholte mein Fahrgast. »Sehen Sie nach vorn! Halten Sie nicht an!« Meine Hand bewegte sich um Zentimeter.

Scharf herrschte der Mann im weißen Mantel mich an: »Und lassen Sie, verdammt nochmal, die Pfoten vom Funkgerät, sonst knallt’s!